京西废弃赛车场的风往领口里灌。

P房阴影里，那个半张脸被火烧毁的哑巴没动，那双眼珠子死死盯着江烈。

江烈呼出一口气。

他晓得这里面装的是什么。不是金条，不是支票，是他那早就该死了的爹，像老鼠一样在阴沟里躲了十年换回来的命。

江烈伸出了右手。

距离黑匣子的锁扣只有不到五厘米。

只要扣住那个拉环，往上一提，这十年的谜底就开了。

可是就在指尖即将触碰到金属的一刹那，那只前两天刚被沈清舟摁着鬼手老张用长针拨开经络、昨天又为了挂棱镜强行卡进钢架缝隙的右手，突然抽搐起来。

剧烈的、不受控制的痉挛从指尖一直顺着神经末梢窜上肩膀。

手指在寒风里疯狂抖动。江烈咬着牙，额角的青筋暴起，他在脑子里拼命下指令让这只该死的手停下，哪怕是哪怕是往前再送一厘米。

没用。

越是想用力，那种神经错乱的无力感就越强。指节因为充血涨得发紫，却连握成拳头都做不到。

这不仅是生理上的旧伤未愈，更像是这十年的梦魇在这一刻变成了实体的枷锁。

江烈喉咙里发出一声低吼。猛地抬起还在发抖的手，甚至想直接往那锋利的车架上砸，以此来止住这种羞耻的颤抖。

一只手拦住了他。

修长，骨节分明，掌心微凉，却干燥得让人心定。

沈清舟没说话，只是从侧面伸过来，掌心贴着江烈的手背，手指有力地插入江烈僵硬的指缝里。

十指强行相扣。

那种失控的震颤被另一股坚定的力量强行压制住了。

“慌什么。”沈清舟的声音很淡，“手抖是因为天冷，不是因为你废了。”

江烈僵硬的脖颈动了动，侧头看他。

沈清舟没看他，视线落在那只匣子上，握着江烈的手并没有松开，反而收紧了几分，带着江烈那只不听使唤的手，一点点、稳稳当当地向前送。

“我说过，我就是你的右手。”沈清舟的拇指在他手背上按了按，“这锁，我们一起开。”

掌心的温度顺着那根刚接好的神经传导回去。

那种令人窒息的焦虑感奇迹般地退了。江烈深吸一口气，把身体的重量压了一半在沈清舟身上，借着那股力，两人四只手重叠在一起。

指尖触碰到了冰冷的锁扣。

“一，二。”

咔哒。

一声极其轻微的脆响。

锁扣弹开。

那股缠绕在江烈心头两天的阴霾，随着这声脆响，彻底碎了。

阴影里，那个一直没什么表情的哑巴，眼皮子微微跳了一下。

盖子掀开。

没有那种电影里金光闪闪的特效，盒子里寒酸得让人想笑。

一叠已经泛黄、边角发脆的A4纸，上面密密麻麻打印着什么。压在纸上面的，是一支黑色的录音笔。

SONY ICD-SX系列，十年前的老古董，那时候这玩意儿还得两千多一支，算是尖货。

“这就是他拿命换的东西？”江烈看着那堆破烂，“我还以为是江震的私生子名单。”

“如果是私生子名单，他不至于躲十年。”沈清舟松开江烈的手，从兜里掏出一双白手套戴上——职业习惯，那是他平时拿珍贵图纸用的。

他拿起那叠纸，借着强光手电的光束，迅速扫视。

一开始，沈清舟的表情还是那种一贯的清冷，但视线划过第二页的一组数据表时，他的眉头猛地拧成了死结。

“你看得懂？”江烈凑过去，那上面全是英文缩写和数字，看起来像是某种复杂的财务报表。

“这不是财务报表。”沈清舟的手指在一行红笔圈出的数据上点了点，声音瞬间冷了八度，“这是十年前F1收官战的地下外围赌盘赔率表。”

他把纸张转向江烈，指着其中一行。

“当年江远山是夺冠大热门，按照常规逻辑，他的夺冠赔率应该是最低的。但是你看这里——”

沈清舟的手指指向那个触目惊心的数字。

【江远山 - 未完成/ 死亡】

【赔率: 1 : 100】

“未完赛，或者死亡。赔率是一赔一百。”沈清舟抬头，“而在资金池那一栏，有人在赛前三十分钟，在这个选项上，下了两千万美金的重注。”

江烈的瞳孔骤然收缩。

两千万美金，一赔一百。

如果江远山死了，或者是车毁人亡退赛，庄家要赔付二十亿美金。

这根本不是什么赔率，这是买命钱。

“再看这个。”沈清舟翻到下一页，那是一张资金流向图，“这笔两千万的本金，是通过六家离岸公司转入的，最终指向的账户代号是——GENERAL。”

“将军……”江烈嚼着这两个字，想起了老钟提到的那个名字。

“庄家接了这个注，是因为他们认定江远山必死无疑。”沈清舟合上纸张，语气平静得让人发冷，“这是一场针对庄家的金融围猎。那个下注的人，不是在赌钱，是在洗钱。他需要江远山死在赛道上，通过这种高赔率的‘意外’，把那两千万美金的黑钱，变成二十亿美金的合法博彩收益。”

江烈感觉浑身的血都凉了。

这就是真相？

十年前那场让父亲身败名裂的比赛，根本不是竞技，是一场早就写好剧本的屠宰场。父亲不是车手，是那个被摆上祭坛的猪羊。

“那他为什么没死？”江烈盯着那叠纸，“他赢了。”

“对，他赢了。”沈清舟把纸放回匣子，“所以庄家爆仓了。那个将军的二十亿美金没洗出来，反而赔了个底掉。江远山不仅没死，还拿了冠军，这就是他必须死的理由——他让背后的人血本无归。”