晚上，晏城把信给林芝看。林芝看着那张纸，心里踏实了一些。纸上盖着鲜红的公章，那红色在煤油灯下格外醒目。他把信纸翻来覆去看了好几遍，才小心地折好，递还给晏城。

“路费呢？”他问。

晏城从怀里掏出一个小布包，打开，里面是几张钞票和粮票。有十块的，有五块的，还有一堆毛票。他数了数，一张一张地数，数得很慢。加起来有三十多块。还有二十斤全国粮票，是张会计帮忙换的。粮票是崭新的，一张一张叠得整整齐齐。

“够了。”他说，“路上省着点花。坐火车到北京，一个人大概十块钱。回来再十块，剩下的吃饭住店。住最便宜的店，吃最便宜的饭，应该够。”

林芝点点头。

李树生坐在旁边，一直没说话。他的手放在膝盖上，手指微微蜷曲。他的眼睛盯着地上的某一点，一动不动。过了好一会儿，他才开口。

“晏城，”他说，“我也去。”

晏城看着他。

“你去干啥？”

李树生低下头。他搓着手指，沉默了一会儿。手指粗糙，布满了老茧，指甲缝里还有洗不掉的泥。

“我……”他说，“我想见见那个姓秦的。我想替我爹问问，他当年为什么不敢站出来。我爹记了那么多年，到死都放不下。他临死前还念叨，说那些人怎么就能那么狠心，害了人还能安安稳稳地活着。”

晏城沉默了一会儿。

“路上苦。”他说，“要走好几天。火车挤，住的地方也不好找。大冬天的，冷得要命。”

李树生抬起头。

“我不怕苦。”他说，“我啥苦没吃过？挖山比这苦多了。冬天零下三十度，照样在山里挖石头。冻得手都裂了，血直流，还得挖。这点苦算什么？”

晏城看着他，点了点头。

“行。”他说，“一起去。”

那天晚上，三个人开始准备。

干粮，水，换洗衣服，还有那些证据。林芝把证据收进空间，又检查了一遍军刀和手电筒。军刀磨得雪亮，刀刃在煤油灯下闪着寒光。手电筒电量充足，开关一按，一束白光射出去，照得满屋都亮了。他还从空间里拿了几包压缩饼干和几块巧克力，处理掉包装，用油纸包好，塞进包袱里。

晏城把斧头磨了又磨，磨刀石霍霍响，一声接一声。斧刃在煤油灯下闪着寒光，越来越亮，越来越利。他又往猎枪里压了几发子弹——虽然带枪出门危险，但万一遇上什么事，总比空手强。子弹一颗一颗压进去，发出咔哒咔哒的声响。

李树生没什么可准备的。他就一个破包袱，几件换洗衣服，还有他爹留下的那个空包袱。他把那个空包袱也带上，叠得整整齐齐，塞进包袱里。那个包袱是他爹留给他的唯一念想，他走到哪儿都带着。

晏阳在旁边看着，不说话。他坐在炕边，两只手放在膝盖上，眼睛一直看着他们。从晏城看到林芝，从林芝看到李树生，又从李树生看到晏城。他的眼睛随着他们转来转去，一眨不眨。

“晏阳，”林芝走过去，在他旁边坐下，“别担心，我们很快就回来。”

晏阳点点头。

“林芝哥，”他说，“你们要小心。”

林芝摸摸他的头。晏阳的头发软软的，摸起来很舒服。

“会的。”他说。

晏城走过来，在晏阳面前蹲下。他蹲得很低，和晏阳平视。

“晏阳，”他说，“你是大人了。照顾好自己，听王婶的话。功课别落下，明年考大学，要考最好的。”

晏阳点点头。他的眼睛红红的，但没哭。他使劲忍着，嘴唇都咬白了。

“哥，”他说，“你也要小心。”

晏城看着他，伸出手，在他头上按了按。那只手粗糙，但很轻。

那一夜，林芝没睡好。

他躺在炕上，想着明天的事。北京，那个只在电视里见过的地方，他就要去了。但不是去旅游，是去找一个姓秦的人，去问一个七年前的真相。那个人长什么样？他会说什么？他会承认吗？他会狡辩吗？他会动手吗？

晏城躺在他旁边，也没睡。

“晏城哥，”林芝轻声说，“你紧张吗？”

晏城沉默了一会儿。

“不紧张。”他说，“就是有点……不知道怎么说。”

林芝握住他的手。

那只手粗糙，温暖，有力。

“我懂。”他说。

两人就这么躺着，看着黑黢黢的房梁。房梁上挂着腊肉，黑乎乎的一团，散发着淡淡的肉香。窗外偶尔传来风声，吹得窗户纸哗啦响。远处有狗叫，一声一声，断断续续。

“林芝，”晏城忽然说，“谢谢你。”

林芝愣了一下。