脚上穿的是胡妈借给他的一双旧布鞋，鞋底是布纳的，又软又薄，不像他原来那双帆布鞋那样有硬挺的鞋底和包裹性。

再加上他双手端着汤碗，没有一只手是空的。

所以当脚尖碰到桌腿的那一瞬间，他没有办法腾出手来扶住任何东西来稳住自己。

他往前踉跄了一步。

汤碗里的萝卜汤剧烈地晃动起来，滚烫的汤汁溅出来几滴，落在他的手背上，烫得他手指一颤，碗又歪了一些，更多的汤汁溅了出来。

苏慕言的身体在往前倾。

他的大脑在这一刻飞速运转，得出了两个结论：

第一，他要是摔了，这碗汤会全部扣在他身上，月白色的新衣裳就毁了；

第二，他要是摔了，脸先着地的概率很大，估计明天村里就传开了“新晋村花脸着地摔了个狗啃泥”！

突然，苏慕言感觉到自己的腰被什么东西箍住了。

力道很大，大到他的身体在往前倾了大约三十五度之后，硬生生地被截停了。

那只手从他的右侧伸过来，绕过他的腰侧，手掌扣在他左腰的位置，五根修长有力的手指深深嵌进月白色的衣料里，把他整个人捞了回来。

苏慕言的后背撞上了一堵温热的墙。

是人的胸膛。

他能感觉到那胸膛的起伏，能听到那胸膛里心脏跳动的声音。

不知道是谁的心跳，快得有些不像话。

那人的体温隔着两层衣料传过来，热得发烫，像是体内烧着一把火，把胸膛烧成了一块刚出炉的砖。

苏慕言的手还在颤抖着端着那碗汤，汤汁在碗里晃了几晃，终于慢慢平静下来，一滴都没有再洒出去。

他稳住呼吸，低头看了一眼那只扣在自己腰间的手。

骨节分明，手指修长，指甲修剪得整齐干净，指腹上有常年握笔留下的薄茧。

是胡澈的手。

苏慕言的脑子空白了一瞬。

他感觉到那只手在他腰侧收紧了一下，又紧了一下，像是抓到了什么不愿意松手的东西。

那种力道不是刻意的，更像是一种本能。

手指自己会动，自己会收紧，自己会舍不得放开，和他的大脑和意志没有任何关系。

然后那只手像是被什么东西烫了一下，猛地弹开了。

苏慕言的身体失去了支撑，微微晃了一下，但这次他站稳了。

他深吸一口气，把汤碗稳稳当当地放在方桌上，碗底磕在桌面上发出一声闷响，几滴汤汁溅在桌面上，洇开一小片深色的水渍。

他转过身。

胡澈就站在他身后，近得不像是正常社交距离。

刚才那一抱太突然了，两个人之间的距离还没来得及拉开。

苏慕言转过身的时候，几乎能看清胡澈眼睫的弧度，浓密，微翘，和他这个人一样，利落分明。

苏慕言下意识地退了一步。

胡澈也退了一步。

两个人隔着两步的距离，面面相觑。

苏慕言的脸在发烫。

他能感觉到那种热度从脸颊一路蔓延到耳根，烧得他整张脸都在微微发麻。

他不是没有被人抱过。

在原先的世界里他以女装大佬的身份示人，被人扶一下、拉一下的概率本来就高。

但那都是在正常社交范围内的、客气的、分寸得当的肢体接触。

和刚才那种从背后被一只手臂整个箍住腰、整个人被拽进一个滚烫胸膛的亲密程度完全不是一回事。

最要命的是，他在被抱住的瞬间，本能地紧张了。

不是因为害怕，而是因为他清楚地知道自己的腰是什么手感。

细，软，没有一丝多余的赘肉，腰线收得极窄，握上去的时候几乎能用一只手圈过来。

胡澈握到了。

他还捏了捏。

苏慕言的大脑在回放这个事实，每回放一遍，他的耳根就红一截。

胡澈站在他对面，脸上的颜色比苏慕言还要夸张。

他的红不是从脸颊慢慢蔓延的那种，而是从脖子根一口气冲到额头、冲过耳廓、冲过眉梢、冲到发际线都不肯停下来的那种。

像有人在他体内点了一把火，从胸腔里烧出来，烧得整张脸都在冒热气。

他的右手垂在身侧，手指微微蜷着，保持着刚才握过那只腰的姿势，指尖在微微发颤。

他的手心里还残留着那个触感。

软的。

不是那种软绵绵的、无骨的软，而是一种有韧性的、有弹性的、像春天的柳条一样的软。

仙子姑娘的腰细得不像话，他的手从右侧伸过去扣在左腰的位置，五根手指张开，指尖几乎能触到自己的手心。

那种一只手就能圈过来的感觉，让他想起了小时候在河边折柳枝编花环时的触感。