“那温瑜呢？”江曜红着眼眶，像一头被困的幼兽，做着最后的挣扎，“他就活该被牺牲？活该因为我所谓的‘责任’和‘脸面’，被伤害，被逼走？爸，您教过我担当，教过我责任，那我的担当和责任，就是对自己最好的兄弟、对我……对我可能……”他哽住了，那个呼之欲出的词语卡在喉咙里，烫得他五脏六腑都在疼。

“对你可能什么？”江父厉声追问，眼神冰冷，“江曜，我警告你，别被那些不该有的念头迷了心窍！温瑜走了，这件事到此为止。你接下来要做的，就是收心，准备年底的董事会见习，还有，好好跟王家相处。”

到此为止。

又是这四个字。当初他对温瑜说，如今父亲对他说。

命运像一个残忍的轮回。

江曜看着父亲不容置喙的脸，心中那点微弱的火焰，在绝对的权威和冰冷的现实面前，一点点熄灭，只剩灰烬。他忽然觉得很累，一种从骨头缝里渗出来的疲惫。

他不再争辩，只是垂下眼睫，掩去眸中所有情绪。

“我知道了。”他听见自己说，声音平静得可怕，“没什么事的话，我先出去了。”

转身离开书房的瞬间，江曜挺直的背脊几不可察地塌了一线。走廊里灯光昏暗，将他孤长的影子投在光洁的大理石地面上，扭曲，变形。

他没有回卧室，而是径直走向别墅后院的室内篮球馆。

深夜的球馆空旷寂寥，顶灯惨白，将他的影子拉得细长。江曜脱掉西装外套，扯开领带，甚至连衬衫都懒得换，抓起一颗篮球，走到罚球线。

起跳，投篮。

篮球划出弧线，“哐当”一声砸在篮筐边缘，弹飞出去，在空旷的场馆里发出巨大的回响。

不够。

他跑过去，捡起球，运球，突破想象中的防守，起跳上篮。动作因为西裤的束缚而略显笨拙，但他不管不顾，像一头受伤的野兽，只想通过最原始的方式发泄体内奔突的痛楚和愤怒。

为父亲的专横。

为自己的懦弱。

更为了温瑜——为他额角的血，为他破碎的画，为他最后那个心死如灰的眼神，为他悄无声息的离开，为他留下的那封只有三行字、却字字诛心的信。

“我走了。”

“以后不用再烦你了。”

“温瑜”

篮球一次次撞击地板、篮板、篮筐，发出沉闷而单调的声响，伴随着他越来越粗重的喘息。汗水浸湿了衬衫，贴在皮肤上，额前的碎发黏在额头，样子狼狈不堪，早已不是人前那个光鲜完美的“江少爷”。

不知过了多久，力竭的感觉终于袭来。江曜脚下一个踉跄，重重摔倒在地。膝盖磕在坚硬的地板上，传来钻心的疼，他却仿佛感觉不到，只是仰面躺着，胸膛剧烈起伏，望着头顶刺眼的灯光。

眼前一片模糊的白光，逐渐晕染开，变成了温瑜苍白的脸。

记忆的闸门一旦打开，许多被忽略的细节便纷至沓来。

温瑜在他打球受伤时，总是第一个冲过来，小脸煞白，比他自己还紧张。

温瑜看着他的眼神，从懵懂的依赖，到清澈的崇拜，再到后来，那里面逐渐沉淀了太多他看不懂、也不愿深究的复杂情绪……

原来那些被他视为理所当然的好，那些被他忽略的细节，都是温瑜小心翼翼捧出的真心。

而他呢？

他给了温瑜什么？

“我会永远保护你的。”

那个曾经认真写下这句话的小小温瑜，大概永远不会想到，多年以后，伤他最深的，正是他当初想要“永远保护”的那个人。

心脏传来一阵剧烈的、近乎痉挛的绞痛。江曜蜷缩起身体，用手臂挡住眼睛。黑暗中，温热的液体终于失控地汹涌而出，混合着汗水，浸湿了昂贵的衬衫衣袖。

不是懊悔，不是愧疚，是一种更深的、近乎绝望的明悟——他弄丢的，可能不只是温瑜。

他弄丢的，是那个会在雨天为他撑伞、会在雪天为他堆雪人、会用全部真心对他好的温瑜。

是那个，可能此生再也无人能及的温瑜。

---

不知在地上躺了多久，直到身体的热汗在冰冷的地板上变得冰凉。江曜撑着地面，慢慢坐起身。脸上泪痕已干，留下紧绷的触感。他眼神空洞地望着前方，片刻后，猛地站起身，踉跄着走出球馆，回到自己的卧室。

他没有开灯，借着窗外城市黯淡的光，径直走向书桌最下方那个常年上锁的抽屉。钥匙早就不知所踪，他找来一把裁纸刀，粗暴地撬开了锁扣。

抽屉里堆放着许多陈旧杂物：小学的奖状，坏掉的玩具，褪色的照片……他疯了一样在里面翻找，指尖被纸张边缘划破也浑然不觉。