Betty愣了两秒：“什么？”

“匹配度。”何牧然转回屏幕，继续调曲线。

Betty消化了一下这四个数字，又消化了一下“四个”这个数量，然后猛地倒抽一口冷气：“四个？最高97%？我的天，何牧然你——你匹配到四个Alpha？还都超过90%？这是什么样的概率啊！”

她激动得在狭窄的工作室里转圈：“你知道这意味什么吗？97%！这几乎是基因层面的绝对契合了！

法律允许你们结婚的！多契约婚姻！我的妈呀，你快让我看看那几个人长什么样——”

“关了。”何牧然说。

“什么关了？”

“文件。关了。”何牧然移动鼠标，点开一个字体文件夹，“没必要看。”

Betty简直要疯了：“什么叫没必要？这是你的终身大事！是国家用最科学的基因检测算出来的！

匹配度超过90%的夫妻离婚率连0.3%都不到！而且对方是四个Alpha！你知道这意味着——”

“意味着麻烦。”何牧然冷脸打断她。

他从桌上拿起外卖单——工作室楼下那家牛肉面店的。

今天特价套餐旁边用红笔印着“加煎蛋+2元”。他把单子对折，又对折，然后拉开右手边的抽屉。

抽屉里有些杂七杂八的东西：几支用了一半的绘图笔，一沓没拆封的A4纸，一卷双面胶，一盒薄荷糖。

他把折成方块的外卖单垫在抽屉最底下，刚好卡在一个凹陷处。

然后拿起那份刚打印出来、还带着打印机余温的《基因匹配通知书》，对折，也放了进去，正好压在外卖单上面。

啪嗒。抽屉被推回。

整个过程他做得极其自然，表情都没变一下，仿佛放进去的不是一份可能改变人生的文件，而是一张没什么用的废纸。

Betty张着嘴，指着他，手指都在抖：“你……你就这么……垫外卖了？”

何牧然看向她，微微歪了下头，额前那几缕不听话的黑发随着动作滑到眉骨：“不然呢？”

“何牧然！”Betty尖叫起来，扑过去就要拉抽屉，“你疯了！这可是国家分配的对象！还是四个！你知道多少人一辈子都匹配不到一个超过85%的吗！”

何牧然抬手按住抽屉。

他的手很瘦，骨节分明，手指细长，但力气不小。Betty拉了两下没拉开，气得脸都红了。

“让开！”Betty瞪他。

“不让。”何牧然说，语气还是平的，“我要干活了。‘清咖’的VI方案明天要给客户看初稿，logo部分还没定。”

“你现在还想着logo？！”Betty简直想敲开他脑袋看看里面装的是什么，“那是你的未来！你的婚姻！你的——”

“Betty。”何牧然叫她的名字，声音不大，但Betty停了下来。

他看着她，那双浅棕色的眼睛在夕阳余晖里显得格外干净，也格外淡漠。

“匹配度再高，”他说，语速很慢，每个字都清楚，“也只是数据。”

“可——”

“我不认识他们，他们也不认识我。”何牧然松开按着抽屉的手，转回电脑前，重新握住鼠标，“因为一纸数据就要考虑结婚，很奇怪。”

Betty站在那里，胸口起伏，好半天才说：“那……那你至少看看照片吧？万一有你喜欢的类型呢？四个呢，总有一个——”

“不喜欢。”何牧然说。

“你都没看！”

“看了。”何牧然点开另一个文件，是咖啡馆的室内效果图，“没感觉。”

Betty绝望了。

她知道何牧然是什么样的人。

大学四年，工作三年，她见过无数Alpha、Beta、Omega对何牧然表示好感，有送花的，有请吃饭的，有写情书的，有直接表白的。

何牧然永远只有一种反应：冷着脸，淡淡说“不用了”，然后转身就走。

不是故作矜持，不是欲擒故纵。

他是真的没感觉，真的不在乎。

Betty曾经怀疑过何牧然是不是性冷淡，或者心里有人，但相处久了才发现，这人就是天生钝感，对感情的事一窍不通。

所有暧昧和暗示落在他那里，都会被自动翻译成“普通社交”或者“对方人不错”。

可这次不一样啊！Betty抓狂地想。这是国家匹配！是科学！是四个活生生的、基因和你契合到爆炸的Alpha！

但何牧然已经重新投入工作了。

他微微弓着背，右手握着鼠标，左手无意识地抬起来，顺了顺额前那几缕碎发。

他专注地盯着屏幕，侧脸在屏幕光下显得有些冷，但耳廓在夕阳余光里透出很淡的粉色。

Betty盯着他看了几秒，突然泄了气。

算了。她想。跟这人讲感情，简直是对牛弹琴。

她走回自己桌前，狠狠咬了一大口三明治，含糊不清地说：“行，你牛。等那四个Alpha找上门，我看你怎么办。”