在坑洼不平的水泥地上汪成一滩暗红。

“碰瓷也挑个好地儿。”

姜野咬着牙花子，反手掀开那件被血浸透的外套。

右腹部一道刀口翻卷着皮肉。

创口边缘生生嵌着几块暗灰色的金属破片。

黑血直往外冒，顺着男人的腰腹纹理往下淌。

高爆破片。

姜野眯起眼打量。

这玩意破坏力大，伤口周围的肉都被烫熟了。

再不取出来止血，人熬不过今晚。

他懒得废话，一把攥住男人的西装后领。

连拖带拽，把这个身高过了一米九的重伤患往修理铺最里侧拖去。

死沉死沉。

男人在地面上拖出一条长长的血痕。

“这他妈平时吃多少造价的补品，长这么大块头。”

姜野骂骂咧咧。

角落里停着一辆盖着厚重防尘布的报废赛车。

底盘极低，趴在地上的野兽一般。

姜野单手把人扔在旁边的旧皮沙发上。

皮面年久失修，压出嘎吱嘎吱的响动。

他转身掀开防尘布一角，手熟练地探入赛车底盘，摸到一个藏得很深的金属暗格。

咔哒。

用力一拉，一个生了锈、涂着褪色战地迷彩的黑色急救箱被抽了出来。

箱体边缘全是撞击留下的坑洼，带出陈年硝烟味。

姜野从裤兜里摸出一根压扁的廉价烟，叼在嘴里。

没点火，纯当安抚牙床。

单手撬开急救箱锁扣。

里头压根没有常规的纱布碘伏。

全是硬核的战地军用医疗器械。

剪刀、止血钳、缝合针，泛着冷硬的金属光泽。

抓起一把医用剪刀，他转回沙发前。

刺啦。

姜野下手没半点轻重。

价值六位数的高定衬衫，被他几剪刀裁成了破布条。

布料撕裂，夜风倒灌进伤口。

男人喉咙里滚出低吼。

高热和半昏迷让他整个人绷得很紧。

衬衫彻底剥落。

白炽灯的光打在男人躯干上。

姜野握着剪刀的手停住了。

精悍。

爆发力。

肌肉线条硬扎扎的。

惹眼的不是身材，是那身陈年旧疤。

左胸一道贯穿刀伤，偏离心脏半寸不到。

右肩两处弹孔痕迹。

腹部还有爆炸留下的烧伤。

修罗印记层层叠叠。

姜野咬着烟嘴，乐了。

这哪里是什么正经生意人。

活脱脱一个刚从死人堆里爬出来的活阎王。

“玩得挺野啊老板。”

姜野嘟囔了一句。

时间紧。

他拧开一瓶六十五度的高浓度二锅头，直接往双手和镊子上浇洗。

狭小的空间里，刺鼻的酒糟味盖过了血腥味，转头又被常年不散的劣质机油味压了回去。

左手摁住男人的肩膀，右手捏稳镊子。

姜野眼底的散漫褪了个干净。

留下的只有稳准狠。

不用麻药。

镊子尖端直直探入血肉模糊的伤口。

叮。

金属镊尖碰到嵌在肌肉深处的破片。

脆响。

疼劲在这个当口，引爆了男人体内压着的病理性狂躁。

本该昏迷的人毫无预兆地睁开眼。

瞳孔充血发红。

没有理智。

只剩下野兽濒死反扑的本能。

姜野连缩手的时间都没有。

砰。

一只手卡住了姜野的脖颈。

力道骇人。

这股蛮牛般的蛮力将姜野整个人掀飞，连人带骨头砸在身后的工具柜上。

铁皮柜剧烈摇晃。

扳手、螺丝刀、千斤顶配件稀里哗啦砸了一地。

后背生疼。

气管被死死锁住。

嘴里叼着的烟掉在地上，沾了油灰。

肺里的氧气被一点点榨干。

姜野双手扣住男人的手腕，想上反关节技卸了对方的骨头。

纹丝不动。

这只手硬过生铁。

一个失血超过一千毫升、腹部重伤的人，单手就能捏断一个成年男性的颈椎。

完全违背了常理。

男人的脸逼近。

红着眼，另一只手已经摸向地上的重型管钳。

要砸碎他的头骨。

缺氧让姜野眼前发黑，耳边嗡嗡作响。

地下黑市摸爬滚打出来的本能让他没空发慌。

退就是死。

姜野眼底也泛起狠劲。

果断松开掰手腕的双手，转而抓住自己身上那件花衬衫的外套衣襟。

这件外套穿了三天没洗。

吸饱了底盘下的机油、灰尘和劣质烟草的味儿。

酸爽至极。

嘶啦。

姜野硬生生扯下自己的外套。

迎着那股能掐断他脖子的蛮力，他不退反进，上半身往前猛压。

带着刺鼻气味的外套，被他粗暴地糊在男人那张冷厉的脸上。

捂严实了。

连嘴带鼻子全闷在里面。