他不敢挂断这通来之不易的电话，生怕听筒里的人就此消失。

他扭头看向身侧的陆承恪，“阿恪，你陪小安回去。”

他的声音很稳，像一把被淬过火的刀。

“我去接他。”

陆承恪看着他，没有多问，只是说：“车够油？”

“够。”

“手机有电？”

“有。”

陆承恪点了点头，伸手拍了拍温尚宁的肩膀，然后开门下了车。

温尚宁的车掉头，汇入晚高峰的车流，很快消失在街角。

陆承恪站在路边，看着那辆车走远了，才低头看向温崇安。

少年的眼泪终于掉了下来，无声的，一颗一颗顺着脸颊滑落。

“承恪哥……”他的声音碎碎的，“跃然哥他……”

陆承恪把他拉进怀里，掌心覆在他的后脑勺上，一下一下地顺着他的头发。

“他会没事的。”陆承恪说，声音低沉而笃定。

“你哥在呢。”

温崇安把脸埋在他胸口，紧紧攥着他的衣角，没有说话。

街灯亮了，橘黄色的光落在警戒线上、落在封条上、落在空荡荡的别墅前。

晚风很凉，吹得路边的树叶沙沙作响。

这座城市里，有人正在失去一切，有人正在去把失去一切的那个人找回来。

璟都第一人民医院。

温尚宁一路狂奔，穿过消毒水味刺鼻的长廊，一路问一路找，才在医院最偏僻的角落里，找到了蜷缩成一团的谢跃然。

他缩在墙和消防栓之间的缝隙里，像一只被遗弃的、受了重伤的动物。

他的头发乱糟糟的，身上的衣服皱巴巴的，脸埋在膝盖里，肩膀微微发着抖。

温尚宁走上前，弯下腰，伸出手想要扶起他。

却在触碰到他肩膀的那一瞬间，看见了谢跃然抬起来的脸。

那是一张温尚宁从未见过的脸。

苍白，干裂，嘴唇上全是咬出来的血痕。眼睛是红的，眼眶肿得几乎睁不开，但那双眼睛里没有眼泪——眼泪已经流干了。

只剩下一种空洞的、深不见底的、足以吞噬一切的黑暗。

温尚宁的手僵在半空中。

他忽然意识到，从这一刻起，那个会在甲板上撒娇耍赖、会秒回他每一条消息、会满心欢喜和他分享日常、会明目张胆偏爱他的少年；那个在生日上午，还笑着接过礼物、眉眼明媚张扬的谢跃然。

已经被永远地留在了昨天。

而他的十八岁，就这样被一场毫无预兆的风暴，生生撕开了一道鲜血淋漓的口子。

风卷起地上的落叶，也卷起他的衣角，发出猎猎的声响，像是在为这场仓促而残酷的成年礼，奏响最悲怆的哀歌。

温尚宁没有说话。

他只是蹲下来，张开双臂，把蜷在角落里的谢跃然慢慢地、轻轻地揽进了怀里。

谢跃然没有动。

他的身体僵硬得像一块石头，但温尚宁能感觉到，他在发抖，从骨头缝里往外发着抖，像一台快要散架的机器。

温尚宁收紧手臂，下巴抵着他的发顶，闭上眼。

“我在。”他说，声音低得像是说给自己听，“我在这儿。”

那天晚上，温尚宁把谢跃然带回了他自己的小家。

他没有问任何问题，只是把人放在沙发上，倒了杯热水，拧了条热毛巾，一点一点地擦掉他脸上的灰和泪痕。

谢跃然全程没有说话。

他窝在沙发角落里，抱着膝盖，像一尊碎了又勉强拼起来的瓷器。

温尚宁把毛巾放在一旁，在他身边坐下，没有说话，只是把手覆在他的手背上。

谢跃然的指尖冰凉，像冬天的窗玻璃。

过了很久，谢跃然反手握住了他。

很轻，很轻。

——

接下来的三天，日子沉寂得令人窒息。

谢跃然强打着精神给父母办了葬礼。

那三天他像是换了一个人。说话条理清晰，待人接物周到，送走所有前来吊唁的亲戚朋友时甚至还能挤出几句得体的感谢。

没有人看出他碎掉了。

除了温尚宁。

温尚宁一直站在离他不远的地方，看着他在宾客面前撑起一张完整的人皮，然后在每一个转身的间隙，看见那张人皮下面露出的、千疮百孔的真实。

第三天傍晚，最后一批亲友离开。墓园里只剩下两个人。

谢跃然站在父母的墓碑前，站了很久。温尚宁站在他身后三步远的地方，安静地陪着。

夕阳把两个人的影子拉得很长很长。

风吹过，墓碑前的白菊轻轻晃动。葬礼落幕，人情散尽。

在所有人都以为他会留在原地，等着温尚宁陪着他走出低谷的时候，谢跃然悄无声息地选择了离开。

离开之前，他找到温尚宁。