“睡吧，”他说，“明天还有事。”

我睁开眼，看着黑暗中的天花板。

那个十八岁的小男孩，站在楼顶的时候，想的是什么？

是不是也在想，我不该这样。

是不是也在想，我得跑。

他跑了。

跑得远远的。

我呢？

我没跑。

我躺在这儿，让一个老男人的手搭在身上，想着明天还有事。

我忽然想笑。

就笑了。

傅恒听见我笑，问：“笑什么？”

我说：“没什么。”

他说：“那就睡。”

我闭上眼。

脑子里最后闪过的，是那个女的脸。

那个在厂里的，秀气的，笑起来两个酒窝的女的。

她后来怎么样了？

不知道。

我只知道，她肯定没像我这样。

她肯定没跪在谁面前。

她肯定——

算了。

我翻了个身。

明天还有事。

不知道是什么事。

但不管是什么事，我都会去。

会跪。

会让他做。

会觉得安心。

因为——

我本来就是这种人。

第12章 恶有恶报

那天晚上，傅恒忽然问我：“你还记得沈耀祖吗？”

我愣了一下。

这个名字好久没听人提起了。

我说记得。

傅恒靠在椅子上，手里转着一支笔，慢悠悠地说：“他死了。”

我看着他。

他也在看我，那眼神跟往常一样，沉的，深的，看不出什么情绪。

“什么时候？”我问。

“上个月。”

我算了算日子。上个月，那会儿我正被困在那个房间里，每天吃饭，待着，等晚上去那个房间。

“怎么死的？”我又问。

傅恒把笔放下，站起来，走到窗边。

窗外黑漆漆的，什么也看不见。

“他那身子，本来就撑不了多久，”他说，“脊椎上的毛病，拖了几年了。”

他顿了顿。

“但最后不是病死的。”

我没说话。

他转过身，看着我。

“有人去找他了。”

我心里咯噔一下。

“什么人？”

傅恒笑了笑，那笑容在灯光下显得有点复杂。

“什么人都有。以前被他弄残的，被逼得走投无路的，还有那些死了的人的家里人。”

他走回椅子边，坐下。

“他那个瘫子，装了那么多年，最后几个月倒是真瘫了。动不了，跑不掉。”

他看着我说：“你知道他们怎么对他的？”

我摇头。

他没细说。

只是说：“他撑了三天。”

三天。

我脑子里冒出沈耀祖那张老脸，那些褶子，那几颗黑牙，牙缝里那坨黄乎乎的东西。想起他靠在床头抽烟的样子，想起他叫我“小赵”时候那个慢吞吞的声音，想起他说“慢慢来，不着急”。

还有他那只手。

干枯枯，热乎乎。

我闭上眼。

傅恒在旁边继续说：“他年轻时候做过太多事。放贷，收账，开赌场，养打手。弄残过的人两只手数不过来，让人弄死扔江里的也有三个。”

这些他跟我说过。

“那些年他抖的时候，多少人跪在他面前求饶。他眼睛都不眨一下。”

傅恒顿了顿。

“现在轮到他自己了。”

我睁开眼，看着他。

“你怎么知道的这么清楚？”

傅恒笑了笑。

“因为他最后找的人是我。”

我愣住了。

他说：“他撑到第三天，让人传话给我，说想见我一面。”

“你去了？”

“去了。”

傅恒靠回椅背，眼睛看着天花板。

“他躺在那儿，已经不行了。脸上全是伤，身上更不用说。他看见我，笑了笑，说，你来了。”

傅恒沉默了一会儿。

“他说，我这一辈子，值了。”

我听着，心里说不出什么滋味。

傅恒继续说：“我说，你值什么了。他说，想干的事干了，想睡的人睡了，想弄的人弄了。这辈子没亏。”

他低下头，看着我。

“然后他说，就一件事没弄明白。”

我问：“什么？”

傅恒笑了笑。

“他说，那个姓赵的小子，后来怎么样了。”

我喉咙一紧。

傅恒看着我，那眼神里有点玩味。

“他死之前，还在惦记你。”

我没说话。

他站起来，走到我面前，低头看着我。

“你说，他惦记你什么呢？”

我说不知道。

他笑了笑，拍拍我的肩膀。

“行了，睡吧。”

他走了。

我一个人坐在那儿，坐了很久。

那天晚上我又梦见沈耀祖。

还是那个屋子，那张床。他靠在床头，穿着那件旧睡衣，稀稀拉拉的头发，粉白色的头皮。

他看着我，还是那副烂柿子的笑。

“小赵，”他说，“来了？”

我站在门口，没进去。

他等了一会儿，见我不动，自己笑了。

“不敢进来？”

我走进去，站在他床边。

他看着我，那双浑浊的老眼里带着点光。

“瘦了，”他说，“傅恒那儿不好待吧？”

我没说话。

他伸手想摸我，手伸到一半，停住了。

他看着自己的手，那手干枯枯的，上面全是伤，新的旧的混在一起。

他笑了笑，把手收回去。

“我快死了，”他说，“你知道吧？”

我说知道。

他点点头。

“死了好，”他说，“活着也没意思。”