还有那股味道。冷松沉水香，从门缝里渗进来，比脚步声更快地填满了整间寝殿。这具身体被永久标记后，闻到这个味道就会有反应——不是心理上的，是生理上的。

晏辞的睫毛颤了一下。

"起来。"谢临渊的声音从头顶落下来，听起来比平时轻了一点，"吃点东西。"

晏辞没动。他倒不是故意赌气——这段时间以来，赌气这个词已经从他的字典里被撕掉了。他只是懒得动。每天醒过来，睁眼，看光柱从东爬到西，这一天就算过了。吃东西也好，不吃也好，区别不大。

谢临渊也不恼。他伸手，把绸带解开了一截。绸带在他手腕上勒了半个月，已经磨出了茧子。解开的时候晏辞的手腕上能看见一圈深紫色的印记，边沿泛着青黄——是他自己愈合的结果，太医的药在勒痕上留不住，绸带一收紧就被蹭掉了。

然后谢临渊端起桌上温着的一碗燕窝，坐到床沿上，舀了一勺。

"张嘴。"

燕窝里加了冰糖和红枣，熬成了半透明的胶状，勺子舀起来的时候能拉出一道细细的丝。甜腻的气味随着热气散开，顺着空气钻进晏辞的鼻腔——冰糖的焦甜，红枣的浓香，燕窝本身的腥。

晏辞的胃猛地一缩。

这种感觉来得毫无预兆。像是胃壁突然痉挛了，整只胃在腹腔里狠狠拧了一下。一股酸涩从喉咙口直涌上来。

他猛地偏过头，"哇"一声，干呕起来。

"晏辞？"谢临渊手里的碗差点脱手，瓷勺磕在碗沿上发出一声脆响。他赶紧把碗放到一边，伸手去扶晏辞的肩膀。"怎么了？你哪里不舒服？"

晏辞伏在床沿上，双手被绸带拴着，撑不住身体，整个人往下滑。他干呕了一阵又一阵，但胃里空空如也，什么都吐不出来。只有酸水一口一口地往外泛，灼得喉管像被砂纸磨过。最后连苦胆水都涌上来了——黄绿色的液体从嘴角淌出来，又苦又腥。

谢临渊慌了。

他一只手揽着晏辞的肩，另一只手拍他的后背，动作又急又重。"怎么回事？你是不是病了？昨晚上吃坏了？还是——"

晏辞喘不过气来。他摆了摆手，想说没事——虽然他自己都不知道这算不算"没事"——但一张嘴又是一阵干呕。

他的脸色以肉眼可见的速度白下去。不是那种慢慢变白，是血色在一瞬间被抽走了。额头上沁出一层冷汗，薄薄地贴在皮肤上。嘴唇从浅粉色变成了淡青色，靠近嘴角的地方发白。

谢临渊的手停在他背上，不拍了。

他盯着晏辞——从脸，到胸口，往下移到小腹，停在那里。只有几秒，但晏辞感觉到他那只放在自己肩上的手变僵了。谢临渊的手指蜷了一下，按在晏辞肩胛骨上，力道比刚才重了一点。

"影一。"

"属下在。"

"去传太医。"谢临渊的声音绷得极紧，像弦拉到了极限再往上多拧了半圈就会断。他站起来的时候膝盖撞到床沿，碗晃了一下，他没有管。"叫院判亲自来。立刻。"

"属下遵旨！"

影一走得飞快。脚步声在殿外的石阶上踩得又急又密，像在石子路上泼了一把豆子。

谢临渊转回来，重新坐到床边。他伸手想碰晏辞，手伸到一半停住，缩回去——他不知道这时候碰晏辞会不会让他更不舒服。然后又伸出去，最后只敢轻轻搭在他手腕上。指尖压在那些深深浅浅的勒痕之间，力气很轻。

"还难受吗？"他的声音明显低了一些，和平时的冷不一样——冷是他戴了一辈子的面具，这层低不是面具，是真的不知道该拿这个人怎么办。

晏辞靠在床头，胸口剧烈起伏着，每一下呼吸都带着灼烧过的食道和还在痉挛的胃。他摇了摇头，没说话。不是不说，是嗓子被酸水灼得说不出话。

"是不是吃坏了？"谢临渊皱眉，"昨晚的饭有问题？"

晏辞又摇头。

他自己也不知道怎么回事。这半个月来一直没什么胃口，饭菜基本只碰几口，但也从来没吐过。今天这一下，来得毫无预兆。早上醒来的时候就觉得胃里隐隐约约有些不适，他以为是饿的——昨晚又没怎么吃东西。没想到燕窝的味道一进鼻腔，整个胃就翻过来了。

但谢临渊的表情变了。

他看着晏辞——目光从苍白的脸移到还在微微起伏的胸口，往下，停在平坦的小腹上。停留在那里，没有再移开。那个眼神晏辞认得，是谢临渊在御书房批折子、读到重要关节时才会有的眼神——脑子里在飞快地连接各种线索，结论还没有浮上来，但水底的暗涌已经起来了。

"别说话。"谢临渊说，声音有些发紧。他的手从晏辞的手腕上移开了。"等太医来。"