但裴书不应该被框起来。

裴书应该被看。

被几百个人、几千个人、几万个人用眼睛看。

主持人没有说话。

他的话筒举在半空中，举了很久，久到他的手臂开始酸了，但他没有放下来。

他的嘴唇在抖，不是因为紧张，是因为他在忍。

他在忍眼泪。

他做了十五年主持人，从来没有在台上哭过。

但他现在想哭。

不是因为悲伤，是因为美。

美到他想哭。

他深吸了一口气。

那口气吸得很深，深到他的胸口鼓了起来。

然后他慢慢地吐出来，吐得很慢，慢到像一个人在吹一片叶子，想把叶子吹到河里去，又怕用力太猛把叶子吹碎了。

他的声音在抖，但他不在乎了。

他不想藏了。

“第、第一轮结束。”

他的声音不大，但在安静的广场上，它像一颗石子丢进了湖里，“咚”的一声，涟漪荡开了。

涟漪从舞台中央荡出去，荡到了台下，荡到了人群的最后一排，荡到了卖糖葫芦的大叔的脚边，荡到了扎两个小揪揪的小女孩的裙角上，荡到了每一个人的耳朵里。

“三位选手的讲解都非常精彩。”

他停了一下。

他的眼睛看着裴书。

那一眼很长，长到不像主持人在看选手，像一个普通人在看另一个普通人做了一件不普通的事。

“现在我们进入第二轮——诗词飞花令。”

他的声音稳了一点，像一个人走在冰面上，冰很滑，他走得很慢，每一步都踩得很小心，但他在走。

他没有停下来。

他知道如果停下来，他就会摔倒。

随后他开口道：“请现场观众随机出字。”

台下安静了一瞬。

几百个人在同时想同一个问题——“我该出什么字？”有人在想“花”，有人在想“月”，有人在想“春”，有人在想“江”。

几百个人的脑子里同时跑过了几百个字，像几百匹马在草原上跑，跑得很快，扬起了漫天的尘土。

然后一个声音从人群中传出来——“江！”

是一个年轻的姑娘。

扎着马尾辫，穿着白T恤，T恤上印着一行字——“生活不止眼前的苟且，还有诗和远方的田野。”

她的手里举着那张已经被眼泪打湿的宣传单，宣传单被她捏得皱巴巴的，边角卷了起来。

她的声音很大，大到整条街都能听到。

她喊完之后，周围的人看向了她，她有点不好意思了，脸红了一下，但她没有低头。

她在等。

她在等裴书说出第一句带“江”的诗。

她的心跳很快，快到她的手在抖，宣传单在她手里“沙沙”地响。

她没有管它。

她让它在手里响。

因为那是她的心跳的声音。

第222章 飞花令胜者——裴书

裴书听到了。

他就抓住了那个“江”字。

唇角轻轻弯了一下，弯得特别浅，浅到就像一根细发丝被风随手撩了一下。

他开了口。

声音不大，但字字清清楚楚。

每一个字都像刚从江水里捞出来的，湿乎乎带着水汽，裹着江风，还笼着江面那一层薄薄的晨雾。

“江畔何人初见月？江月何年初照人？”

是张若虚的《春江花月夜》。

闻一多先生直接给了最高评价，称它是“诗中的诗，顶峰上的顶峰”。

全诗三十六句，两百五十二个字，句句都是精华。

但最戳人的，就是这两句。

谁是第一个站在江边看见月亮的人？天上的明月，又是从哪一年开始第一次照到人间？

这根本不是在问年月时辰，是在往骨子里发问：我们从哪来？要往哪去？偌大宇宙里，我们又算得了什么？

没有标准答案。

可张若虚敢问出口。

只要敢抬头向天地发问，这人就比浑浑噩噩过日子的人，多活出了一层境界。

穿汉服的年轻人立刻接了上来。

他语速比刚才讲解《洛神赋》时稍快一点，不是着急，是那种我刚好也会、正好能接上的从容利落。

手里折扇飞快转了一圈，唰的一声脆响，干脆得像利刃出鞘。

他眼睛一下就亮了，是那种被诗情瞬间点燃的透亮。

裴书先点起了这把火，他舍不得让火灭掉，只想稳稳接住，再把这股气韵往下传。

“不知江月待何人，但见长江送流水。”

穿西装的年轻人紧跟着接上。

线装书还夹在腋下，两只手空出来，在空中轻轻比划，像是亲手在画一条大江。

他的手从左缓缓划到右，拉得很长很长，胳膊伸到极致，指尖都在空气中微微发颤。

他在画长江。