她学得很快，没几天就做得有模有样了。

沈聿寒看着她忙进忙出的样子，忽然想起很多年前的事。

那时候在战场上，她也是这样，什么都学得快。学追踪，学埋伏，学杀人。别人要学一个月的东西，她三天就会了。

他走过去，站在她身后，看着她往腊肠里灌肉。

“学得真快。”

她没回头。

“那当然。”

他笑了一下。

“骄傲。”

她回过头，看着他。

“你教的。”

他愣了一下。

然后他伸手，在她鼻尖上点了一下。

“贫嘴。”

她笑了。

他也笑了。

窗外，不知道什么时候，又下起了雪。

腊月二十三，小年。

庄头老头回自己家过年去了，庄子里只剩他们两个。

谢云舟做了几个菜，摆了一桌。沈聿寒烫了一壶酒，给她倒了一杯，给自己也倒了一杯。

“过年了。”他说。

她端起酒杯。

“过年了。”

他们碰了一下杯，喝了。

酒有些辣，辣得她眼眶有些热。

他看着她的眼睛。

“怎么了？”

她摇摇头。

“没什么。”

他看着她，没说话。

过了很久，她忽然开口。

“沈聿寒。”

“嗯？”

“谢谢你。”

他愣了一下。

“谢什么？”

她看着他。

“谢谢你活着。”

他的眼睛忽然也有些热。

他伸出手，握住她的手。

她的手在他手心里，微微地颤着。

“也谢谢你活着。”他说。

她低下头，把脸埋在他肩上。

他就那么抱着她，抱着很久。

窗外的雪还在下。

除夕夜。

他们一起包饺子。

她包得好看，一个个像元宝。他包得难看，一个个歪歪扭扭。

她看着那些歪歪扭扭的饺子，笑了。

“你包的是什么？”

“饺子。”他说。

“饺子？”她拿起一个，“我怎么看着像包子？”

他抢过来，放进锅里。

“能吃就行。”

她笑着摇头。

饺子煮好了，他们端到桌上，就着腊肉腊肠，吃了一顿年夜饭。

吃完，他们坐在窗前，看着外面的雪。

不知道什么时候，远处的村子里响起了鞭炮声。

噼里啪啦，一阵一阵。

她靠在他肩上，他揽着她的腰。

“又一年了。”她说。

“嗯。”

“以后还有好多年。”

“嗯。”

“我们一直在一起。”

他低下头，看着她。

“一直。”

她抬起头，看着他。

烟花在远处炸开，五颜六色的光，照亮了半个天空。

也照亮了他的脸。

她看着那张脸，看着那双眼睛，看着那个从死人堆里爬出来、找了三年、又在红盖头底下认出她的人。

然后她笑了。

笑得眼睛弯起来，笑得像那年山坡上的阳光。

他也笑了。

低下头，吻住她。

烟花还在远处炸开，噼里啪啦，一阵一阵。

可他们听不见了。

他们只听得见彼此的呼吸。

和心跳。

正月初一，新的一年开始了。

他们起了个大早，去给老太太拜年。虽然老太太不在跟前，可他们还是对着京城的方向磕了三个头。

然后他们去田里看了看。

雪还没化，厚厚地盖在田上，盖在那片他们亲手种过的土地上。

她站在田埂上，看着那片白。

他站在她身边。

“等雪化了，”他说，“又可以种地了。”

她点点头。

“种什么？”

“你想种什么就种什么。”

她想了想。

“种稻子，种麦子，种菜。”

“好。”

“再种点花。”

“好。”

“种那种开得小小的，淡紫色的。”

他看着她。

“就像你鬓边戴的那种？”

她点点头。

他笑了。

“好。”

她也笑了。

风吹过来，吹起地上的雪，吹起他们的头发。

她忽然想起一件事。

“沈聿寒。”

“嗯？”

“你记不记得，那年你跟我说，打完仗，一起回家？”

他看着她。

“记得。”

她看着他。

“现在，我们回家了。”

他愣了一下。

然后他伸出手，把她揽进怀里。

“嗯。”他说，“回家了。”

风吹过来，吹过这片白茫茫的田野，吹过这两个紧紧相拥的人。

远处，不知什么地方，传来一声鸟叫。

春天，快来了。

第13章 日子

九月的庄子，风开始凉了。

田里的黄豆已经收完，晒干了，装进了仓。下一茬要等明年开春，地里暂时没什么活计。谢云舟难得清闲，便搬了把椅子坐在院子里，就着午后的阳光，给沈聿寒缝冬衣。

针脚细细密密，是她这些年练出来的手艺。从前在暗卫营里，刀剑弓弩才是正业，缝缝补补不过是活命的手段——衣裳破了得自己补，补不好，行军路上吃苦的是自己。那时候她怎么也想不到，有朝一日会坐在这样安静的院子里，给一个人缝过冬的衣裳。

沈聿寒从屋里出来，手里端着一碗茶，递给她。

她接过来，喝了一口，又还给他。

他就在旁边的椅子上坐下，看着她缝衣。

阳光从枣树的缝隙里落下来，落在她低垂的眼睫上，落在她穿针引线的手指上。他看着看着，忽然说：“你这针脚，比刚来的时候好多了。”