临舟跟在后头。

暮色四合。

檐下的宫灯一盏一盏亮起来了。

苏长平走在回廊里。

他轻轻抬起手。

碰了碰发间那枚青玉簪。

温温的。

——这是那孩子寻了三个月、等了小半个时辰、亲手刻上他名字的簪。

他忽然想。

这世上，原来也有人这样待他。

像他待旁人那样。

轻轻地。

妥帖地。

什么也不说。

但什么都做了。

他轻轻弯起唇角。

然后他走进那片融融的灯火里。

（待续）

第3章 糖纸

武安五十二年，二月十四。

苏长平今日醒得比往日迟了些。

寅时已过，窗外透进蒙蒙的灰青色。他睁开眼，望着帐顶那枝绣了许久的暗纹长蘅草，没有立刻起身。

他昨夜睡得沉。

梦里似乎有什么人握着他的手，温温的，一直没松开。

他记不清了。

他只记得醒来时，掌心还留着一点余温。

他坐起身。

披衣，下榻。

案头那枚青玉簪静静卧在锦匣边。他看了一会儿。

然后他没有去拿。

——他说了，让临舟来梳。

他等着。

卯时三刻，门外响起轻轻的叩门声。

很轻。

像怕惊醒了檐角还在睡的雀。

苏长平望着门扉。

他没有说话。

他只是轻轻弯了一下唇角。

门被推开一道缝。

临舟立在门边。

他今日穿着那身竹青深衣，白发齐整地束在冠中。眼下那痕淡淡的青，比昨日浅了些。

他手里捧着那柄玉梳。

“先生，”他轻轻说，“我来了。”

苏长平望着他。

他没有问他昨夜睡得可好。

他只是轻轻说：“进来。”

临舟走进来。

他在苏长平身后站定，望着镜中先生披散的青丝。

那些青丝落在肩头，比昨日更软了些。

他握紧玉梳。

“先生，”他轻声问，“今日想编什么样的辫子？”

苏长平从镜中望着他。

他望了很久。

久到临舟的耳尖开始泛起薄红。

久到临舟忍不住轻轻唤：“先生……”

苏长平轻轻说。

“你会的那些，”他轻轻说，“每日编一条。”

他顿了顿。

“编完一轮，再从头开始。”

临舟怔住了。

他看着镜中的先生。

先生眉眼平和，声音轻轻柔柔的，像在说今日天气很好。

他握着玉梳的手，轻轻颤了一下。

“……是。”他轻声应。

他抬手。

将玉梳轻轻落入先生发间。

第一梳。

从发顶到发尾。

先生的发丝从指间流过，凉凉的，软软的。

临舟梳得很慢。

他忽然想，先生说的是“每日”。

不是“今日”。

不是“明日”。

是“每日”。

是“编完一轮，再从头开始”。

他不知这一轮有多长。

他也不知这一生有多长。

他只知道，先生许了他一个很长的以后。

他没有说话。

他只是低下头。

将那一缕漏网的碎发轻轻拢进辫尾。

苏长平从镜中望着他。

望着他垂下的眉眼。

望着他因为专注而微微抿起的唇角。

他忽然轻轻开口。

“久安。”

临舟手指顿住。

苏长平说。

“昨夜我梦到你了。”

临舟望着镜中的先生。

苏长平没有看他。

他只是望着镜中自己的发丝，望着那缕被临舟拢齐的辫尾。

他轻轻说。

“梦到你小时候。”

“刚入府那几年，总是一个人蜷在廊下发呆。”

他顿了顿。

“我想唤你进来。”

“又怕惊着你。”

他轻轻弯了一下唇角。

“便在窗边站了很久。”

临舟望着他。

望着先生低垂的眉眼。

他忽然想起很多年前。

那时候他刚入府，怕生，不敢说话。

府里的人都很好，青禾会给他端热饭，许安会陪他蹲在墙角看蚂蚁搬家。

可他还是很怕。

他怕这只是一场梦。

他怕哪天一觉醒来，又回到那条冰冷的巷子里。

他怕先生其实并不想要他。

他怕自己哪里做得不够好，先生会把他送走。

他不敢靠近先生。

他只敢远远地坐着。

坐在廊下那片最不起眼的阴影里。

他以为先生不知道。

他以为先生没有看见他。

原来先生看见了。

先生站在窗边。

看了他很久。

临舟垂下眼。

他继续编那未完的辫子。

一圈，两圈，三圈。

辫尾收束。

他拿起案头那枚青玉簪。

轻轻簪入髻心。