温若夹了一块毛肚，放进嘴里，嚼了很久。

“宋辞，”她说，“我姐姐去看过心理医生。”

宋辞放下筷子，看着她。

“她被诊断为偏执型人格障碍。”温若的声音很轻，“她在吃药，在治疗，在努力。”

宋辞沉默了一会儿。

“温若，”他说，“你知道偏执型人格障碍是什么吗？”

“知道一点。”

“那你知道，这种病很难治吗？”

温若的手指在筷子上收紧了。

“知道。”她说。

“你知道你姐姐可能需要很多年才能治好，也许永远治不好吗？”

“知道。”

“你知道和她在一起，你会很累吗？”

温若的眼泪掉了下来。

“知道。”她说。

宋辞看着她，眼神里有心疼，也有理解。

“温若，”他说，“你知道这些，你还想和她在一起吗？”

温若看着他，眼泪一颗一颗地往下掉。

“想。”她说。

宋辞沉默了很久。

“好。”他说，“那你就做好心理准备。这条路很难走。比你现在想象的还要难。”

温若擦掉眼泪，笑了。

“我知道。”她说。

“你知道不代表你能承受。”

“我知道。”

宋辞看着她，叹了口气。

“温若，”他说，“你是我见过的最固执的人。”

温若笑了。

“你也是。”她说。

两个人碰了一下杯，把杯子里的饮料喝完了。

9

十二月下旬，温邶风的生日。

温若提前一周就开始准备了。她买了一株腊梅，种在温邶风房间的窗台上。不是盆栽，是种在土里的，真正的、有根有叶的、会一年一年开花的腊梅。她花了三天时间，在温邶风的窗台上挖了一个坑，铺了土，种了苗，浇了水。她的手磨出了水泡，她的腰酸得直不起来，她的衣服上沾满了泥土。但她很开心。因为她知道，温邶风喜欢腊梅。

生日那天晚上，温邶风回到家，已经很晚了。她走进房间，拉开窗帘，看到窗台上那株腊梅，愣住了。

她看了很久。久到温若以为她不喜欢。

“你种的？”她问。声音有些哑。

“嗯。”温若站在她身后，“你喜欢吗？”

温邶风转过身，看着她。她的眼睛红了。

“温若，”她说，“你为什么要对我这么好？”

“因为你是温邶风。”

“你总是这样说。”

“因为这是事实。”

温邶风的眼泪掉了下来。

她伸出手，把温若拉进怀里，抱得很紧很紧。

“温若。”她的声音闷在温若的头发里。

“嗯。”

“谢谢你。”

“不用谢。”

“我说的是真的。”

“我说的也是真的。”

两个人抱了很久。久到窗外的天黑了，久到花园里的灯亮了，久到王妈来敲门叫她们吃饭。

“大小姐，二小姐，晚饭好了。”王妈的声音从门外传来。

“知道了。”温邶风说。

她没有松开温若。温若也没有松开她。

两个人牵着手走出房间，下了楼，走到餐厅。王妈看到她们牵着手，笑了。

“今天做了大小姐爱吃的糖醋排骨。”她说，“还有二小姐爱吃的清炒时蔬。”

温若看着王妈，忽然觉得很想哭。王妈在温家干了二十年，她看着温邶风长大，看着温若回来，看着她们之间的关系从姐妹变成别的什么。她从来不问，从来不说，从来不看。她只是默默地做饭，默默地打扫，默默地照顾她们。

她是温家唯一一个，用行动来支持她们的人。

“谢谢王妈。”温若说。

王妈笑了，转身回了厨房。

两个人坐在餐桌前，面对面。桌上摆着糖醋排骨、清炒时蔬、番茄蛋花汤，还有一碗长寿面。面条是手工的，粗细不均匀，汤底是骨汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得有点焦，边缘卷起来，看起来不怎么好看。

温若看着那碗面，愣住了。

“你做的？”她问温邶风。

“嗯。”温邶风的语气很平淡，好像做长寿面是一件很普通的事情。

温若的眼泪掉了下来。她想起三年前，她来温家的第一个晚上，温邶风给她做了一碗面。也是手工的，粗细不均匀，汤底是骨汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得有点焦，边缘卷起来，看起来不怎么好看。

三年前的那碗面，是温邶风对她说的第一句“欢迎回家”。三年后的这碗面，是温邶风对她说的第一句“谢谢你”。

温若端起碗，拿起筷子，夹了一筷子面条送进嘴里。

有点咸。汤底放多了盐。和三年前一模一样。

她低着头，一口一口地吃，把整碗面都吃完了，连汤都喝得干干净净。

温邶风坐在对面，看着她吃完，没有说话。但她的嘴角弯起一个很小的弧度。

那个弧度不是笑，是一种更淡的、更轻的、像是“你吃完了我很开心”又像是“我做的面不难吃吧”的东西。

温若放下碗，看着温邶风。

“温邶风，”她说，“生日快乐。”

温邶风看着她，眼眶红了。

“谢谢。”她说。

两个人安静地吃着饭。窗外的天黑了，花园里的灯亮了，橘黄色的光照在窗台上那株腊梅上，小小的花苞在灯光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。

“温邶风。”温若说。