“查清楚他的背景，现在住哪儿，经济状况，平时和什么人往来。”季知然顿了顿，似乎电话那头的人在确认或询问什么，他补充了一句，“对，就那个唱歌的。详细点。”

又听了几句，季知然“嗯”了一声，挂断电话。

但他没有收起手机，手指在屏幕上悬停了几秒，似乎在犹豫，又像是在确认什么。

然后，他再次拨通了一个号码。

这次接通的似乎是他手下的某个助理或保镖，因为季知然的指令更加直接、简短，带着不容置疑的命令口吻。

“……准备一笔现金。不用太多，五万。明天凌晨，等酒吧打烊，那个叫周朗的驻唱出来时，交给他。”

“就说是我给的。”季知然的声音依旧没什么起伏，只是最后几个字，咬得格外清晰，带着一种刻意剥离情感的残忍，“看在旧相识的份上，一点救济。原话转达，一个字都不许错。”

说完，他直接挂了电话。

车厢里重新陷入令人窒息的沉默。

老李连呼吸都放得极轻，恨不得自己立刻消失。他眼观鼻鼻观心，紧盯着前方的路况，却感觉后颈的寒毛都竖了起来。

后视镜里，他看到季知然终于有了点动作。

随着动作，后排的隐私挡板缓缓升了起来，彻底隔绝了前后空间。

老李松了口气，却又感到一阵更深的不安。

挡板升起，意味着后面那位少爷的情绪，已经到了连最基本的体面都不想维持、或者无法维持的地步。

挡板之后，季知然松开了不知何时又紧握成拳的手。

掌心被指甲掐出了几个月牙形的深深印子，隐隐作痛。他抬起左手，拇指的伤口在昏暗光线下显得更加狰狞。

他盯着看了一会儿，然后伸出舌尖舔过那渗血的边缘。

铁锈般的腥甜在口腔里弥漫开。

这味道让他想起七年前医院走廊消毒水的气味，想起被拉黑前最后那条消息前的红色感叹号，想起更久以前，那杯泼在他裤子上、冒着气泡的可乐。

恨意如同毒藤，在心腔里疯狂滋长缠绕，勒得他几乎窒息。

凭什么？

凭什么你周朗可以想来就来，想走就走？凭什么还能用那种眼神看他？凭什么一副被生活磋磨、值得怜悯的样子？

你不是清高吗？你不是有骨气吗？你不是宁愿说那些混账话也要推开我吗？

好。

那我就看看，你的清高和骨气，值几个钱。

五万。

不多不少。

对现在的他来说，不过是账户数字一个微不足道的数目。对周朗呢？对一个在破落酒吧驻唱、看起来过得并不怎么好的人来说呢？

是羞辱。

是明晃晃的、撕开所有伪装、将过去那点可怜情分彻底标价出售的羞辱。

季知然感觉心脏的位置传来一阵尖锐的绞痛，伴随着一种扭曲的、近乎恶意的畅快。

他知道这很卑劣，很丑陋，甚至……很可悲。

但他控制不住。

此刻，毒藤缠紧了他的五脏六腑，汲取着这些年堆积的委屈、痛苦和不甘，疯狂生长。

他需要看到周朗难受，需要看到他因为自己而痛苦，就像这些年他自己所经历的一样。

哪怕这份报复，同时也在凌迟着他自己。

但他需要做点什么。

他必须做点什么。

来证明自己早已刀枪不入，来碾碎心里那点可笑的不甘和余烬，来让周朗也尝尝……被践踏、被施舍、被提醒彼此云泥之别的滋味。

凌晨三点四十分。

归处酒吧送走了最后一波意犹未尽的醉客，沉重的木门嘎吱一声关上，将门外的夜色和门内残余的喧嚣与颓靡彻底隔绝。

周朗收拾好舞台的线缆，将吉他小心地放回琴盒。

吧台后的酒保已经开始打扫，叮叮当当的洗杯声在空旷的室内回响，格外清晰。

他揉了揉发胀的太阳穴，连续唱了四个多小时，嗓子火辣辣地疼。胃里也空空如也，隐隐抽搐。

但他没什么胃口，只想尽快回到那个勉强能称为住处的小房间，然后倒头睡下。

跟酒保和值班经理简单打了声招呼，他拎起旧帆布背包和吉他盒，推开酒吧后门，走进了小巷。

春末凌晨的风还带着料峭的寒意，瞬间穿透他身上单薄的衬衫。

他瑟缩了一下，拉高了外套的领子，埋头快步往前走。巷子里没有路灯，只有远处主街的灯光漏进来一点光，勉强照亮坑洼不平的地面。

就在他快要走出巷口时，一个穿着黑色西装、身形高大的男人，无声无息地从旁边建筑的阴影里走了出来，恰好挡在了他面前。

周朗猛地停住脚步，心脏骤然一紧，下意识地将吉他盒往身后带了带，警惕地看向对方。

男人脸上没什么表情，眼神平静甚至有些漠然，但周身带着一种与这破旧巷弄格格不入的、训练有素的精干气息。

“周朗先生？”男人开口，声音平板。

“你是？”周朗的声音因为紧张和疲惫而更加沙哑。

男人没有回答，只是从西装内袋里掏出一个白色信封，递了过来。

周朗没有接，眉头紧锁：“这是什么？谁让你来的？”

“季总交代，给你的。”男人言简意赅，手依旧平稳地举着那个信封，“说是看在旧情的份上，一点救济。请你务必收下。”

季总两个字，像两根烧红的钢针，狠狠扎进周朗的耳膜，瞬间贯穿了他的大脑，带来一阵尖锐的眩晕和窒息感。

他脸色“唰”一下变得惨白，连嘴唇都失去了最后一点血色，在昏暗的光线下，白得瘆人。