“好。”墨灵说。

王胖子在厨房里热黄酒。他把黄酒倒进一个玻璃壶里，放在装了热水的锅里隔水加热，看着温度计上的数字从二十度慢慢升到四十度，然后关火，把酒壶拿出来。他把酒壶放在矮桌上，旁边摆着几个小杯子，杯子的造型很朴素，白色的陶瓷，杯壁很薄，能透光。

解雨臣拿起酒壶，倒了一圈酒。每人一小杯，连黑瞎子都有一杯。黄酒的颜色是琥珀色的，比威士忌浅一些，透一些，在白色的陶瓷杯里像一小片被凝固了的、金色的阳光。

王胖子端起杯子，凑到鼻尖闻了闻，眼睛眯成了一条缝。“香。真香。十年陈就是不一样。”他喝了一小口，含在嘴里，让酒液在舌头上转了一圈，然后咽下去。“甜的。”

黑瞎子端起杯子，喝了一口。他喝得比王胖子快，一口就是半杯。他的表情没有任何变化，但他的嘴角微微弯了一下——不是笑，是认可。这酒不错。

吴邪端着杯子，小口小口地喝着。他不常喝酒，酒量不好，喝半杯就会脸红。但他喜欢黄酒的味道，甜的，温的，像外婆煮的甜酒酿。他在那种味道里找到了某种安慰——不管外面的世界多么危险，多么残酷，多么不可预测，黄酒的味道不会变。十年陈还是十年陈，甜的，温的，像外婆煮的甜酒酿。

张起灵端起杯子，没有喝。他看着杯中的黄酒，看了很久。酒液是琥珀色的，在日光灯下泛着微微的光。他的目光在酒液表面停留，瞳孔中映着那一小片金色的、微微晃动的光。他的手指在杯壁上轻轻叩了一下，一下，两下，三下。

墨灵看着他。他的表情没有任何变化，但他的眼神里有东西在流动——不是记忆，是记忆的影子。他想起了什么。不是想起了具体的画面，是想起了一种感觉。一种“喝过这种酒”的感觉。杯子是温的，酒是甜的，喉咙是暖的，身边坐着的人是不会离开的。他在那种感觉中沉下去，沉到很深很深的地方，深到他记不清自己是谁、在哪里、为什么活着。但他记得那种感觉。温的，甜的，暖的。像家。

张起灵喝了一口黄酒，含在嘴里，让酒液在舌头上转了一圈，然后咽下去。他的喉结上下滚动了一下，眼睛亮了一点。“甜的。”他说。

吴邪看着他。吴邪的眼眶红了，但没有哭。他端起杯子，碰了一下张起灵的杯子。“甜的。”他说。

墨灵也端起杯子，碰了一下张起灵的杯子。“甜的。”她说。

王胖子和黑瞎子也端起杯子，五只白色的陶瓷杯碰在一起，发出清脆的“叮”的一声，声音在铺子里回荡，和货架上那些瓷器的回声交织在一起。五个人喝了酒，酒是甜的，温的，暖从喉咙一直蔓延到胃里，从胃里蔓延到四肢，从四肢蔓延到心脏。

解雨臣在杭州待了两天。第一天他和吴邪一起去了西湖，在断桥边走了走，在楼外楼吃了午饭，在苏堤上散了步。他走得很慢，不急，像是在用脚步丈量这座城市的厚度。他在断桥边停下来，看着湖面上的游船，看着远处的雷峰塔，看着天边正在下沉的夕阳。他的影子在湖面上被拉得很长很长，像一根黑色的、指向远方的箭头。

“吴邪。”解雨臣叫他的名字。

吴邪站在他旁边。“嗯。”

“你有没有想过，如果有一天，一切都结束了——青铜门，终极，张家的秘密，九门的恩怨。如果这些东西都不存在了，你要做什么？”

吴邪想了想。“继续开铺子。卖古董，真的假的都卖。赚了钱就去旅游，去看看那些只在书上看过的地方。比如敦煌，比如莫高窟，比如楼兰古城。带着小哥，带着胖子，带着墨灵。如果她愿意的话。”

解雨臣笑了。“你会带上我吗？”

“会。你带酒。”

“好。我带酒。”

第二天，解雨臣走了。他走的时候，把那瓶威士忌留在了铺子里。威士忌只剩下半瓶，瓶盖上贴着一张便签纸，纸上写着一行字——“下次带满的。”吴邪把便签纸从瓶盖上揭下来，贴在货架的边缘。便签纸是黄色的，在白色的瓷器中格外显眼，像一朵被夹在书页里的、已经干枯了的、但还没有失去颜色的小花。

墨灵坐在台阶上，看着巷口。解雨臣的车已经开走了，巷子里空荡荡的，只有樟树的叶子在风中沙沙作响。她的手里捧着那杯已经凉透了的茶，茶汤的表面凝了一层薄薄的、像冰一样的膜。她没有喝，只是捧着。阳光照在她脸上，把她苍白的皮肤照成了一种近乎透明的白。

张起灵从铺子里走出来，在她旁边坐下来。他的手里也捧着一杯茶，茶是热的，杯口冒着白蒙蒙的蒸汽。他把杯子放在台阶上，从口袋里掏出一样东西——一枚青铜铃铛。不是墨灵的那枚，是他自己的。铃铛很小，比墨灵的那枚小一圈，表面刻着不同的纹路。两只铃铛并排放在一起，一大一小，一左一右，像一对门神。