一道刀伤。

从前胸贯穿到后背。

血还在流。

很慢。

已经流得差不多了。

她忽然不知道该做什么。

她只是蹲在那里。

望着她。

望着那张苍白的脸。

黎负卿忽然睁开眼。

那双眼睛很亮。

和十三年前一样亮。

她望着藜旭。

望了一会儿。

然后她轻轻笑了一下。

那笑容很短。

“来了。”她说。

声音很轻。

轻得像一片叶子落在地上。

藜旭点头。

“嗯。”

黎负卿说。

“找了我多久？”

藜旭说。

“半个时辰。”

黎负卿又笑了一下。

“慢。”她说。

藜旭没有说话。

只是望着她。

望着她胸口那道伤。

血还在流。

很慢。

她知道这意味着什么。

黎负卿也望着她。

望着她那双眼睛。

那双眼睛里有泪。

但没有落下来。

她忽然伸出手。

想摸她的脸。

手抬到一半，没了力气。

藜旭握住那只手。

把她的手贴在自己脸上。

那只手很凉。

比她的脸凉得多。

黎负卿望着她。

望着她贴着自己的手。

“藜旭。”她喊。

藜旭应她。

“嗯。”

黎负卿说。

“我跟你说个事。”

藜旭望着她。

黎负卿说。

“我想了很久。”

“不知道怎么开口。”

她顿了顿。

“我这个人笨。”

“不会说话。”

“不会——”

她忽然咳了一声。

血从嘴角溢出来。

藜旭伸手去擦。

黎负卿摇了摇头。

“别擦。”

“听我说。”

藜旭的手停在她脸上。

黎负卿望着她。

望着那双眼。

那双眼睛跟了她十三年。

从十三岁跟到二十六岁。

跟了十三年。

她忽然想起很多事。

——

武安三十七年，秋。

她第一次见藜旭。

那孩子躺在破庙里，缩成一团，瘦得只剩骨头。

她把她抱起来。

那孩子睁开眼。

那双眼睛很黑，很亮。

像荒原上的狼崽。

她那时候想。

这丫头，以后得跟着我。

不然活不下去。

——

武安三十八年，春。

藜旭开始跟着她识字。

她教得乱七八糟。

想起来就教两句，想不起来就扔给她一本书。

那孩子也不问。

就自己看。

看不懂的，一遍一遍地看。

看到能背下来。

有一天她回帐，看见她坐在那儿，对着一本书发呆。

她走过去。

是《孙子兵法》。

她问：“看得懂吗？”

藜旭摇头。

她就在她旁边坐下。

“哪不懂？”

藜旭指了指其中一行。

她看了一眼。

想了半天。

“这个啊，”她说，“就是说，打仗的时候，要会骗人。”

藜旭望着她。

她说。

“你想让别人以为你往东，你就得先往东走两步，然后忽然往西跑。”

“别人被你骗了，你就赢了。”

藜旭望着她。

望着她那张说得理所当然的脸。

忽然笑了一下。

那笑容很轻。

她愣住了。

然后她也笑了。

“行了，”她站起来，“慢慢看吧。”

走到门口，她又停下。

回过头。

“藜旭。”

那孩子抬起头。

她说。

“你笑的时候，好看。”

然后她出去了。

她没看见。

那孩子的耳尖红了。

——

武安三十九年，冬。

她出征。

走了七天。

回来的时候，藜旭站在营门口。

她勒住马。

低头看她。

“站这儿干什么？”

藜旭没有说话。

只是走过来。

牵住她的马缰。

“回帐。”她说。

那天晚上，藜旭给她处理伤口。

做得很慢。

很轻。

每一下都很小心。

她坐在那儿，任她摆弄。

忽然开口。

“藜旭。”

藜旭应她。

“嗯。”

她说。

“你这手法，跟谁学的？”

藜旭顿了顿。

“看周爷爷做过。”

她哦了一声。

又说。

“看一遍就会了？”

藜旭点头。

她望着她。

望着她低头认真包扎的模样。

忽然笑了。

“行啊，”她说，“比你师姐强。”

藜旭没有说话。

耳尖又红了。

——

武安四十年，夏。

她带藜旭去京城。

那孩子第一次看见那么高的城墙，那么宽的街道。

跟在她身后半步。

不说话。