流血。

白骨铺路。

这就是他要走的路吗？

他闭上眼，肩上的旧伤又开始隐隐作痛，像是那支箭还扎在那里，从未取出。

“二哥。”他轻声说，“我有时候会想，如果那一箭……真的射中了要害，会怎样？”

太子的身体猛地僵住。

“会死吗？”白圻却像是沉浸在自己的思绪里，继续轻声说着，“死了……是不是就解脱了？不用再累，不用再怕，不用再……面对这些了。”

“不许说这种话！”太子厉声打断，眼底翻涌着惊惧和怒意，“白圻，我不许你有这种念头！”

他捧住白圻的脸，指尖微微用力，强迫他看着自己：“我不许你说这种话！更不许你有这种念头！你的命是我的，是我从阎王手里抢回来的！没有我的允许，你不准死！不准离开！连想都不准想！”

这话说得霸道，近乎蛮横，却也是他内心深处最真实的恐慌。

他承受不起再一次失去，哪怕只是设想，都足以让他肝胆俱裂。

白圻被他眼中那赤裸裸的、几乎要将他吞噬的恐惧和执念震住了，一时忘了言语，只是怔怔地看着他。

“我想睡一会儿。”白圻垂下眼，避开那几乎要将他灼穿的目光。

太子看着他，看了很久，久到窗外天色暗下来，宫灯次第亮起。

最终，他俯身，在他额头上印下一个很轻的吻。

“睡吧。”太子的声音重新低缓下来，带着一点沙哑，“我在这儿守着。”

白圻没有回应，闭了眼，呼吸渐渐均匀绵长，像是真的睡着了。

可太子知道，他没有。

他只是太累了，累到连面对这份沉重情感的力气都没有，只能用这种方式，暂时逃避。

第57章 饺子

二月二，龙抬头。

宫里的积雪开始融化，檐下滴滴答答，像谁的眼泪，流不尽。

白圻的病没有起色。

他依旧整日恹恹地躺着，吃得很少，话更少。

太医换了几回方子，药一碗碗地灌下去，人却一天天瘦下去。

碧痕偷偷哭了好几回，可当着白圻的面，还得强撑着笑脸，说“殿下今日气色好些了”。

哪里好些了。

白圻自己知道，他像是被抽空了，只剩下一具空壳，在呼吸，在心跳，却没有魂。

这日午后，难得出了太阳。

阳光透过窗纸照进来，暖洋洋的，在榻前投下一方明亮的光斑。

白圻靠在榻上，看着那光斑里浮动的微尘，出神。

院门外忽然传来脚步声，很急，很重，踩着泥泞的雪水，啪嗒啪嗒。

然后是一个久违的、洪亮的声音:“三哥！”

白圻睫毛颤了颤，缓缓转头。

白烈站在暖阁门口，一身靛蓝骑装沾着泥点，头发有些乱，脸上却带着笑，那种刻意挤出来的、努力想显得轻松的笑。

他手里提着一个竹篮，盖子没盖严，能看见里面绿油油的、嫩生生的东西。

“三哥！”他又喊了一声，大步走进来，将竹篮放在榻边小几上，“你看，荠菜！我刚去城外挖的，新鲜着呢！御膳房说，二月二吃荠菜饺子，一整年不生病！”

他说得又快又急，像是怕一停下来，这虚假的热闹就会碎掉。

白圻看着他，看了很久，才轻声问:“你怎么来了？”

白烈脸上的笑容僵了一瞬，随即又扯得更开:“我想来就来了呗！怎么，三哥不欢迎？”

他说着，在榻边坐下，伸手去探白圻的额头，动作自然得像是他们之间从未有过隔阂。

手很暖，带着室外的寒气，和一点，泥土的气息。

“还有点凉。”白烈皱了皱眉，“太医怎么看的？开了什么药？管用不管用？”

一连串的问题，问得白圻有些恍惚。

好像又回到了从前，白烈也是这样，咋咋呼呼地闯进来，问东问西，聒噪得很，却真实。

“药在喝。”白圻轻声答，“还好。”

“还好什么！”白烈瞪眼，“人都瘦脱相了！碧痕呢？怎么伺候的？”

“不关她的事。”白圻拦住他，“是我自己没胃口。”

白烈看着他苍白得近乎透明的脸，眼底那点强撑的笑意终于撑不住，一点点垮下去。

“三哥……”他声音低下来，带着哽咽，“你别这样，我……我难受。”

白圻心头一酸。

他看着白烈，看着这个曾经张扬如火的少年，如今眼底布满血丝，下巴上冒出青茬，像是几天没睡好。

“陈家的事……”他轻声问，“怎么样了？”

白烈沉默片刻，才说:“舅舅昨日启程了。娘去送了，回来哭了一场，现在好些了。”

“你呢？”

“我？”白烈扯了扯嘴角，“我还好，父王让我留在京里，还准我继续去上书房。就是……那些以前巴结陈家的人，现在见了我就躲，像躲瘟疫似的。”

他说得轻描淡写，可白圻听出了那话里的苦涩。

树倒猢狲散，人情冷暖，不过如此。

“不过也好。”白烈忽然又说，语气认真起来，“清净。以前那些人围着我，聒噪得很，现在正好，耳根清净。”

他在努力让自己听起来不在乎。

白圻知道。

就像他现在，也在努力让自己看起来还好。

都是演戏，都是伪装。

可至少这一刻，这伪装里，还有一点点真。

“那是荠菜，”白圻看向竹篮，“你会包饺子？”

“不会。”白烈老实承认，“但御膳房的师傅会。我挖了荠菜送过去，他们包好了送来，咱们晚上煮了吃，好不好？”