晏城点点头。

三人沿着街道走，找了几家旅店。头一家客满了，老板说今儿个来了个什么代表团，把房间都包了。第二家太贵，一晚上要五块钱，住不起。第三家是个小旅店，门脸不大，夹在一个杂货铺和一个修车铺之间，招牌都歪了。进去一问，还有一间房，三张床，一晚上三块钱。

房间不大，但干净。墙角有个炉子，烧得正旺，火苗一跳一跳的，屋里暖烘烘的。窗户关得严严实实，玻璃上蒙着一层水汽，外面什么也看不见。墙上贴着几张旧报纸，已经发黄了，边角都卷起来。林芝把东西放下，坐在床上，长长地出了一口气。

晏城坐在另一张床上，低着头，不说话。他的手放在膝盖上，一动不动，像一尊雕像。

李树生坐在角落里，抱着他那个破包袱，也不说话。他把包袱抱得很紧，像抱着什么珍贵的东西。

屋里很静。只有炉子里的火，噼啪响着。偶尔有火车汽笛声从远处传来，呜——长长的，拖得很远。

林芝看着晏城，想说什么，又不知道说什么。他从来没见晏城这样过。那个永远沉默、永远坚韧、永远站在前面挡风挡雨的人，现在像个孩子一样，低着头，不说话。他的肩膀垮着，背驼着，整个人缩在那里，像被抽去了骨头。

“晏城哥，”林芝轻声说，“你……你心里好受点了吗？”

晏城沉默了一会儿。

“不知道。”他说，“就是……空。”

林芝点点头。他懂那种空。七年的恨，七年的追查，七年的等待——突然之间，结束了。那个恨了七年的人就在面前，承认了一切，但你却不能把他怎么样。那种空，比恨还难受。恨还有个对象，空却没有。空是什么都没有，空是拳头打在棉花上，空是走了很远的路却发现终点什么都没有。

“他快死了。”晏城忽然说，“肺癌，晚期。”

林芝点点头。

“他说活不了几个月了。”

晏城抬起头，看着林芝。他的眼睛在昏黄的灯光下显得很深，很黑。

“我该高兴吗？”他问。

林芝愣了一下。

“我不知道。”他说，“但你不高兴。”

晏城低下头。

“我不高兴。”他说，“我一点也高兴不起来。”

他顿了顿，又说：“我想过他死。想过很多次。想他跪在我面前求饶，想他痛哭流涕，想他一枪崩了他。可现在他真的快死了，我却……”

他说不下去。

李树生忽然开口。他一直坐在角落里，抱着那个包袱，一句话都没说。现在他开口了，声音沙哑，像砂纸刮过。

“我爹……”他说，“我爹要是知道，他会怎么想？”

晏城看着他。

“你爹会怎么想？”

李树生摇摇头。

“我不知道。”他说，“他临死前说，让那些人付出代价。他说了好多次，说那些人害了人，凭什么还能好好活着。可现在……那个人快死了，不用我们动手。”

他顿了顿，声音更低了。

“我爹能瞑目吗？”

屋里又安静了。

炉子里的火噼啪响着，一跳一跳的，把三人的影子投在墙上。影子挨在一起，亲亲密密的，像一家人。火光照在墙上，影子也跟着动，一会儿大一会儿小。

“他会瞑目的。”晏城终于说。他的声音很轻，但很坚定。

李树生看着他。

“真的？”

“真的。”晏城说，“他知道了真相。他记了那么多年的事，终于有人知道了，有人认了。他瞑目了。”

李树生的眼眶又红了。他低下头，用袖子擦眼睛。

那一夜，三人聊了很久。

聊那个姓秦的，聊那天的事，聊这些年的事。晏城说了他娘查了两年的事，说他娘怎么一个人跑东跑西，怎么一次次碰壁，怎么一天天瘦下去。说他娘临死前拉着他的手，说晏阳还小，你要照顾好他，别让他像我一样。

李树生说了他爹临死前的事。说他爹怎么躺在床上，瘦得只剩一把骨头，还念叨着那天的事。说他爹怎么拉着他的手，说树生啊，爹这辈子没本事，就这一件事，你一定要想办法让那些人付出代价。

林芝说了他穿越的事——但不是全部。只说他从很远的地方来，没有亲人，没有家。说他在原来那个世界也开过一个小店，过着平平淡淡的日子。说他一觉醒来就到了这里，什么都不一样了。

晏城听着，不说话。他只是听着，偶尔点点头。

李树生听着，也不说话。他的眼睛一直看着林芝，像在看什么稀罕东西。

说到最后，林芝看着晏城。

“晏城哥，”他说，“以后怎么办？”