周朗站在窗边，看着这一幕，喉咙有点紧。他别开目光，看向窗外。天很蓝，有几朵云飘过去，很慢。

从医院出来的时候，天还没黑。两个人走在走廊里，谁都没说话。走到电梯口，季知然忽然停下来。

“周朗。”

“嗯？”

“你那个歌，”季知然看着电梯门，没看他，“写完了吗？”

周朗愣了一下：“写完了。你怎么知道？”

“我听到了。”季知然说，“你在阳台弹的时候，我在屋里听见了。”

周朗看着他，看着他故作平静的侧脸，看着他微微发红的耳尖。

“怎么样？”他问。

电梯来了，门开了。季知然走进去，按下楼层键。门关上之前，他低声说了两个字。

“好听。”

电梯往下走。周朗站在他旁边，看着电梯门上映出的两个人的影子，笑了。

“季少。”

“嗯。”

“你特别可爱。”

季知然瞪了他一眼。周朗没躲，就那么看着他笑。

电梯到了一楼，门开了。季知然先走出去，步子很快。周朗跟在后面，看着他红透的耳尖，笑意更深了。

走到车边，季知然打开车门，正要上车，忽然停下来。

“周朗。”

“嗯？”

“你那个歌，”他背对着周朗，声音闷闷的，“是写给谁的？”

周朗愣了一下。他看着季知然的背影，看着他不肯转过来的脸，看着他攥着车门把手的手。

风从停车场那边吹过来，带着傍晚的凉意。

“你猜。”周朗说。

季知然没说话，弯腰坐进车里，把门关上了。周朗从另一边上车，看见他靠在座椅上，闭着眼，嘴角动了一下，不知道是想笑还是想骂人。

车子驶出医院，汇入车流。周朗开着车，季知然坐在副驾，车窗开了一条缝，风灌进来，带着春天的气息。

“季少。”周朗忽然说。

季知然没睁眼。

“是写给你的。”

车里安静了一会儿。然后季知然把手伸过来，搭在他放在档位上的手上。没说话，也没睁眼，就那么搭着。

周朗反手握住他。

窗外，城市的灯火一盏一盏地亮起来。

第96章 心跳。

那首歌写完之后，周朗像变了个人。

不是那种翻天覆地的变，是那种……怎么说呢，像是心里有什么东西落下来了。他不再半夜爬起来写旋律了，也不对着谱子一坐就是一下午。他开始按时吃饭，按时睡觉，偶尔在阳台上弹一会儿吉他，弹的都是些老歌，慢悠悠的，像是在跟谁聊天。

季知然下班回来，有时候能听见他在哼歌。不是酒吧里唱给客人听的那种，是很随意的、断断续续的哼，哼到一半忘了词，就自己瞎编两句，编得驴唇不对马嘴，他自己也不在意。

有一天季知然回来得早，开门的时候听见周朗在厨房里唱歌。不是哼，是真唱，声音不大，但每个字都很清楚。是一首他没听过的歌，调子很慢，歌词也很简单，唱的好像是庸城，好像是那个烂尾楼的水池，好像是一条走了很久终于走到头的路。

季知然站在玄关，没出声。

周朗唱着唱着，忽然停了，转过头看见他，耳朵尖红了一下。

低低问他：“什么时候回来的？”

“刚回来。”季知然换了鞋，走进厨房，“唱的什么？”

“没唱什么。”周朗转过身，继续炒菜，“瞎哼哼。”

季知然没再问。他靠在厨房门框上，看着周朗的背影。他穿着那件旧T恤，袖子挽到手肘，露出精瘦的小臂。灶台上的锅冒着热气，油滋啦滋啦地响，整个厨房都是烟火气。

“周朗。”他忽然叫了一声。

“嗯？”

“你那个歌，什么时候唱给我听？”

周朗炒菜的手顿了一下。他没回头，但耳朵尖更红了：“不是唱过了吗？”

“那个不算。”

“那什么叫算？”

季知然想了想：“好好唱。别在厨房唱，别边炒菜边唱。找个正经地方。”

周朗把菜盛出来，关了火，转过身看着他。季知然靠在门框上，双手插在口袋里，表情很认真，不像是开玩笑。

“行。”周朗说，“那你得买票。”

季知然愣了一下，然后笑了：“多少？”

周朗把菜端上桌，想了想：“一百。”

“太便宜了。”

“那你要给多少？”

季知然走过去，在餐桌边坐下，拿起筷子。

“到时候你就知道了。”

周朗看着他，没说话。他在对面坐下，两个人开始吃饭。窗外的天暗下来了，城市的灯火一盏一盏地亮起来，和每一天一样。但好像又不太一样。

过了几天，季知然下班回来，带了一个信封。他把信封放在茶几上，什么都没说，走进卧室换衣服。周朗从厨房探出头，看见那个信封，愣了一下。

他擦干手，走过去，拿起来。信封没封口，里面是一张票，还有一个小盒子。

不是演唱会的票，不是音乐节的票，就是一张打印出来的、普普通通的纸。上面写着：

“周朗个人专场

时间：本周六晚八点

地点：季知然家客厅

票价：已付”

周朗看着那张票，看了很久。纸上的字是季知然自己打的，规规矩矩的，连字体都没换。但他能看出来，这张纸被打了好几遍，背面有墨迹的痕迹，像是打印之前试过好几次。

他把票放回信封里，然后拿出那个小盒子。很轻，深蓝色的绒面，拇指大小。