他拿起那根木杆，在一张废宣纸上划了一下。

一道浅灰色的线条落在纸上，颜色比炭笔浅，比毛笔深，带着一种石墨特有的哑光质感。线条流畅均匀，没有滞涩，也没有断断续续。

成了。

贺兰玉握着那根铅笔，在指间转了一圈。铅笔在他修长的手指间灵活地翻飞，从食指转到中指，从中指转到无名指，又从无名指转回来，快得像一只灰色的蝴蝶。

他转了好一会儿，才停下来，嘴角微微弯起。

接下来的几天，他用同样的法子又做了十来根铅笔。墨条的配方稍微调整了几次------墨粉和水的比例，压实的力度，干燥的时间，每调整一次，铅笔写出来的线条颜色就会有细微的变化。有的偏深，有的偏浅，有的偏软，有的偏硬。他把这些铅笔一支支试过去，选出最顺手的三支放在笔筒里，其余的收进抽屉。

六月初十上午，贺兰玉在书房，他拿起一支铅笔，开始在宣纸上写写画画。

先是葡萄酒的酿造工艺流程。

他写得很慢，一边回忆一边记录。选料------葡萄要完全成熟的，不能有烂果；破碎------用手或者木槌将葡萄压破，不能压碎葡萄籽，否则酒会有苦味；发酵------将破碎的葡萄连皮带汁放进陶缸里，不用加水，不用加糖，靠葡萄皮上天然的酵母自然发酵，每天搅拌两到三次；压榨------发酵到一定时候，将酒液和皮渣分离；陈酿------酒液放进密封的陶罐里，存放在阴凉的地窖中，至少半年以上。

每一步都写得清清楚楚，连温度、时间、容器的材质都标注了。他不知道大华的葡萄和现代的葡萄是不是一样，也不知道这个时代的酵母菌够不够活跃。但基本原理是相通的，剩下的就是反复试验了。

写完葡萄酒，他又开始画图。

画的是装葡萄酒的玻璃瓶。

他在纸上画了好几种样式。有细颈大肚的波尔多瓶，有斜肩的勃艮第瓶，有修长的雷司令瓶，还有矮胖的香槟瓶。每一种瓶型都标注了尺寸------瓶高、瓶径、瓶颈长度、瓶底凹陷的深度。酒瓶的颜色也标注了，深绿色、琥珀色、透明色，不同的酒用不同的瓶子。

画完酒瓶，他搁下铅笔，走到二楼的躺椅上了了闭眼。

……

（拓跋宇要出场了）

第47章 殿下 这是我家

今日的天空不像前几日那般澄澈，云层压得低，灰蒙蒙的，像是兜了一肚子心事。山风一阵接一阵地从远处的山坳里灌过来，比往日里劲得多，吹得纱帐猎猎作响，四角压着的鹅卵石都被扯得微微晃动。

风穿过薄纱，裹着山间草木的清气，也裹着一丝不易察觉的凉意。贺兰玉只穿了一身月白色的薄纱衣裤，布料轻透，风灌进来的时候，那层薄薄的凉意便贴着皮肤蔓延开，从手臂攀到肩头，又从肩头滑进领口。他微微蜷了蜷身子，把手臂往胸前收了收。

二楼的卧房里就有外衫，走上几十步便能拿到。可贺兰玉只是眨了眨眼，望着头顶被风吹得一鼓一鼓的纱帐，没有动。不是不冷，是懒得动。这股懒意像是从骨缝里渗出来的，黏腻腻地裹着四肢百骸，让他连动一动手指都觉得费劲。他把自己往躺椅里又陷了陷，半眯起眼，任由风把他的银发吹散，几缕发丝飘起来，和飞舞的薄纱缠在一处。

远处的山峦在阴沉的天光里失了层次，从浓绿变成灰绿，又从灰绿变成烟青，一层层淡出去，最后和铅灰色的天际融成一片。蝉鸣不知什么时候停了，山脚下的槐树林静默着，连鸟雀都歇了声。天地间只剩下风声，呜呜地响，像是有什么东西正在酝酿。

一道闪电毫无征兆地劈开天幕。

贺兰玉半眯的眼猛地睁大。

那一瞬间的光亮，将整片天空撕成两半，也将露台上的一切照得纤毫毕现——飞舞的纱帐、摇晃的竹竿、他散落在躺椅扶手上的银白长发。还有，一个正从天空中飘落的人影。

那是一个身着浅青色薄衫的人。

衣袂在风中翻飞，广袖猎猎，长发未束，如墨般泼洒在身后。那人的身形颀长，从天幕的裂缝中缓缓降下，像是踩着一级只有他能看见的阶梯，不疾不徐，从容得像是在自家庭院里散步。浅青色的衣料被风吹得紧贴在身上，勾勒出一道修长而清瘦的轮廓。

贺兰玉的瞳孔骤然收缩。他没有动，甚至连姿势都没有变——依旧半躺在躺椅上，一只手搭在扶手上，银发散落。可他的眼睛，那双金棕色的眼瞳，此刻瞪得极大，映着天空中那道越来越近的身影，像是两只被月光照透的琥珀。

那人落在了露台上。