画着画着，林芝忽然想起一件事。

“晏城哥，”他抬起头，“你说，那个姓秦的儿子，在北京什么地方？”

晏城正在刨一块木板，闻言停下动作。刨子停在半空中，刨花挂在刃口上。

“不知道。”他说。

“那怎么找？”

晏城想了想。他把刨子放下，擦了擦手上的木屑。

“周叔会查的。”他说，“他查到了，会告诉我们。”

林芝点点头，继续画图。

中午休息的时候，王凤娟又来了。她拎着个篮子，里面装着几个热乎乎的窝头。窝头还冒着热气，金黄金黄的，闻着就香。

“给你们送点吃的。”她把窝头分给大家，“天冷了，多吃点，扛冻。”

林芝接过窝头，咬了一口。窝头是玉米面的，加了点白糖，甜甜的，软软的，好吃。

王凤娟在他旁边坐下，压低声音。

“小林，”她说，“那个姓周的，又来了吗？”

林芝摇摇头。

“没有。”

王凤娟叹了口气。她看着远处，眼神很复杂。

“那孩子，”她说，“也是个苦命人。为了晏城家的事，这些年遭了多少罪。我听老王说，他腿上的伤，就是被人追的时候摔的。”

林芝点点头。

“他会来的。”他说，“他答应过。”

王凤娟看着他，欲言又止。最后只是拍拍他的肩膀，站起来走了。

下午继续干活。林芝画完图纸，又去帮忙刨木板。刨子在他手里推着，刨花一卷一卷地落下来，带着好闻的木香味。木香味混着汗味，混着锯末的味道，混成一种特别的气息，那是木工组的气息。

晏城在旁边锯木头，锯子嗤嗤响，锯末飞得到处都是。林芝偶尔抬头看他一眼，他正专注地锯着，额头上渗出细密的汗珠。汗水顺着脸颊流下来，他也不擦，任由它滴在木头上。

傍晚收工的时候，天已经黑了。雪停了，但风很大，吹得人脸上生疼。林芝缩着脖子，跟在晏城后面往家走。李树生走在最后，脚步很慢，踩在雪上，咯吱咯吱响。

到家的时候，晏阳已经把饭做好了。他最近学会了几样简单的菜，炒土豆丝、炒白菜、炖粉条，虽然味道一般，但林芝每次都夸好吃。今天他炒的土豆丝，切得细细的，炒得软软的，还放了点葱花。

“晏阳真能干。”林芝说。

晏阳听了，不好意思地笑了。他低着头，脸有些红。

吃完饭，晏阳去做功课。林芝和晏城坐在炕边，李树生坐在旁边。

煤油灯的光晕在桌上晃动，把三人的影子投在墙上。影子挨在一起，亲亲密密的，像一家人。

“晏城哥，”林芝忽然说，“我想过了。”

“想什么？”

“那个姓秦的儿子。”林芝说，“如果能找到他，也许就能找到他爹。”

晏城点点头。

“但北京那么大，怎么找？”

林芝想了想。

“周叔说，他在北京。”他说，“那肯定有地址，有单位。周叔查到了，会告诉我们的。”

晏城没说话。

李树生忽然开口。

“林知青，”他说，“你说，周叔还会来吗？”

林芝看着他。李树生的眼睛里有一种说不清的东西，是期待，是担忧，还是别的什么。他的眼睛在煤油灯下显得很亮，里面有水光在闪。

“会的。”林芝说，“他说了会来，就一定会来。”

李树生点点头，但眼睛还是看着窗外。

那一夜，林芝又没睡好。

他躺在炕上，想着那些事。周永年，姓秦的，北京，晏阳的大学，未来的路。这些东西在他脑子里转来转去，像一团乱麻，解不开，理还乱。

晏城躺在他旁边，呼吸均匀。但林芝知道，他没睡。

“晏城哥，”他轻声说，“你睡了吗？”

“没有。”

林芝侧过身，看着他。月光从窗户照进来，朦朦胧胧的，能看见他的轮廓。他侧躺着，面朝着林芝，眼睛睁着，看着林芝。

“你在想什么？”

晏城沉默了一会儿。

“想我爹。”他说，“想我娘。想他们要是还在，会是什么样。”

林芝伸手，握住他的手。

那只手粗糙，温暖，有力。

“他们看着你呢。”他说，“看着晏阳，看着咱们。”

晏城没说话。过了一会儿，他反手握紧了林芝的手。

“林芝，”他说，“等这件事完了，咱们去北京。”

林芝愣了一下。

“去北京？”

“嗯。”晏城说，“送晏阳上大学。然后……然后找那个姓秦的。”

林芝点点头。

“好。”他说，“一起去。”

窗外，风停了。雪又下起来，细细密密的，落在窗纸上，发出轻微的沙沙声。