浓烈的机油与烟草味，夹杂着姜野的体温，蛮横地灌入男人的呼吸道。

奇迹就这么发生了。

前一秒还握着管钳要杀人的西装暴徒，动作停住了。

充血发红的眼睛没了焦距。

那阵要拉着全世界陪葬的狂躁，被这件破衣服硬生生压平。

绷得硬邦邦的肌肉卸了力。

掐在脖子上的手松开了。

管钳掉在地上，当啷作响。

男人高大的身躯晃了两下，往前栽倒。

姜野大口喘着气，顺势接住倒下的人。

这危险到极点的活阎王，现在竟然双手死死抱着那件破花衬衫。

把脸深埋进满是油垢的布料里，拱了两下。

呼吸平稳。

安生了。

睡着了。

致命危机解除。

姜野靠着残破的工具柜，咳得撕心裂肺。

他揉了揉脖子上发紫的掐痕，狠狠啐了一口。

“这他妈到底是个什么变态玩意。”

喘匀了气，姜野认命地抓着对方的肩膀，把抱着衣服不撒手的男人重新拖回破沙发上。

长手长脚的男人蜷缩在逼仄的旧皮沙发里，名贵西裤拖在满是油污的地上，格格不入。

偏偏那张脸埋在机油味里，睡得毫无防备。

姜野蹲在地上，捡起那根掉落的烟，擦了擦灰，重新叼回嘴里。

“五百万。”

姜野盯着沙发上的人，“少一个子儿，老子把你打包卖到黑砖窑去扛水泥。”

他站起身，从旁边扯了块相对干净的抹布，擦了擦手上的血。

伤口的破片还得取。

这活儿不好干。

刚才那一下，证明这人体能变态。

再醒过来发一次疯，这修理铺都得被他拆了。

姜野动作麻利地翻出止血钳和医用羊肠线。

抽出修理铺旁边用来绑轮胎的尼龙扎带，咔咔几下，把男人的右手直接绑在了沙发的铁扶手上。

以防万一。

干完这些，他重新用酒精给工具消毒。

左手抵住男人的胸膛，感受着那不正常的心跳频率。

偏快，跳动极其有力。

右手拿着止血钳，稳稳挑开那块被高温烫糊的皮肉。

鲜血顺着槽口涌出来。

姜野眼睛都不眨，钳尖直探底部。

机械改装讲究精度。

赛车引擎差之毫厘，上赛道就是车毁人亡。

姜野的手够稳。

在血肉模糊里找那几块不足指甲盖大小的破片，靠的不是眼，是手感。

金属摩擦声很轻。

夹住。

往外拽。

破片卡在肌肉纤维里，这一下拉扯，活人都能疼死过去。

沙发上的男人全身肌肉本能地痉挛了一下。

被绑住的右手青筋暴突，硬生生把沙发的铁扶手扯得变形。

但他没醒。

脑袋反倒往那件机油味衬衫里更深地拱了拱，呼吸急促了几秒，又被衣服上的味道安抚下来。

有效。

姜野眼皮跳了一下。

这衣服还真成了镇定剂。

动作加快。

剩下的两块小破片被接连清理出来。

扔进旁边的废弃铁盘里，发出清脆的响。

双氧水倒上去冲洗。

白色的泡沫混着血污翻涌。

穿针，引线。

姜野缝合的手法比他拧螺丝还溜。

下针不带含糊，每一针都走在皮肉受力最小的节点上。

拉线，打结，剪断。

干脆利落。

处理这种伤，他熟。

以前在地下赛场，翻车爆炸是常事。

黑市没医生，全靠自己硬扛。

包扎完最后一道绷带，姜野出了一身汗。

他站起身，踢了踢男人的鞋尖。

高定皮鞋沾了点泥水，鞋面光亮。

“命保住了。睡吧。”

姜野顺手捡起地上被他剪成布条的外套和衬衫。

翻了翻口袋。

钱包，没有。

手机，没有。

只有内兜里滑出来一张名片，硬卡纸材质，烫金的。

姜野两根手指夹起名片。

借着惨白的白炽灯光看过去。

上头没印什么头衔，干干净净三个字。

陆霆洲。

背面印着一串私人号码。

“陆霆洲。”

姜野把这三个字在舌尖过了一遍。

有印象。

京圈名利场上那个说一不二的财阀掌权人？

那个把对手逼跳楼，自家亲戚都敢往死里整的西装暴徒？

姜野把名片随手揣进兜里。

没当回事。

管他是太子爷还是玉皇大帝。

进了这间破修车铺，就是他姜野的病人。

病人就得交医药费。

姜野走到门口，把卷帘门拉到底，落了锁。

后半夜的雨下大了。

雨水砸在单薄的铁皮门上，哗啦啦作响。

他搬了个破塑料板凳坐在沙发旁边。

长腿交叠，一边转着手里的梅花扳手，一边盯着沙发上的陆霆洲。