纱帐被一只手从外面撩起。那只手有些苍白，指节修长，骨节分明。浅青色的衣袖顺着抬起的手臂滑落，露出一截线条优美的小臂。纱帐掀开的一瞬，风涌了进来，裹着那人身上一股极淡的香气——不是熏香，不是脂粉，是一种清冽的、幽远的、像深冬松林里积雪初融时散发出的气息。

那人弯下腰，俯身向他靠近。

贺兰玉想动，想开口，想做点什么。可他动不了。不是被点了穴的那种动不了，而是一种更深层的、从意识深处蔓延出来的凝滞，像做梦时明明知道自己在做梦，却无论如何也抬不起手、发不出声。

微凉的手指落在他的脸上。

那触感很轻，轻得像一片雪落在皮肤上，还来不及感受凉意就要化开。指尖从他的眉骨开始，沿着眉形的弧度缓缓描摹，从眉头到眉尾，从眉尾又折回来，在他微微上挑的眼尾处停了停。然后顺着鼻梁滑下去，从眉心到鼻尖，动作极慢极轻，像是在描摹一件失而复得的珍宝。最后是嘴唇。拇指按在他的下唇上，微微用力。

贺兰玉想看清这个人的脸。他努力地睁着眼，努力地想要对焦。可那个人的面容像是笼在一层薄雾里，明明近在咫尺，却怎么也看不分明。只能看见一个轮廓——眉骨的弧度、鼻梁的线条、下颌的棱角——拼凑在一起，隐约是熟悉的，熟悉得让他心跳加速，却又陌生得让他不敢确认。

那人俯下身来。

越来越近。

近到他能感觉到对方的呼吸拂在自己的面颊上，温热而均匀。近到那股清冽的松雪气息将他整个人裹住，渗进他的发丝，渗进他的皮肤，渗进他每一次呼吸里。

然后——

贺兰玉猛地睁开眼。

头顶是纱帐。被风吹得一鼓一鼓的纱帐。天光依旧是灰蒙蒙的，没有闪电，没有裂缝，没有从天空中飘落的人影。风还在吹，纱帐还在飘，他的银发散落在扶手上，几缕被风撩起来，又落下。

梦。

是梦。

胸腔里的心脏跳得又快又重，像是要从喉咙里蹦出来。贺兰玉大口大口地喘着气，这才发现自己后背的薄衫已经被冷汗浸透，贴在皮肤上，冰凉一片。他想要撑着扶手坐起来，胸口却涌上一股痒意，紧接着便是一阵剧烈的咳嗽。

他侧过身，一只手撑着扶手，另一只手捂着嘴，咳得肩膀都在发抖。咳嗽声在空旷的露台上回荡，带着一种让人听了就觉得难受的沙哑。银白的发丝随着咳嗽的动作散落下来，遮住了他半边脸。咳了好一阵，他才慢慢平复下来，捂着嘴的手放下来，指尖微微发颤。掌心有一小片咳出来的水渍，他随手在衣摆上擦了擦，然后抬起头。

一张脸正向他靠近。

很近。近到他能看清那双眼睛里自己惊愕的倒影——银发散乱，面色苍白，金棕色的眼瞳微微放大。近到他能闻见那股气息。

清冽的、幽远的、像深冬松林里积雪初融时散发出的香气。

贺兰玉整个人僵住了。

那张脸在他的视野里越来越近，越来越清晰。眉骨很高，眉形修长，微微上挑的眼尾带着一种与生俱来的矜贵。鼻梁高挺笔直，嘴唇薄而轮廓分明，透着几分不见日光的苍白。那双眼睛是极深的墨色，像两潭不见底的古井，表面平静无波，底下却不知藏着怎样的暗流。

拓跋宇。

当朝太子，拓跋宇。

贺兰玉的脑子里一片空白。他分不清了。方才那个是梦？还是现在这个是梦？那个从天空中飘落的浅青色人影，那只微凉的手，那些描摹过他眉眼的指尖——到底哪一个才是真的？他的理智告诉他，方才那个是梦。人不可能从天空中飘落，天幕不可能裂开缝隙。可现在这个呢？现在这个俯身向他靠近的拓跋宇，这个和梦中如出一辙的动作、如出一辙的气息——难道不也可能是梦吗？

他被困在梦境与现实交叠的缝隙里，动弹不得，连思考的能力都被抽走了。只能睁着那双金棕色的眼瞳，看着拓跋宇的脸越来越近，越来越近。

然后，他整个人被抱了起来。

拓跋宇的手臂穿过他的膝弯和后背，动作干脆利落，将他从躺椅上捞了起来。贺兰玉本能地伸手扶住对方的肩膀，指尖触到浅青色薄衫下温热的肩骨，才后知后觉地意识到——这个人穿的衣服，和方才梦里那件，是一样的。

浅青色。薄衫。

心脏又猛地跳了一下。

拓跋宇抱着他，转身走进二楼的卧房。步伐不急不缓，很稳。卧房的门虚掩着，他用肩头轻轻一顶便推开了，走进去，将贺兰玉放在床榻上。

床褥是刘氏昨天上来新换的，竹席上铺了一层薄薄的棉褥，柔软而清凉。贺兰玉的背贴上褥子的那一刻，整个人还是僵的。他看着拓跋宇从床尾拿起那床叠得整整齐齐的罗被，抖开，盖在他身上。罗被轻薄，却密密实实地将他从肩头裹到脚尖，只露出一张苍白的脸和散落在枕上的银发。