和他梦里那个人，一模一样。

小南想喊，可喊不出声。

他只是看着。

看着那个人伸出手。

看着爷爷站起来——他明明走不动路的，可那一刻，他站起来了，稳稳地，像年轻人一样。

看着爷爷抱着琴，一步一步走向窗外。

走到窗边，他忽然停下脚步。

没有回头。

“望尘。”他说。

小南愣住了。

“这个名字，”叶清弦的声音很轻，“不是让你忘了他。是让你望着他。”

他顿了顿。

“望一辈子。”

然后，他迈步，走进月光里。

小南看见，那个人伸出手，握住了爷爷的手。

两只手握在一起。

然后，一起走进竹林里。

走得很慢，一边走，一边哼着歌。

哼的是那首童谣。

小南听着那歌声，忽然哭了。

他不知道为什么要哭。

可他知道，爷爷等到了。

天亮的时候，路生在小南手里发现了一封信。

是爷爷的笔迹，颤巍巍的，写着“望尘亲启”。

小南不识字，捧着信，看着路生。

路生拆开信。

信很短，只有几行字：

“望尘：

我是你爷爷。

我等的那个人，叫陆昭尘。你名字里的‘尘’，就是他。

他等了四十年，我也等了四十七年。现在，我们终于不用再等了。

那把琴留给你。裂纹里的玉，是他的心血，替我好好保管。

每年冬至，替我去后山送碗粥。不用说话，他会知道的。

那首童谣，你早就会唱了。你梦里的那个人，就是他。

若你听见风里有歌声，那是他在谢你。

望尘——名为忘尘，实则望尘。

你替我，望着他。

爷爷字”

路生念完，很久没有说话。

小南看着他，问：“爹，爷爷去哪儿了？”

路生抬起头，看着窗外。

阳光照进来，落在空荡荡的门槛上。

“去找他了。”他说。

小南想了想。

“是那个穿黑衣服的人吗？”

路生点点头。

小南低下头，看着自己的心口。

他想起爷爷说过的话。

“用这里望。”

他忽然觉得，心口那里，暖暖的。

很多很多年后，望尘也老了。

他头发全白了，背也驼了。他坐在爷爷坐过的门槛上，看着院子里那棵枇杷树。那树早就枯死了，可他舍不得砍，就那么立着，光秃秃的枝丫戳着天。

他的孙子蹲在膝边，仰着脸看他。

那孩子七岁，眼睛亮亮的，像山间的溪水，像南疆的星星——像那个人。

“爷爷，”他问，“墙上那把琴为什么有一道裂纹？”

望陈看着那道裂纹，看着裂纹里永远不褪的玉光。

他想起爷爷说过的话。

想起那个名字。

想起那个穿了玄色衣裳的人。

“因为很久很久以前，”他说，“有一个人，把自己藏在了里面。”

孙子眨眨眼：“什么人？”

望陈沉默了一会儿。

窗外起了风，竹林沙沙地响。

那声音里，好像有人在很远很远的地方，轻轻地哼着歌。

他忽然想起很多很多年前，爷爷问他：“望陈是什么意思？”

那时候他不懂。

现在他懂了。

“一个叫陆昭尘的人。”他说。

孙子念了两遍：“陆昭尘……陆昭尘……”

他忽然问：“和爷爷名字里那个‘尘’一样！”

望尘点点头。

他看着那道裂纹，看着那永远不褪的玉光。

“爷爷的名字，”他说，“叫望尘。”

“望，是望着。陈，就是他。”

孙子歪着头：“望着他干什么？”

望陈想了想。

“用这里望着。”他指了指自己的心口。

孙子不懂。

可他记住了那句话。

那天夜里，风又吹起来。

竹林沙沙地响。

那歌声，又响起来了。

还是那句——

“采薇采薇，薇亦作止。曰归曰归，岁亦莫止......”

孙子躺在床上，听着那歌声。

他忽然想起爷爷说的话。

“用这里望着。”

他把手放在心口。

那里，暖暖的。

他闭上眼睛。

梦里，有两个人站在月光里。

一个穿着青衫，抱着琴。

一个穿着玄衣，站在他身边。

他们一起望着他。

笑着看红尘滚滚，笑着看云卷云舒。

第44章 大结局

这是一个等待的故事。

等月亮圆了又缺，等了四十七年。

等竹林绿了又黄，等了一辈子。

等那碗粥从滚烫等到冰凉，再从冰凉等到滚烫，等了一轮又一轮的冬至。

那一夜，月光很好。

叶清弦坐在门槛上，抱着那把琴。他已经很老了，老到走不动路，老到看不清远山，老到每天只能坐在这里，看着那条从山脚蜿蜒而来的小路。

可他还在等。

等了四十七年，还在等。

路生从屋里出来，把一件薄氅披在他肩上。他没有说话，只是陪着父亲坐着，看着那轮月亮。

月亮很圆，很亮。月光从竹林那边漫过来，落在老宅的屋檐上，落在那棵老枇杷树上，落在那口早已干涸的井里。

忽然，起风了。

不是普通的风，是暖的，柔的，带着花香。那风从竹林深处吹来，吹过院子，吹过门槛，吹在叶清弦的脸上。

他抬起头。

竹林里，亮起来了。

不是月光，是另一种光，金色的，暖暖的，像日出前的那一瞬，又像日落后的那一抹余晖。那光从竹林深处漫过来，漫过那些光秃秃的枝丫，漫过那些积了四十七年的落叶，漫过那条他走了无数遍的小路。