“谢谢。”他拿起一个烧饼，咬了一口，慢慢嚼着，然后又拿起笔，继续画画。

林青叶没有走。她蹲在画摊旁边，看他画画。他画得很快，一幅龙门石窟远景图，用了不到半个时辰就画完了，石窟的轮廓、佛像的神态、山石的纹理，周遭的树木，一笔一笔地落在纸上，像是有生命一样。

“你是画师？”林青叶问。

年轻人苦笑了一下：“落魄画师。画得再好，也换不来一顿饱饭。”

“你是哪里人？”

“扬州。”

林青叶心里一动。扬州，她待过的地方，淮扬菜的发源地，沈三娘的家乡。

“你离开扬州多久了？”

“四年了。”年轻人放下笔，看着远处的天空，眼神里有一种很深的东西，“四年没回去了。”

林青叶看着他那张苍白的脸、那双清澈的眼睛、那双瘦骨嶙峋的手，忽然想到了一个人——顾长安。一个在边关守了五年，一个在异乡漂泊了四年，都是回不了家的人。

“你叫什么名字？”林青叶问。

“苏云起。”

“云起。”林青叶念了一遍这个名字，“好名字。”

苏云起又苦笑了一下，没有接话。

林青叶站起来，拍了拍裙子上的灰，说：“苏公子，你能帮我画一幅画吗？但是我不能给你银钱。”

苏云起愣了一下：“姑娘是想用画抵消刚才的烧饼钱吗？”

林青叶笑笑：“我请你吃饭。”

苏云起更加惊讶，还没来得及说话，林青叶接着说：

“我做的饭。”林青叶笑了笑，“我是厨子。”

那天晚上，林青叶在客栈的厨房里，给苏云起做了一桌淮扬家宴。

她用的是从柳镇带回来的枸杞、沙葱，又从洛阳当地的市场上买了羊肉、鱼、虾、豆腐、青菜、河鲜，做了几道淮扬菜。

清炖蟹粉狮子头。猪肉剁成茸，加蛋黄、姜末、葱花、料酒、盐、糖，顺时针搅拌上劲，一边搅动一边淋上用葱姜泡的水，最后团成球，用小火清炖一个时辰。炖好的狮子头入口即化，蟹粉的鲜和猪肉的香在嘴里融为一体。

大煮干丝。豆腐干切成细丝，用鸡汤煨煮，加虾仁、腊肉、香菇、青菜，汤鲜味美，干丝细嫩。

松鼠鳜鱼。鳜鱼去骨，在鱼身上切出菱形花纹，裹上淀粉，下油锅炸到金黄酥脆，浇上糖醋汁，外酥里嫩，酸甜适口。

扬州炒饭。米饭粒粒分明，加虾仁、鸡腿肉、鸡蛋、青豆、胡萝卜，炒到米饭在锅里跳舞，每一粒米都裹上了蛋香。

还有一碗阳春面。面是手擀的，汤是骨头熬的，葱花切得匀称如发，每一口都是江南的味道。

苏云起坐在桌前，看着这一桌菜，手在发抖。

这次不是因为饿，是因为这些菜让他想起了家。

他拿起筷子，夹了一块狮子头，送入口中。

嚼了几下。

眼泪瞬间掉了下来。

他又夹了一块鳜鱼，嚼了嚼，眼泪流得更凶了。他放下筷子，双手捂着脸，肩膀剧烈地抖动着，哭得像一个孩子。

林青叶没有问他为什么哭。她只是静静地站在旁边，像多少年前在临安城外看着赵三郎吃担担面一样，默默地等着。

苏云起哭了很久，终于抬起头，用袖子擦了擦脸，声音沙哑地说：“四年了，我四年没吃过淮扬菜了。这一桌菜，让我想起了扬州，想起了我家，想起了我娘。”

他拿起筷子，大口大口地吃着，吃得很快，像怕这些菜会突然消失一样。吃完之后，他把碗筷放下，长长地呼了一口气，然后看着林青叶，认真地说：“林姑娘，我能跟着你。”

林青叶愣了一下：“跟着我？你不是画师吗？”

苏云起叹了口气：

“我是画师，但我没有名气，画的那些东西，没有人买，换不来钱，换不来饭吃。”苏云起说，“你跟别人不一样。你做的菜，让我感受到温暖。我想用我的画笔，把你的菜画下来。不是画菜的样子，是画菜的味道，画菜带给人的感觉。”

苏云起说得有些语无伦次：“你能明白我的意思吗，林姑娘？”说完他目光急切的注视着对方。

林青叶没有直接回答，她看着苏云起那双清澈的眼睛，看着他脸上的泪痕，看着他瘦削的脸颊和突出的颧骨，心里涌起一种说不清的感觉。

“你跟着我，不保证能赚钱，也不保证能出名，甚至不保证每顿都能吃饱。”她说。

苏云起笑了。那笑容很淡，但很真，像冬天的阳光。

“我只要三餐一宿，能画画，能吃饱饭，就够了。”说完摊开手：“我本就一无所有，总不至于比现在更差。”

林青叶看着他，忽然想起了阿婆说过的一句话——“做吃食的人，不是在做饭，是在做‘人’。你的心是什么样，你做的饭就是什么样。”