“嗯，都算你头上。”

温崇安扑过去，从背后抱住陆承恪的腰，把脸贴在他后背上，闷闷地说：“谢谢你。”

陆承恪没有转身，只是把覆在自己腰间的那双手拢进掌心里，轻轻摩挲了一下他的指节。

那天晚上，温崇安在新家的床上窝了很久才睡着。

床很软，被子带着洗衣液淡淡的清香，陆承恪的手臂搭在他腰上，温热的，很安稳。

但他闭上眼的时候，脑海里还是闪过温尚宁站在门口挥手的样子——他哥的手插在口袋里，嘴角有弧度，但眼睛里空落落的，像一间搬空了家具的房间。

温崇安翻了个身，在黑暗里睁开眼。

“承恪哥。”他小声说。

“嗯。”

“我周末想去看我哥。”

陆承恪闭着眼，把他往怀里拢了拢：“嗯。”

“就去看一眼。”

“嗯。”

“……你不拦我？”

陆承恪睁开一只眼，看着他：“拦得住吗？”

温崇安想了想，诚实地说：“……拦不住。”

“那就去看。”陆承恪重新闭上眼，下巴抵着他的发顶。

“但说好了，看完就得回来。”

“好。”

周末的时候，温崇安揣着一盒自己烤的曲奇饼干，敲开了温尚宁的门。

温尚宁租的房子也不大，两室一厅，收拾得很干净，近乎寡淡。

客厅里只有一张桌子、一把椅子、一盏台灯，桌上摊着几本PPE专业的厚书，旁边是半杯已经凉透的黑咖啡。

温崇安到的时候，温尚宁正在做笔记。

他穿着件黑色的卫衣，眼镜架在鼻梁上，头发有点长，看起来像是好几天没理了。听见敲门声，他愣了一下，然后放下笔走过来开门。

看到是温崇安，他眼底闪过一丝无奈的笑意，伸手揉了揉他的头发。

“怎么过来了？”

温崇安举起手里的曲奇盒：“给你送吃的。”

温尚宁接过去，看了一眼那个歪歪扭扭的包装。陆承恪的手工水平显然没有太大长进，他沉默了两秒，侧身让开了门。

“进来吧。”

温崇安走进去，在桌子旁边坐下，看着桌上那些密密麻麻的笔记和旁边那杯凉透的咖啡，眉头微微皱了一下。

“你中午吃饭了吗？”

“……吃了。”

“吃的什么？”

温尚宁沉默了一瞬，诚实地说：“不记得了。”

温崇安叹了口气，站起来，挽起袖子：

“厨房在哪？我给你煮碗面。”

温尚宁靠在墙边，看着弟弟在陌生的小厨房里翻箱倒柜找锅找碗的背影，忽然觉得这个原本空荡荡的屋子，好像被什么东西填满了一点。

面煮好的时候，温尚宁坐在桌前，低头吃了一口，表情没什么变化，但第二口夹得比第一口多了很多。

温崇安坐在对面，托着下巴看他，没有催。

“哥。”

“嗯。”

“你一个人……真的可以吗？”

温尚宁咽下那口面，抬眼看着他。少年的眼睛里全是认真和藏不住的担忧。

他放下筷子，伸手揉了揉温崇安的头发：

“可以。你给我一点时间。”

温崇安点点头，没有追问。他站起来，收拾好碗筷，洗干净，放回橱柜里。

临走的时候，他在门口站住，回头说：“哥，如果撑不住了就给我打电话。我随时来。”

温尚宁靠在门框上，抱着手臂，看着他：“知道了。快回去吧，陆承恪该着急了。”

温崇安笑了一下，转身往外走。

走了两步，又回头：“咖啡少喝点。”

“嗯。”

“晚上早点睡。”

“嗯。”

“还有——”

“温崇安。”

温尚宁打断他，嘴角有一个浅浅的弧度，“我没事。真的。”

温崇安看了他几秒，点了点头，转身走了。

温尚宁站在门后，听着脚步声渐渐远去，低头看了看桌上那盒曲奇——包装歪歪扭扭的，上面还贴了一张手写的小卡片：

“哥，记得吃饭。”

他把卡片翻过来，背面还写了一行小字：“承恪哥说你要是瘦了，他就去把谢跃然找回来揍一顿。”

温尚宁看着那行字，沉默了很久。

然后他笑了一下——是那种很轻的、连自己都没有察觉的笑。

他把卡片夹进了笔记本里，盖上笔帽，关掉台灯。

窗外，韦福德的暮色正从灰蓝渐渐转成深紫。远处教堂的钟声敲了六下，沉沉的，像一座城市在呼吸。

他站起来，走进厨房，打开冰箱，看见温崇安临走前塞进去的几盒便当——每一盒上面都贴了日期和加热时间，字迹是陆承恪的，工整得像打印出来的。

温尚宁盯着那些标签看了几秒，关上了冰箱门。