他顿了顿。

“然后找机会，毁掉残卷。”

灵儿眨了眨眼。

“……你怎么知道？”

墨辰想了想。

“因为换作是我，”他说，“也会这样选。”

灵儿看着他。

然后她轻轻笑了。

笑得很轻，像风铃在风里轻轻摇晃。

“你们真像。”她说。

墨辰没有否认。

“他什么时候回来？”白璃问。

墨辰摇头。

“不知道。”他说，“可能很快，可能——”

他没有说完。

可能很久。

可能再也回不来。

潜入敌营，从来不是一件容易全身而退的事。

灵儿低下头。

她把那摊纸鹤的灰烬轻轻拢在手心，像捧着一件易碎的珍宝。

“他会回来的。”她说。

声音很轻，但很坚定。

“他答应过我。”

墨辰没有说话。

他只是伸出手，轻轻按在她肩上。

不是安慰。

是承诺。

——我会和你一起等。

——等他回来。

那天晚上，没有人吃得下饭。

赤月煮了一锅面，面条煮得太烂，汤也咸了。

但他没有重煮，只是把锅端上桌，沉默地给每人盛了一碗。

面凉了。

没有人动筷子。

灵儿坐在榻边，握着那枚空荡荡的挂坠绳。

她一直没有哭。

从接到纸鹤到现在，她没有掉一滴眼泪。

只是这样安静地坐着，握着那根绳子，看着岩窟口的裂隙流光。

小七趴在她膝头，触须轻轻缠着她的手指。

它在用自己的方式告诉她：我在。

白璃坐在血棺边，看着这一幕。

她不太记得夜罗刹是谁了。

不记得他沉默寡言的性格，不记得他凌厉的刀法，不记得他看灵儿时那种小心翼翼的眼神。

但她记得一件事——

他答应过要回来。

“他会回来的。”她说。

墨辰转头看她。

白璃没有看他。她看着灵儿，又说了一遍：

“他答应过。”

灵儿抬起头。

两个女子隔着半个岩窟对视。

灵儿看着她，看了很久。

然后她轻轻笑了。

“嗯。”她说，“他答应过。”

她的声音还是哑的，但不再颤抖。

——因为有人相信。

——因为这份相信，可以被分走，可以被传递，可以被握在手心，成为等下去的力气。

深夜，墨辰独自站在岩窟口。

他手里握着一枚传讯符——那是青莲离开前留给他的，说“遇到真正的麻烦再打开”。

真正的麻烦。

现在算吗？

他低头，看着符纸上那些细密的纹路。

三界归元阵已破，凌霄子已死，灵儿已醒。

他以为最难的关已经过了。

他以为可以慢慢等白璃恢复记忆，慢慢学做菜，慢慢过普通的日子。

但夜罗刹的消息提醒他——

不是的。

凌霄子死了，但他的旧部还在。

三界归元阵破了，但残卷还在。

血棺在他们手里，但还有人觊觎这份力量。

他以为的终点，只是另一个起点。

他把传讯符收回怀中。

还不是时候。

他转身，走回岩窟。

白璃还没睡。

她坐在血棺边，等着他。

“你在想什么？”她问。

墨辰在她旁边坐下。

“在想夜罗刹。”他说。

白璃点点头。

“他很难。”她说。

墨辰看着她。

“你怎么知道？”

白璃想了想。

“因为他要做一个选择。”她说，“两个都是错的，但他必须选一个。”

她顿了顿。

“这种选择很难。”

墨辰沉默了几秒。

“你做过这种选择吗？”他问。

白璃想了很久。

“不记得了。”她说，“但好像做过。”

她低头，看着自己的手。

“选了之后，会失去很多东西。”

她没有说失去了什么。

墨辰也没有问。

他只是轻轻握住了她的手。

——无论是谁，无论做过什么选择。

——现在他在这里。

——这就够了。

第二天清晨，灵儿起得很早。

她洗漱完，走到厨房，系上围裙。

赤月正在揉面，看到她进来，愣了一下。

“灵儿姑娘？你、你要做什么？”

灵儿接过他手里的面团。

“学煮面。”她说。

赤月张了张嘴，想说什么，又把话咽回去。

他默默退到一边，开始洗菜。

墨辰站在厨房门口，看着这一幕。

灵儿揉面的动作很生疏，手指陷进面团里，黏得到处都是。她额头上渗出汗珠，但表情很专注，像在完成一件非常重要的任务。

“等哥哥回来，”她说，“我要煮面给他吃。”

她顿了顿。

“他还没吃过我煮的面。”

墨辰没有说话。

他只是走过去，站在她身边，手把手教她怎么揉面、怎么醒发、怎么切条。

灵儿学得很认真。

失败了三次。

第四次，她终于切出了粗细均匀的面条。

她看着案板上那排歪歪扭扭的面条，轻轻笑了。

“像蚯蚓。”她说。

墨辰看了一眼。

“……还行。”

灵儿把面条小心地放在托盘上，用湿布盖好。

“等他回来煮。”她说。

墨辰点头。

“好。”

傍晚，第二只纸鹤飞进了岩窟。

这次它飞得更慢，翅膀破损得更严重，几乎是一路跌跌撞撞爬进来的。