“你受伤了。”苏念星说，声音很轻，却带着一种自己都没察觉的笃定。

陆沉盯着他看了几秒，忽然说道：“没事，出去。”他试图站起身，但左肩的剧痛让他身体一晃，又重重坐了回去。汗水顺着下颌线滴落，砸在地板上。

苏念星的心脏狠狠一抽。他没有再说话，而是转身走出了训练室。

陆沉看着他的背影消失在门口，眼底的阴郁更深了。他闭上眼睛，深吸一口气，试图用意志力压下那股撕裂般的痛楚。

几分钟后，脚步声又回来了。

苏念星提着一个医药箱站在门口——是温景然上次留下的那个。他走到陆沉面前，放下箱子，打开。里面整齐地摆放着各种药品和医疗用品。

“温医生留了止痛药和肌肉松弛剂。”苏念星翻找着，拿出一盒药和一支药膏，“还有这个，活血化瘀的。”

陆沉沉默地看着他。男孩只穿着一件单薄的浅灰色睡衣，赤着脚，浅棕色的头发睡得乱糟糟的，那撮呆毛倔强地翘着。他的脸色比平时更白，眼眶下还有淡淡的青影，显然是刚被吵醒。

可他就这样蹲在自己面前，翻找着药箱，试图帮他。

“不用。”陆沉别开脸，声音依旧冷硬，“我自己会处理。”

“你怎么处理？”苏念星抬起头，浅棕色的眼睛里映着灯光，有种奇异的坚定，“用右手给左肩上药？还是继续硬扛到天亮？”

陆沉被问住了。他的左手现在根本抬不起来，右手的活动范围也有限。这处伤的位置太刁钻，每次复发都需要人帮忙才能上药。

这是苏念星第一次在如此近的距离、如此清醒的状态下，仔细看陆沉的身体。不是训练室里汗水淋漓的健美，也不是暴力惩罚时的压迫感，而是一种真实的、带着伤痕的肉体。肩背的肌肉因为长期训练而发达，但皮肤上布满了各种细小的疤痕——擦伤、割伤、缝合的印记。左肩那道最长的疤痕从锁骨斜向肩胛，颜色比周围皮肤深，此刻正红肿着，像一条苏醒的蜈蚣。

“怎么弄的？”苏念星小声问，挤出一点药膏在指尖。

“比赛。”陆沉的声音很低，带着忍耐疼痛的沙哑，“五年前，全国总决赛。对手违规肘击，肩袖撕裂。”

他说得很简略，但苏念星能想象出那个画面——拳台上激烈的搏杀，违规的重击，骨头和韧带撕裂的剧痛。这处伤，终结了一个拳击手的职业生涯。

苏念星的指尖轻轻触碰到红肿的皮肤。很烫，温度高得不正常。他能感觉到陆沉的身体瞬间绷紧，肌肉僵硬得像石头。

“疼吗？”苏念星问，动作放得更轻。

“废话。”陆沉从牙缝里挤出两个字，但并没有躲开。

苏念星不再说话，专注地涂抹药膏。他的动作很小心，指尖沿着疤痕的走向慢慢按摩，让药膏均匀渗透。药膏是冰凉的，带着浓郁的薄荷和中药混合的气味，在皮肤上化开。

过程中，陆沉一直沉默着。只有偶尔因为疼痛而加重的呼吸，和肌肉不受控制的细微颤抖，暴露了他此刻的感受。

苏念星涂得很仔细，从肩胛到锁骨，每一寸红肿的皮肤都不放过。他的手指能清晰地感觉到那些硬结和肿胀，能摸到旧伤深处不平整的疤痕组织。这是陆沉身体的一部分，是他过往荣耀和伤痛的真实印记。

训练室里很安静，只有两人交错的呼吸声，和药膏在皮肤上推开的细微声响。灯光从头顶洒下来，在陆沉汗湿的背脊上投下深深浅浅的阴影。

不知过了多久，那些硬结终于有了松动的迹象。苏念星的手指也酸了，额头上出了一层薄汗。他停下来，看着陆沉的左肩——红肿似乎消退了些，肌肉也不再那么紧绷。

“可以了。”陆沉开口，声音比刚才平稳了些。

苏念星如蒙大赦，赶紧收回手。他从药箱里拿出绷带，笨拙地开始给陆沉包扎。他的手法很不专业，绷带缠得歪歪扭扭，松紧不一。最后打结时，费了好大劲才系成一个难看的疙瘩。

做完这一切，苏念星瘫坐在地上，长长舒了一口气。他这才感觉到脚底传来的寒意，和手指因为用力而微微的酸痛。

陆沉活动了一下左肩，疼痛虽然还在，但已经可以忍受。他低头看着坐在地上的苏念星。男孩的脸因为紧张和用力而泛红，睡衣的领口歪斜着，露出一截白皙的锁骨。他的手指上还沾着药膏，在灯光下泛着油亮的光泽。

“谢谢。”陆沉说，声音很低，低到几乎听不见。

苏念星愣住了。他抬起头，看着陆沉。男人脸上的阴郁已经散去，取而代之的是一种复杂的、他看不懂的情绪。