他路过喷泉。水从最上面的一层流到下面一层，又从下面一层流到更下面一层，哗哗的，不急不慢，像一首永远也唱不完的歌。

路过那个香味扑鼻的、开着各种各样鲜花的小花园。他深深地吸了一口气，花香混着雨后泥土的腥甜灌满了肺腔。然后他推开门，走了进去。

白飞鸟已经在里面等他了。他甚至还打开了投影仪，幕布从天花板上垂下来，蓝色的光打在白色的墙面上，正在播放一段电影的片头。

他显然是等了有一会儿了，茶几上摆着水果和饮料，沙发上放着两个靠枕，遥控器放在他伸手就能够到的地方。

他一看到林池，脸上就露出了一个非常美丽的笑容，那笑容从嘴角开始，慢慢地、像水波一样地漫延到眼角，漫延到眉梢，漫延到整张脸。

然后他上前拉住林池的双手，握得很紧，十指交缠，手心贴着手心。他的手很大，很暖，把林池的手整个包在掌心里。

他低下头，嘴唇轻轻碰了碰林池的指尖，然后抬起头看着他，眼睛亮亮的。

“林池哥，你想看什么电影？”

他拉着林池在沙发上坐下来，沙发很软，靠垫很蓬松，林池整个人陷进去，像陷进了一朵云里。

林池紧紧地挨着他坐下。他的手还被白飞鸟握着，抽不出来，就用另一只手拿起遥控器，在片库里翻了一会儿。

“就看这个吧。”是一部外国的片子，海报上是一个黑人钢琴师和一个白人。

林池选它没什么特别的原因，只是因为它看起来好像得过什么奖，而且封面设计很好看。

他把遥控器放下，靠在沙发背上，白飞鸟的手臂从他身后绕过来，搭在他肩膀上，手指有一下没一下地拨弄着他的耳垂。

片子开始了。黑白画面，老旧的街道，一辆绿色的轿车停在路边。

白飞鸟的手从他肩膀上移开，拿起了茶几上那盘油焖大虾。他开始剥虾，动作很熟练，掐头，去壳，挑虾线，一气呵成。虾壳完整地从虾肉上脱落，像脱一件量身定做的衣服。

虾肉被完整地剥出来，白嫩嫩的，蜷缩成一个小小的圆弧形。他把它放在林池的碗里，然后拿起下一只。

很快，林池的碗里就叠起了小山一样高的虾肉。白飞鸟又从厨房端出一碟酱料，献宝一样地举到林池面前，眼睛里带着一种孩子气的、等待表扬的神情。

“林池哥，快尝尝。这料汁是我独家秘制的哦，真的很好吃。”

林池看着他这可爱的样子——头发软塌塌地垂在额前，眼睛亮晶晶地看着他，嘴角弯着一个讨好的弧度——便也笑了。

他夹起一块虾肉，在酱料里蘸了蘸，送进嘴里。虾肉很弹牙，鲜甜的味道在舌尖上炸开。酱料是酸辣的，带着一点柠檬的清香和鱼露的咸鲜，和虾肉的甜混在一起，恰到好处。

他又夹了一块，又蘸了一下。

“确实很好吃。”

白飞鸟就像被夸上天的小猪一样，发出了哼哼的笑声。

他又尝了一口猪肘子。表皮烤得焦脆，牙齿咬下去能听到“咔嚓”一声。里面的肉却软烂得几乎不需要嚼，用舌头一抿就化了，肉汁从纤维里渗出来，混着表皮的焦香和调料的咸甜，在口腔里铺开一层又一层的味道。

他又吃了一口小羊排，然后就不怎么专心了。

他刚才确实在路上吃了一些东西，菠萝蜜很甜，汉堡很香，泰式奶绿也喝了好几口。

现在不是特别饿，只想浅尝几口，品品味道就行了。他把筷子放下，往沙发靠背上靠了靠，眼睛看着幕布，但脑子里想的是别的事。

白飞鸟注意到了。他的筷子停在半空中，夹着一块小羊排不知道该放进谁的碗里。

他的眼睛暗了一秒钟。

但他没有问为什么，没有说“你刚才在外面吃了什么”，没有说“和谁吃的”，没有说“为什么不叫我一起去”。

他只是笑了笑，把那只小羊排放进了自己碗里，低下头，大口大口地吃了起来。他吃东西的样子很好看，不急不慢的，每一口都嚼得很仔细。

他的左手一直没有松开过林池的右手。从在门口拉住的那一刻起，就没有松开过。他单手吃饭，筷子在右手里灵活地翻飞，夹菜，夹肉，夹虾，夹蛋挞。

左手始终握着林池的手，五根手指松松地扣着，不紧也不松。不想松开。

片子继续放着。黑人钢琴师和白人司机，一辆车，一场巡演。林池其实没有在看，他的眼睛盯着幕布，但脑子里转的是别的事。直到琴声响起来。

画面里，一架黑色的三角钢琴摆在舞台中央。聚光灯打在钢琴上，琴身的漆面反射出幽暗的光。黑人钢琴师穿着笔挺的西装，从侧幕走出来，他的步伐不紧不慢，手心向下按了按琴键。