晏城看完，把信递给林芝。

林芝看完，手也在抖。信纸在他手里哗哗响，像风中的树叶。

“秦建国。”他说，“他儿子叫秦晓东。”

晏城点点头。

两人对视。林芝看见晏城眼睛里有什么东西在闪。是激动，是愤怒，还是别的什么。那种眼神他从没见过，像是压抑了七年的东西，一下子涌了上来。

“晏城哥，”他说，“找到了。”

晏城没说话。他站在院子里，握着那封信，很久没动。雪落在他肩上，落在他头发上，他也一动不动，像一尊雕像。

风吹过来，带着刺骨的寒意。雪花飘落下来，落在他们身上，落在信纸上，很快就化了。信纸湿了一小块，墨字洇开了，但还能看清。

李树生从屋里出来，看见他们站在那儿，走过来。

“咋了？”

林芝把信递给他。

李树生认字还不行，看了半天，才看明白。他一个字一个字地念，嘴唇动着，不出声。念完了，他的眼眶一下子红了。

“找到了……”他说，声音哽咽，“找到了……那个姓秦的……找到了……”

他站在那里，眼泪就下来了。他用手背抹，抹了又流，流了又抹。

晏城走过去，拍拍他的肩膀。那只手很重，也很暖。

那天晚上，王凤娟又来了。她听说了消息，高兴得直抹眼泪。

“好，”她说，“好。晏城，你爹的事，终于有眉目了。你娘要是能看见，该多好。”

晏城点点头。

王铁柱也来了。他站在门口，没进来，只是看着晏城，点点头。

“晏城，”他说，“有啥需要，尽管开口。”

晏城点点头。

那天晚上，林芝失眠了。

他躺在炕上，想着那封信。秦建国，秦晓东，北京西城区柳树胡同17号。这些词在他脑子里转来转去，像一团火，烧得他睡不着。他想像着那个地方，那条胡同，那扇门。门后面是什么？是一个头发花白的老人，还是一个眼神阴鸷的中年人？他会说什么？会承认吗？会辩解吗？

晏城躺在他旁边，也没睡。

“晏城哥，”林芝轻声说，“你想去北京吗？”

晏城沉默了一会儿。

“想。”他说。

“什么时候？”

“等开春。”晏城说，“等路好走了，等晏阳放寒假。”

林芝点点头。

“我陪你去。”他说。

晏城没说话。过了一会儿，他伸手，握住了林芝的手。

那只手粗糙，温暖，有力。

那一夜，两人就这样握着，一直到天亮。

腊月十五，公社里又来了一个人。

不是周永年，是个陌生人。三十来岁，穿着厚厚的棉袄，戴着狗皮帽子，脸冻得通红，鼻子上挂着清鼻涕。他在公社大院里待了一下午，然后打听着找到晏城家。

晏城正在院子里劈柴。看见来人，他停下斧头。

“你是晏城？”那人问，声音冻得发颤。

“是。”

那人从怀里掏出一封信，递给他。信被他捂在胸口，还带着体温。

“周叔让我带给你的。”

晏城接过，拆开。信很短，只有几行字，字迹潦草，像是匆忙写下的：

“晏城：秦晓东的地址查到了。北京市西城区柳树胡同17号。他爹秦建国就住在他家，我打听到的。我腿伤犯了，走不动，你们先去。等我好了，去找你们。记住，小心，那些人还在盯着。周永年。”

晏城看完，把信递给林芝。

林芝看完，手又在抖。

“柳树胡同17号。”他说。

晏城点点头。

那人站在旁边，搓着手，等着。他跺着脚，脚上穿的鞋都湿了。

“还有事吗？”晏城问。

“没了。”那人说，“周叔让我带句话：小心。那些人还在。他说你们一定要小心，他腿伤了，来不了，等他好了就来。”

他说完，转身走了。

林芝看着他消失在巷口，心里涌起一股复杂的情绪。周永年的腿伤了，走不动了。但他还在查，还在帮他们。

那些人还在。他们还在暗处，盯着。但真相也越来越近了。

腊月二十三，小年。

公社里有了年味。家家户户开始扫尘、蒸饽饽、写春联。供销社进了些年货，虽然不多，但比起平时，热闹多了。孩子们在街上跑来跑去，手里拿着炮仗，时不时扔一个，砰的一声响，吓得鸡飞狗跳。大人们站在门口聊天，说今年收成好，说过年吃啥，说明年开春种啥。

晏城家也忙起来。林芝和晏城把屋里屋外打扫了一遍，该洗的洗，该擦的擦。李树生帮着劈柴，劈了一大堆，堆得整整齐齐。晏阳放假了，帮着贴窗花，贴对联。