太阳升到头顶的时候，喊杀声小了。

不是停了，是小了。像是有什么东西在慢慢退潮，一点一点地，把声音带走。

林砚坐在院子里，听着那些声音越来越远，越来越稀，最后变成零星的几声，被风吹散了。

然后，脚步声。

很多脚步声，从城门的方向传过来，越来越近，越来越响。有人在喊什么，听不清词，只听见声音——不是惊恐，不是慌乱，是那种打完仗之后的、沙哑的、带着血腥气的兴奋。

院门被推开了。

霍知书站在门口。

他浑身是血。

左边的衣袖不见了，白布散开了，露出那道烧伤的疤痕，上面又添了新伤，一道刀口从手腕一直划到肘弯，皮肉翻卷着，血还在往下滴。右边的肩膀上插着一支箭，箭杆已经折断了，只剩一小截露在外面。脸上也有血，不是他的，溅在颧骨上，已经干了，变成暗红色。

可他还站着。背脊挺得笔直，和每一次一样。

林砚站起来，椅子倒了，他没扶。

两个人隔着半个院子对视。

“林砚。”霍知书开口，声音哑得不像他。

林砚走过去，走到他面前，伸出手，碰了碰他脸上的血。干的，一碰就掉了，碎成红色的粉末。

“你的伤——”他开口，声音比他想象的稳。

霍知书没有让他说完。

他伸出手，把林砚拉进怀里。

那个怀抱全是血腥气，铁锈味，汗味，还有一种说不清的、滚烫的、像铁被烧红了的气息。可林砚没有躲。他把脸埋在霍知书胸口，感觉那个人的心跳，咚、咚、咚，和第一次接住他的时候一样，又稳又有力。

“南门差点没守住。”霍知书的声音从头顶传来，闷闷的，“阿承带回来的消息说他们从南边来，我猜他们会主攻南门，把人都放在南边了。结果他们主力在北门。”

林砚的手攥紧了他的衣服。

“一百个人，我这边只有四十个。打了两个时辰，死了十几个，伤了二十多个。”

他的声音很平静，平静得像在说别人的事。

“后来他们退了。”

“为什么退了？”

霍知书沉默了一瞬。

“他们的弩手被人杀了。”

林砚抬起头。

“杀了？”

霍知书松开他，低头看着他的脸。阳光落在那张满是血污的脸上，把那些伤口照得清清楚楚。

“有人从后面动了手。”他说，“杀了三个弩手，烧了他们的火油。群龙无首，才退的。”

林砚愣住了。

“影三。”他说。

霍知书没有说话，只是看着他。

“是影三。”林砚又说了一遍，这次是肯定的语气。

霍知书没有否认。

“他在哪儿？”

“走了。”霍知书说，“杀完人，翻墙走了。”

林砚想起霍承锦说的话——“他看见我了，没动手”。想起沈青甫说的话——“也许他也不想当狗了”。

影三。那个第一次来要杀霍承锦的人，那个在火场外面留信号的人，那个在战场上杀了自己人、帮霍知书守住城门的人。

他到底是什么样的人？

“林砚。”霍知书的声音打断了他的思绪。

林砚抬头。

霍知书看着他，目光很深。

“你今天一直在院子里？”

“嗯。”

“害怕了？”

林砚想了想。

“没有。”他说，“我知道你会回来。”

霍知书看着他，忽然笑了。那笑容很浅，被脸上的血污衬得有些吓人，可眼睛里的光是暖的。

“你说的，”他说，“让我别死。”

林砚点头。

“没死。”霍知书说，“回来了。”

林砚看着他浑身是血的样子，忽然觉得眼眶有些热。他没有哭，只是伸出手，把霍知书肩膀上那截断箭轻轻碰了一下。

“这个要拔出来。”他说。

霍知书低头看了一眼，像是刚发现。

“嗯。”

“疼不疼？”

“不疼。”

林砚瞪他一眼。

“骗人。”

霍知书笑了。

刘伯给霍知书拔箭的时候，林砚站在旁边。

箭头倒钩，拔出来的时候带出一块肉，血喷出来，溅了刘伯一手。霍知书一声没吭，只是额头上的青筋暴了起来，牙咬得咯吱响。

林砚站在他旁边，握着他没受伤的那只手。

那只手握得很紧，紧得像要把他的骨头捏碎。可他没有抽开。

刘伯把箭头扔进铜盆里，叮当一声，血水溅出来。

“好了。”刘伯擦了擦手，“肩膀上的伤要养一个月，手上的伤轻一些，半个月。这段时间别动刀，别用力，别——”

“别冲前面。”林砚接过去。

刘伯看了他一眼，嘴角动了一下，什么也没说，端着铜盆走了。