“眯了一会儿。”他说。

林芝知道他在说谎。从昨天夜里那些人逃走之后，晏城就一直坐在那里，握着斧头，守着门。林芝半夜醒来过两次，每次都看见他的背影，在月光下像一尊雕塑。第一次是在后半夜，月亮正圆，银色的光从窗纸透进来，照在他身上，把影子拉得长长的，一直延伸到炕沿边。第二次是天快亮的时候，月亮落下去了，屋里黑漆漆的，只能看见一个模糊的轮廓，一动不动。

他下炕，去灶房烧水。脚踩在冰凉的地面上，激得他打了个寒噤。灶膛里的火生起来，噼啪作响，火光映在他脸上，一跳一跳的。锅里咕嘟咕嘟冒着热气，白雾升腾，模糊了他的视线。他切了几片姜，扔进锅里，姜片在沸水里翻滚，散发出辛辣的气味。

晏城接过来，几口喝完。姜汤烫，他喝得满头是汗，额头上渗出细密的汗珠，顺着脸颊流下来。他抹了把脸，站起来。

“我去接晏阳。”他说。

“我跟你去。”

两人出门。清晨的空气凉丝丝的，带着泥土和青草的气息。太阳刚刚升起，把远处的山峦染成金红色，一层一层，像泼了颜料。路边的草叶上挂着露珠，亮晶晶的，踩上去，鞋子湿了半截，冰凉的感觉从脚底传上来。

路上没什么人。这个时辰，大多数人家还在睡觉。只有几户人家的烟囱已经冒烟了，炊烟袅袅地升起来，在晨光里飘散，被风一吹，就散了。

几只鸡在路边刨食，咯咯叫着，看见人也不躲。有一只大红冠子的公鸡，昂着头，警惕地盯着他们，等他们走近了，才扑棱着翅膀跑开。

王凤娟家在村东头，两间土坯房，院子不大，收拾得干净。院墙上爬着几株牵牛花，已经开了，紫的、粉的，在晨风里轻轻摇晃。花瓣上沾着露水，在阳光下闪着细碎的光。

他们走到院门口，就看见晏阳蹲在院子里，拿着根树枝在地上划拉。他画得很认真，头埋得低低的，不知道在画什么。

“晏阳。”晏城喊了一声。

晏阳抬起头，看见他们，扔了树枝就跑过来。

“哥！林芝哥！”

他扑进晏城怀里，晏城抱住他，没说话。林芝站在旁边，看着这兄弟俩，眼眶有点热。

晏阳埋在晏城怀里，闷闷地说：“我以为你们不要我了。”

晏城的手紧了紧。他把晏阳抱得更紧了一些，下巴抵在他头顶上。

“不会。”他说。

王凤娟从屋里出来，看见他们，松了口气。她穿着那件洗得发白的蓝布褂子，头发梳得整整齐齐，脸上带着疲惫的笑。

“可算来了。”她说，“这孩子，一大早就在院子里等，饭都不肯吃。我让他进屋等，他不听，说要在门口看着。”

晏城松开晏阳，摸摸他的头。晏阳的头发乱糟糟的，一撮一撮地翘着，晏城用手给他捋了捋，捋不平，就又捋了一遍。

“谢谢王婶。”他说。

“谢啥。”王凤娟摆摆手，目光在晏城和林芝脸上转了一圈，“回去吧，好好过日子。”

她看了林芝一眼，眼神里有话，但没说。那眼神像在问：昨晚到底出什么事了？但当着晏阳的面，她没问出口。

三人往回走。晏阳走在中间，一手拉着晏城，一手拉着林芝。他的手很小，但攥得很紧，像怕他们跑了似的。他走几步就抬头看看这个，又看看那个，确认他们还在，就继续低头走路。

“晏阳，”林芝说，“昨晚睡得好吗？”

“不好。”晏阳老实说，“我睡不着，想你们。王婶给我铺了被子，很软，但我就是睡不着。我数羊，数到一千多了，还是睡不着。”

林芝心里一酸。

“我们没事。”他说，“你看，好好的。”

晏阳点点头，但手还是攥得紧紧的。

回到家，林芝做饭。晏阳趴在桌上，看林芝切菜、烧火、下面条。他看得认真，眼睛一眨不眨。灶膛里的火光映在他脸上，把他的小脸烤得红扑扑的。

“林芝哥，”他忽然问，“昨天晚上，是不是出事了？”

林芝手里的动作顿了顿。菜刀停在半空中，悬着。

“没事。”他说，“就是来了几个贼，你哥把他们赶跑了。”

晏阳沉默了一会儿。他盯着灶膛里的火苗，看了很久。

“林芝哥，”他说，“我哥不告诉我，你也不告诉我。但我不是小孩子了。”

林芝转过头，看着他。晏阳的眼睛里有一种他不常见到的东西——不是天真，是认真。那种认真，让林芝想起晏城。一模一样的眼神，黑沉沉的，像能把人看透。

“我知道，”林芝说，“你不是小孩子了。但有些事，等你再大一点，自然就知道了。”