他看着叶清弦，看着他那张白得像纸的脸，看着他怀里那些碎木片。

他忽然想起，那些碎木片里，有一片上面刻着字。他之前没注意，现在凑近看，隐约能看见一个“陆”字。

他明白了。

他在叶清弦耳边说：“你等的那个人，还在等你，你不能死。”

叶清弦没有反应。

老吴又说：“你要是死了，这些碎木头，就真的没人修了。”

叶清弦的手指动了一下。

老吴看见了，想起这几天阿福的碎碎念，他继续说：“他还在北境，还活着，你死了，他怎么办？”

叶清弦的眉头皱了皱，他的嘴唇动了动，像是想说什么。

老吴凑近听。他听见叶清弦在说：“……等他……”

老吴直起身，看着他。

“那就等。”他说，“活着等。”

那一夜，叶清弦挺过来了。

第八天，叶清弦醒了。

他睁开眼，看着黑漆漆的屋顶，背上还在疼，但烧退了，他试着动了一下，能动了。

老吴走进来，看见他醒了，愣了一下，然后他把一碗粥放在他面前。“喝吧。”

叶清弦坐起来，接过碗，他的手还在抖，但能捧住碗了。

他喝了一口粥，忽然想起一件事。

“老吴，”他开口，声音沙哑得像破锣，“南苑那边……你有办法打听吗？”

老吴看着他：“打听什么？”

叶清弦沉默了一会儿。“我有一封信，藏在枕下，不知道……还在不在。”

老吴没说话，他站起来，走到门口，又回头。“等着。”

他走了。

叶清弦端着那碗粥，看着那扇门，心悬在嗓子眼。

一个时辰后，老吴回来了。

他从怀里摸出一个东西，塞进叶清弦手里，是一封信。发黄的，叠得整整齐齐的。

叶清弦的手抖了一下。他认出那个信封。那是他爹的遗书。

“怎么……怎么找到的？”

老吴说：“阿福那小子。他每天都去南苑，假装送饭，在门口蹲着，昨晚他趁守卫换班，溜进去翻了你的枕头，信还在。”

叶清弦愣住了。

老吴看着他，叹了口气：“那小子说，让你好好活着，他等你出来。”

叶清弦低下头，看着手里那封信，信纸发黄，边角卷起，可一个字都没少。

他把它贴在胸口，贴着那颗还在跳着的心。

“谢谢。”他说。声音很轻。

老吴没说话，转身默默走了。

叶清弦把那封信和那些碎木片放在一起。

他看着它们，看了很久。

一封遗书，一堆碎片，这是他剩下的全部。

他把它们拢在怀里，抱紧。

窗外，不知什么时候起了风，夜风从破了的窗纸灌进来，凉飕飕的。

他抬起头，看着那扇窗。窗纸破了好几个洞，月光从洞里漏进来，落在他脸上。

他想起了那个人，想起他说“等我回来”的样子，想起他说“那碗粥，我还欠着你”的样子。

他把那封信和那些碎片抱得更紧。

“我等你。”他轻轻说。

两千里外，北境。

陆昭尘站在营帐外，看着南边的方向，老丁从后面走过来，递给他一个酒囊。

陆昭尘接过来，没有喝。他看着老丁，忽然问：“丁叔，京城的消息，你能打听到吗？”

老丁愣了一下：“你想打听什么？”

陆昭尘沉默了一会儿：“我想知道他怎么样了。”

老丁看着他，看着他那张在北境的风里变得粗糙的脸，看着他眼底那抹藏不住的担忧。他叹了口气：“我托人问问。”

三天后，老丁带回来一个消息。

他的脸色很难看。

陆昭尘看见他的脸色，心猛地往下沉。“怎么了？”

老丁沉默了很久。然后他说：“那个琴师，被打入冷宫了。”

陆昭尘愣住了，“什么？”

老丁把打听到的消息一五一十说了：中秋宫宴，赫连朔逼他弹南疆曲子，他弹了，赫连朔大怒，摔了他的琴，打了三十廷杖，打入冷宫。

陆昭尘站在原地，一动不动。

风从北边刮过来，像刀子割在脸上，可他感觉不到。

他只是站在那里，看着南边的方向。

老丁看着他，拍了拍他的肩：“小子，别冲动，你现在回去，什么都做不了。”

陆昭尘没有说话。

他转身，走进营帐。躺在铺上，他从怀里摸出那封信，他看着那几个字：“我等你。”

他把信贴在胸口。

“我等你。”他说，“你一定要等我。”

帐外忽然传来一阵急促的号角声。

老丁掀开帐帘冲进来，脸色铁青：“鞑子来了！大队人马！快！”

陆昭尘猛地坐起来，他把那封信塞回怀里，抓起刀，冲了出去。

帐外，火光冲天，远处的地平线上，黑压压的骑兵正朝营地冲来，马蹄声如雷鸣，震得大地都在颤抖。

陆昭尘站在风雪里，握着刀，看着那片汹涌而来的黑暗。

怀里那封信，支撑着他继续向前走。

他没有回头。

他只是握紧了刀，迎了上去。

第21章 北境之战

北境的夜，风雪如刀。

陆昭尘握着刀，站在营地最前沿，远处的地平线上，黑压压的骑兵正朝这边涌来，马蹄声如闷雷，震得雪地都在颤抖。

“鞑子来了！列阵！”老丁的吼声在风中撕裂。

陆昭尘深吸一口气，冷冽的空气灌进肺里，刺得生疼，他握紧刀柄，指节发白。

怀里那封信，硌着他的心口。