沈清舟特意收紧腰线并缩短衣长，让他整个人看起来挺拔如松，充满爆发力。

这根本不是一件绅士礼服。

这是一层黑色装甲。

江烈扯了扯领口，有些不自在：“这料子……看着跟要去抢银行似的。”

沈清舟绕到他身后帮他翻好领子，又从口袋里摸出一块叠得方方正正的深红色油布——那是擦拭K20A引擎剩下的专用布，现在被塞进西装口袋当做口袋巾。

那抹暗红是点睛之笔，如同一把藏在暗夜里的血刃。

“不像抢银行的。”沈清舟退后半步，目光在江烈身上停留两秒。

平日那个邋遢修车工不见了，取而代之的，是一个充满危险气息、荷尔蒙爆棚的男人。

那张棱角分明的脸在黑色高领下显得更加冷硬，眉骨上的断疤成了独特的勋章。

极致的野蛮，被包裹在极致的剪裁里。

“那是像啥？”江烈对着破镜子照了照。

“西装暴徒。”沈清舟嘴角极快地勾了一下，“很适合你。”

江烈心脏猛地跳漏一拍。

这娇气包难得夸人，一夸就要命。

“行。”江烈一把捞起桌上的车钥匙，那股不可一世的狂劲儿又回来了，“既然沈大设计师都盖章了，那今晚这暴徒老子当定了。”

“走。”

卷帘门轰然拉起。

那辆复活的EG6静静伏在夜色中。

虽然车身依旧是一副除了喇叭不响哪都响的破烂德行，左翼子板上的补丁甚至有点丑。

但当江烈拧动钥匙。

“轰——！！”

红头机子的咆哮瞬间撕裂半个城中村的宁静。

江烈一脚油门，车轮卷起碎石。

“坐稳了。”他侧头看了一眼副驾上清冷如玉的男人，嘴角扯出一抹狠笑，“去给咱们那位好义弟，送钟。”

红色尾灯在夜色中拉出一道残影，像一匹嗜血的狼，一头扎进了那座等着被炸翻的名利场。

第11章 砸场子的艺术

京城瑰丽酒店门口，今晚是名利场的斗兽场。

劳斯莱斯与迈巴赫在镁光灯下互飚身价，空气里全是金钱发酵的酸臭味。

直到一阵像是要把肺管子咳出来的引擎轰鸣，硬生生锯开了这层虚伪的浮华。

“轰——轰——！！”

那不是超跑的声浪，是高转速红头机子特有的撕裂声，带着还没烧干净的劣质汽油味，简单粗暴地强奸了现场的小提琴四重奏。

红毯尽头，一辆红色的老款两厢思域一个急刹，横冲直撞地停在C位。

左翼子板那块灰扑扑的补丁在水晶灯下丑得惊心动魄，前杠绑着的几根扎带随风乱颤，活像刚从报废厂越狱出来的工业垃圾。

“哪来的破烂？保安！死人吗！”大堂经理按着耳麦怒吼。

驾驶室车门被一脚踹开。

军规黑靴落地。

江烈钻了出来。

没系领带，领口敞着，露出古铜色锁骨和隐约的青色纹身。

那件沈清舟手搓的翻毛皮西装，吸光率极高，黑得像夜，像甲胄。

寸头，断眉，一脸“老子来收保护费”的凶悍。

原本想看笑话的宾客，嗓子眼像被塞了团棉花，全憋了回去。

江烈绕过车头，拉开副驾门：“沈工，下车干活。”

沈清舟落地。

白衬衫，无配饰，清冷如霜。

一黑一白，一野一冷。

周围那些拼命堆砌大牌Logo的名流，瞬间沦为廉价背景板。

“哟，哪来的拖拉机进城了？”

一道尖锐的声音划破空气。

宋哲穿着反光板似的白色礼服，带着一群富二代堵在门口，捏着鼻子夸张扇风：“这味儿冲得，把我几万块的香水都熏馊了。”

他上下打量江烈，嗤笑：“修车没前途改行当保镖了？这身皮哪家影楼租的？弄皱了卖了你也赔不起。”

沈清舟垂在身侧的手指微微蜷缩。

江烈摸出烟盒，叼上一根，没点。

他单手插兜，迈着大长腿逼近，一米九的压迫感像一座山压下来。

宋哲下意识后退，后背撞上玻璃门：“你……你想干什么？这是法治社会！”

“借过。”江烈停在他半米处，声音像砂纸磨过铁锈，“好狗不挡道，小学没教？”

宋哲脸涨红，恼羞成怒：“保安！眼瞎了吗？把这两个叫花子轰出去！”

两个膀大腰圆的安保冲过来，伸手就去推沈清舟：“先生，请配合……”

“咔吧。”

一声脆响。

一百八十斤的保安还没看清发生了什么，脸已经砸在红毯上。

手臂被反剪，疼得连惨叫都卡在喉咙里，只剩抽气声。

江烈甚至没把手从兜里完全拿出来，只用那只夹烟的手，轻描淡写地扣住关节，下压。

动作快得像切菜，透着股该死的优雅。

“手不想要可以捐了。”

江烈松手，保安像滩烂泥瘫软在地。

他侧头，目光凉飕飕地扫过吓傻的宋哲：“还有谁觉得我们衣冠不整？”

死寂。

全场静音。

“走吧，沈工。”江烈顺手帮沈清舟理了理领口根本不存在的褶皱，“跟这种货色废话，掉价。”

……

二楼VIP包厢。

京圈地产巨鳄赵总，正端着红酒看戏。

“这年头，什么阿猫阿狗都敢来撒野……”

视线定格在楼下那个眉骨带疤的男人身上。

“当啷。”

高脚杯砸在地毯上，暗红酒液泼了一裤腿。

赵总整张脸贴在玻璃上，五官挤得变形：“我……我是不是瞎了？那是谁？！”