“林芝哥。”晏阳的声音从屋里传出来，“吃饭了。”

林芝回过神，拍拍身上的雪，进了屋。

屋里暖烘烘的。灶膛里的火烧得正旺，噼啪作响，火光映在墙上，一跳一跳的。炕烧得热热的，坐上去烫屁股。桌上摆着晚饭——玉米糊糊，咸菜，还有一盘炒土豆丝。土豆丝是李树生炒的，切得粗细不匀，有的还糊了，但林芝每次都夸好吃。李树生听了，脸上会露出一点笑，那笑容很浅，但很真实。

四人围坐在炕边吃饭。没人说话，只有碗筷碰撞的声音。这种沉默，他们已经习惯了。有时候不说话比说话更舒服，想说的都在心里，不用说出来。

吃完饭，晏阳去做功课。他今年高二了，功课越来越紧，每天晚上都要学到很晚。林芝有时候心疼他，让他早点睡，他不听。

“林芝哥，”他说，“我要考大学。我哥说的，让我一定要考。”

林芝看着他那张小脸，心里又酸又暖。这孩子才十六岁，瘦瘦小小的，但眼睛里有一种倔强的光。

李树生收拾碗筷，去灶房洗碗。他洗碗洗得很慢，一个一个地洗，洗完了还要用清水冲一遍，再用抹布擦干。这是他到松岭后才学会的，以前在辽宁，他家的碗从来不用洗，用完了随便冲一下就行。

林芝和晏城坐在炕边，一个纳鞋底，一个编筐。

煤油灯的光晕在桌上晃动，把两人的影子投在墙上。林芝纳着鞋底，针脚密密匝匝。这双鞋是给晏阳做的，他脚长得快，去年的鞋已经小了。林芝量过他的脚，比去年长了快两指。这孩子正在长身体，一天一个样。

“晏城哥，”林芝忽然开口，“你说，周叔能找到那个姓秦的吗？”

晏城手上的动作顿了顿。他正在编筐，马莲草在他手指间穿梭，一根一根，被编进去。

“不知道。”他说，“但他会找的。”

林芝点点头。

纳了一会儿鞋底，他又问：“如果找到了，你打算怎么办？”

晏城沉默了一会儿。他放下手里的筐，看着窗外。窗外黑漆漆的，什么也看不见。

“问他。”他说，“问他为什么。”

林芝看着他。煤油灯的光照在晏城脸上，让那张冷硬的脸显得格外认真。

“如果他不说呢？”

“那就让他看看证据。”晏城说，“看看我娘的遗书，看看李老拴的证词，看看那枚子弹。”

林芝点点头。

窗外，雪还在下。细细密密的雪花扑在窗纸上，发出细微的沙沙声。

李树生洗好碗，走进来，在炕边坐下。他也不说话，就那么坐着，看着窗外发呆。他的手放在膝盖上，手指微微蜷曲，像要抓住什么。

林芝看着他，心里有些发酸。这个男人，自从周永年走后，就一直这样。他知道李树生在等什么——等周永年再来，等一个结果，等一个能让他安心离开的理由。李树生说过，他一个人在辽宁，没亲没故的，在哪儿都一样。但林芝知道，他心里有牵挂。牵挂他爹的遗愿，牵挂那份证词，牵挂那些还没查清的真相。

“李大哥，”林芝说，“你别着急。周叔说了，他会来的。”

李树生点点头，但眼睛还是看着窗外。

“我知道。”他说，“他会来的。”

那一夜，雪下了一整夜。

第二天早上，林芝推开门，外面已经换了天地。院子里积了半尺厚的雪，踩上去咯吱咯吱响。柴垛变成了白色的，鸡笼变成了白色的，水缸也变成了白色的。远处的山看不见了，近处的树也看不见了，整个世界都是白的，干干净净的，像一张没写字的白纸。

晏城已经在扫雪了。他拿着大扫帚，一下一下地扫，扫出一条路来。他扫得很认真，每一扫帚都扫到底，把雪推到两边。林芝也拿了把扫帚，跟在他后面扫。两人不说话，就这么一前一后地扫着。

扫完雪，吃了早饭。晏阳去上学，林芝和晏城去木工组，李树生也跟着。

路上碰见王凤娟。她正端着一盆衣服要去河边洗，看见他们，停下来。

“晏城，小林，”她说，“晚上来家吃饭，我炖肉。”

林芝应了一声。

王凤娟又看看李树生。

“小李也来。”她说，“别老闷着，出来走走。”

李树生点点头。

木工组里生了炉子，暖烘烘的。王铁柱带着孙大勇、周建军已经在干活了。锯子声、刨子声、锤子声混成一片，热闹得很。锯末飞得到处都是，落在人身上，落在地上，落在木料上。

林芝坐到自己的位置上，继续画图纸。县里又订了一批货，二十套办公桌椅，年前要交货。王铁柱催得紧，让大家加把劲。图纸画得差不多了，就差几个细节。