今晚月色真好啊。他在心里轻轻地说了一声。然后阖上了眼睛，那些光影，那些声音，那些白飞鸟的手指在他皮肤上游走的触感，都一点一点地远去了。

他沉进了很深很深的、连梦都没有的睡眠里，嘴角还挂着一丝若有若无的、满足的弧线。

同一片月色下，市中心那套精装修公寓里，灯火通明，亮如白昼。

李栩坐在轮椅上，双臂打着厚厚的石膏，固定在一个不能弯曲的角度，像两根被硬生生接上的枯树枝。

双腿也打着石膏，从脚踝一直打到膝盖以上，沉甸甸地搁在脚踏板上，每移动一下都会引来一阵钻心的疼。他的面前是一部手机，手机屏幕上是公司今天收盘的数据。他盯着那些数字，眼睛里的血丝一根一根地爆出来，像蛛网，像裂痕，像他正在一点一点碎裂的理智。

该死的白飞鸟。该死的林池。他的很多单大生意都被那个开烧烤摊的低贱货抢了，那个他从来没有放在眼里过的、他认为永远不可能威胁到自己地位的后起之秀，如今公司市值已经连续数周逆市上涨，隐隐有超过他的势头。

更可恨的是林池——那个他花了几百万包下来、签了合同、买了价值数千万的市中心的公寓和几十万的戒指、自认为已经是自己囊中之物的林池——居然一句关心的话都没有发过来。

万一他手术过程中麻药过敏去世了怎么办？万一手术出了差错，他的双手双脚永久性残疾了怎么办？这些念头，他在病床上、在轮椅上，一遍一遍地想过。

他幻想过后悔的林池会哭着扑进他怀里，说“对不起我不该对你动手的”。想过林池会推着轮椅带他去花园散步，削好苹果切成小块喂到他嘴里。想过林池会跪在他面前抱着他的腿说“李栩我错了，我再也不离开你了”。但是一整天了，这些他预想的东西，什么都没发生过。

他让人把他送到了这套公寓，他给林池买的那套。他以为林池会在这里等他，以为推开门的瞬间会看见那张熟悉的脸坐在沙发上，低着头，小声说“你回来了”。

但没有。迎接他的只有满室的空寂和灰尘的味道。林池已经把所有的东西都搬走了。衣服，鞋子，洗漱用品，连浴室里那支他用了半年的洗面奶都不见了。整个房间像一个被搬空的展厅，干净，整洁，没有人气。

唯一留下的，是他送给林池的那些二手货。手帕，眼镜，围巾，袖扣，还有那枚二十万的绿宝石戒指。它们被人整整齐齐地摆放在雪白的床单上，像一组被遗弃在展览馆角落的、无人问津的旧物。

林池骗了他。他嘴上说着要房子，要车子，让他放松了警惕。他以为林池愿意要他的房子，就代表他们之间还有继续发展的可能。

他以为这套房是一根系在他们之间的线，一头系在林池手上，另一头还系在他心上。但现在，林池连那根线都不要了。

他只把车开走了，却把最值钱的公寓原封不动地留给了他。不是馈赠，是施舍，是嘲讽，是告诉他：你的东西，我不稀罕，你的人，我更不稀罕。

他感觉到自己就像那些被遗弃在床上的二手货一样，被林池完完全全地抛弃了。没有争吵，没有告别，没有“我们结束吧”之类的废话，就只有空荡荡的房间和一床旧物，无声地宣告着一段关系的死亡。

他心里一酸，眼泪夺眶而出。他仰起头，不让眼泪流到石膏上，却止不住它们在脸上横流。他张大嘴巴，无声地嚎哭着，喉咙里发出含混的、像野兽负伤后的呜咽。

一想到林池现在可能在和白飞鸟吃饭，或许是在某家私房菜馆，面对着一桌热气腾腾的饭菜，白飞鸟夹了一筷子鱼肉，细心地挑去刺，放进林池碗里。

也可能是在江边散步，夜风吹着他们的头发，林池走累了，白飞鸟就蹲下来背他。又或许他们已经回到了那栋半山别墅，在开满蔷薇的花园里，在月光下，白飞鸟捧着他的脸，吻他的额头，他的鼻尖，他的嘴唇。

再或许——他们已经滚到了床上，林池正在那个他从未被允许踏足的、只属于白飞鸟的私人领地里，放肆地、毫无顾忌地、发出那些他只在电话里听过一次就再也忘不掉的声音。

每每想到这些，他就气得七窍生烟，浑身发抖，轮椅在地板上发出细微的、像老鼠啃噬木头一样的声响。他连林池的一根手指头都没碰过啊，怎么就被人这样硬生生地从身边抢走了？那些本该属于他的温柔、眷恋和爱，都已通通被林池收了回去。不是一点点地抽离，是连根拔起，是釜底抽薪，是什么都不给他留下。