叶清弦的肩膀微微颤了一下。

“今早抬出去的。城外，乱葬岗边上，有个小土坡。挖了个坑，卷了张席子，就……”老吴的声音越来越低，最后只剩下叹息。

“好歹最后还立了个碑。”

叶清弦没有回头。他只是看着窗外那片灰蒙蒙的天。天上有几只乌鸦飞过，叫了两声，往南边去了。

“能带我去吗？”他的声音像一片云彩落地。

老吴看着他，看着他苍白的侧脸，看着他干裂的嘴唇，看着他眼底那片死寂。

“你疯了？”老吴的声音压得很低，“那是城外！你一个冷宫的人，怎么出去？”

叶清弦没有说话。他只是慢慢转过头，看着老吴。

那双眼睛里，没有泪，没有哀求，只有一种老吴从未见过的东西——像是枯井里最后一汪水，马上就要干了。

老吴不忍的别过脸去。

“……等我安排。”

子时，月亮从云层里探出半张脸，惨白得像一张死人的面孔。

老吴带着叶清弦，从冷宫后墙的一个狗洞里钻了出去。那洞是老吴这些年偷偷挖的，用一块石头堵着，平时谁也看不出来。今夜，他把石头挪开，让叶清弦爬出去。

外面是一条荒废的夹道，两边长满了枯草。草叶上结着霜，踩上去沙沙响，像什么东西在脚下碎掉。

叶清弦穿着一身老吴给的旧衣裳，灰扑扑的，混在夜色里几乎看不见。他把那个木盒抱在怀里——木盒里装着那三十七片碎木，是他娘留给他的琴，也是陆昭尘拼过命捡回来的。

夹道尽头是一扇角门，锈迹斑斑，很久没人开过。老吴掏出钥匙，捅了半天才打开。门轴发出刺耳的尖叫，在寂静的夜里格外瘆人。

两人闪身出去，外面是一条小巷，再往外，就是京城的大街。

街上空无一人。沿街的店铺都关了门，只有几盏气死风灯在风中摇晃，把影子拉得忽长忽短。远处传来打更的声音，一慢两快，三更天了。

叶清弦跟在老吴身后，快步走着。他的腿还在发软，每一步都像踩在棉花上。可他不敢停。他知道，天亮之前，他必须回去。

出了城门，眼前是一片荒凉的郊野。官道两旁是光秃秃的田地，偶尔能看见几棵歪脖子树，枝丫像鬼手一样伸向天空。月光惨淡，照在积雪上，反射出幽幽的白光，像是整个大地都蒙上了一层尸布。

老吴带着他拐上一条小路，往乱葬岗的方向走。

越走越偏，越走越荒。路边开始出现零星的坟包，有的立着木牌，有的什么都没有。再往里，坟包越来越多，密密麻麻，像一片腐烂的蘑菇。有些坟被野狗刨开了，露出里面破烂的棺材板和枯骨。空气中弥漫着一股淡淡的腐臭，混着雪的清冷，说不出的诡异。

叶清弦的脚步顿了一下。

老吴回头看他：“怕？”

叶清弦摇头。

他怎么会怕？那个人就躺在这里。这里比宫里干净。

老吴没再说话，继续往前走。最后，他在一个小土坡前停下。

“就是这儿了。”

叶清弦走过去。

那是一个新挖的坑，土还是湿的，混着没化完的雪，堆成一个矮矮的坟包。只有一块潦草的墓碑，没有记号，什么也没有。

他就躺在里面。

叶清弦跪下来。

膝盖砸在雪地里，闷闷的一声响。冷意从膝盖往上钻，钻到骨头里，钻到心里。可他感觉不到。

他把那个木盒放在旁边，伸出手，去摸那堆土。

土是湿的，冰凉的，黏在手指上，像什么化不开的东西。他用手挖，挖了一点，又挖一点。指甲折断了，渗出血来，可他不停。

老吴站在旁边，看着他，没有说话。

他只是一下一下地挖。

挖到手指血肉模糊，挖到那堆土凹下去一个坑。

可他什么都挖不到。

他只是在挖那堆土。在挖那个永远也不会再睁开眼睛的人。

忽然，他停住了。

他从怀里摸出一块东西。

一块玉佩。

那是他从小戴到大的，是他娘留给他的。玉质温润，雕着一朵小小的兰花，边角被磨得光滑。他从南疆一路带到京城，从囚车带到金殿，从南苑带到冷宫。他一直贴身藏着，谁也没给过。

他把玉佩攥在手里，攥了很久。然后，他把它埋进那堆土里。

“你等我。”他说。

声音很轻，轻得像一片雪落在地上。

“等我办完该办的事，等我把那把琴修好，等我把那些碎木头拼起来……我就来陪你。”

他顿了顿。

“你要等我。”

没有人回答。

只有风，呜呜地吹过乱葬岗，吹过那些密密麻麻的坟包，吹过那些腐烂的枯骨，吹过这个刚堆起来的小土坡。

叶清弦跪在那里，一动不动。

月亮在他身后慢慢移动，从头顶移到天边。老吴几次想拉他起来，都被他推开。

直到天边泛起鱼肚白，老吴终于忍不住了。

“该走了。”他的声音有些哑，“再不走，天亮了就回不去了。”

叶清弦看着他。

那张苍白的脸上，什么表情都没有。只有眼睛，那双眼睛，红得吓人，却一滴泪都没有。

他点了点头。

站起来。

腿已经麻了，站不稳。老吴扶住他，两个人往回走。

走了一会儿，叶清弦忽然回头。

那个小土坡已经看不清了，隐没在晨雾里，隐没在那片密密麻麻的坟包中间。

他想：他会冷吗？会孤单吗？会有野狗来刨他的坟吗？