我还没来得及站起来，另一个方向就传来一声吼：“都他妈闭嘴！”

疤脸男人。

从额头到下巴一道长疤，像被人砍过。

他手里拎着一根钢管，正在砸自动扶梯旁边的玻璃护栏，想拿碎玻璃当武器。

但那玻璃是钢化的，砸不碎，钢管弹回来差点呼他脸上。

“别砸了！”我喊了一嗓子。

他没听。

懒得管了。

我站起来，膝盖有点软，但不是怕，是身体还没适应这副“新壳子”。我从地上捡了个什么东西。

一只运动鞋，底子硬，至少能挡一下。

刚要往东边的安全通道走，身后有人追上来。

脚步声很轻，踩在碎玻璃上吱嘎响。

没回头，加快脚步。

但那人跑得真不慢，几秒就到旁边了。

我余光扫了一眼。

灰白色头发。

不是染的，是从发根到发梢一致的褪色，像被人洗了太多次的旧毛衣。

脸很白，不是病态的白，是那种，见过雪吗？就是雪那种白。

眼睛浅灰色，或者淡蓝，分不清，嘴唇没什么血色。

他穿着和我一样的囚服，但大一号，领口垮着，露出锁骨下面一小块皮肤。

上面有字。

一串数字：1347。

墨水纹的，字体很小，歪歪扭扭的，像用什么不趁手的工具一笔一笔戳出来的。

他喘着气看我，嘴唇在抖。

“你……你别一个人走，”他说，声音有点哑，“危险。”

“你怎么知道？”我问。

他愣了一下。好像没想过这个问题。

“我……”他皱着眉头，像在很深很深的水里捞东西，“我就是知道。我见过这种地方。很多次。”

“你见过？”

又愣了一下。

然后表情变了。

不是害怕，是那种怎迷路的小孩终于看到一个人影，但看不清是不是自己父母的时候那种表情。

“我不知道，”他说，“我不记得了。”

我盯着他看了三秒。

然后我说了一句我自己都没想到的话：

“跟着我。别乱跑。”

他点了点头。那双灰色眼睛像亮了一下。

我后来想，这不像是我的风格。

我在部队的外号叫“冰箱”不是因为我姓林，是因为我冷，不爱带人，不爱跟人搭伙。

年终评语年年写着“擅长单兵作战，不擅长团队协作”。

但刚才那句话，好像不是我说的。

好像是我身体自己在说。

*

商场大门碎了一扇，另一扇半开着。

我摸到门口，往外瞄了一眼。

街道。

或者说废墟。

路面翻起来了，一辆公交车横在路中间，窗户全碎了。

电线杆歪着，线垂下来，像断了的蛛网。两边的居民楼黑洞洞的，有几扇窗户开着，窗帘在飘，但没风。

然后我看到它们了。

七八个丧尸，散落在街上。

一个穿睡衣的中年女人，低着头站在路灯下，像在等公交。

一个穿校服的男生，趴在公交车顶上，腿断了，以一个不可能的角度折着，但他的手指在一下一下地抠车顶的铁皮，吱嘎吱嘎的。

还有一个穿保安制服的男人，半蹲在一辆翻倒的汽车旁边，脑袋一下一下往车门上撞。

咚。

咚。

咚。

我往后退了一步。

鞋底碾到碎玻璃，咔的一声。

很轻。

但在那个安静得让人发毛的街上，轻得像有人在你耳边打了个响指。

所有丧尸同时停了。

然后，像被人按了播放键，它们一起转过来。

灰白的脸，浑浊的眼珠，嘴巴微张，下巴上挂着黑色的黏液。

“跑。”

我只说了一个字。

转身就往商场里跑。

那灰白头发的年轻人跟在我后面。

跑得不快，但很安静，不是吓得说不出话，是那种知道不能出声的安静。

他捂着嘴，脚步声压到最轻。

我们跑回中庭的时候，场面已经彻底失控了。

有人在尖叫，有人被翻倒的货架压住了腿，有人已经跑上了二楼的环廊。

那个疤脸男还在砸玻璃护栏，钢管抡得虎虎生风，嘴里骂骂咧咧的。

从大门涌进来的丧尸越来越多。

不是七八个，是几十个。

我看到一楼超市的卷帘门半开着，弯腰钻了进去。

身后那年轻人也跟着钻了进来。

超市不大，货架东倒西歪，地上全是方便面和矿泉水。

有个后门，推开是条窄巷子。

巷子尽头是个小区，铁门关着，但旁边的围墙塌了一截。

我先翻过去，然后伸手拉他。

他的手很凉，凉得像冰块，但抓得我很紧。

翻过去之后是一排底商，全关着门。