他把手枕在脑后，盯着天花板上那条从灯座延伸到墙角的裂缝。三年多了，这条缝他看了无数遍，闭着眼都能画出它的走向——从灯座左侧出发，往右边偏大概十五度，延伸了大概四十厘米，在靠近墙角的地方分成两条岔纹，一条往窗边继续走，一条往床头上方拐。这条裂缝是怎么来的？是楼上住户挪床的时候床脚砸在地板上震出来的？还是那年冬天供暖管道爆了，热水泡了天花板之后干缩形成的？他不知道。但他记得自己第一次躺在这张行军床上时，第一眼看到的就是这条裂缝。十四岁的自己盯着它，不敢翻身，不敢闭眼，不敢睡着，怕醒来之后这间屋子消失。后来他发现自己在便利店里才睡得着——白炽灯嗡嗡响，冰柜压缩机嗡嗡响，门铃偶尔响一声。那些声音不是噪音，是白噪音——连续的、均匀的、没有任何信息的背景声，大脑不需要处理它们，所以可以休息。白噪音像一张网，把他兜住了。不是兜住不让走，是兜住不让掉下去。

夜里睡不着的人，最后都聚到了夜里亮着灯的地方。他是这样，那个男孩大概也是这样。所以他才会在凌晨两点的便利店门口停住——不是因为这扇门开着，是因为这扇门里面的灯亮着。所以他们才会相遇。不是巧合，是必然。是所有值夜班的人用失眠和沉默画出来的同一条路径——从暗处往亮处走，从孤独往有人的地方走，从不敢闭眼往可以闭眼的地方走。

他爬起来，拿起手机，给林小禾回了第二条消息：明天我去谈。发完消息，他把手机熄屏，放在枕头旁边。屏幕暗下去之后，天花板上那小块长方形的光斑消失了。他拉开抽屉看了一眼——纪念章还在正中央，铜面在抽屉缝隙漏进去的灯光下微微反光。他这次没有拿出来摸，只是看了一眼，确认它还在。然后关上抽屉。躺回去。行军床的弹簧在他翻身的时候吱嘎响了一声——最中间那根塌掉的弹簧被压下去，硬纸板在弹簧上面被压得变形，发出纸板纤维弯曲时的细碎声响。他闭上眼睛。过了大概二十分钟，又睁开眼睛，坐起来。他盯着抽屉看了一会儿，拉开，把纪念章旁边的薄荷糖拿在手里看了看。绿色包装纸，糖粒在包装纸里已经有些潮了——表面有一层极薄的白色粉末，是糖分吸收空气里的水分之后析出来的。包装纸边缘印着保质期：已经过期了三个多月。他把薄荷糖扔进垃圾桶。垃圾桶里有今天撕下来的价签背纸、一个空了的火腿肠包装袋、几根关东煮的竹签。薄荷糖落在最上面，和白色纸团混在一起，发出一声很轻的塑料纸摩擦声。现在抽屉里只剩下那枚纪念章。和一卷透明胶带。和一个打火机。和抽屉轨道最里面被胶带卷芯顶住的那个位置。没有薄荷糖了。

他躺回去，手搭在额头上。手心是凉的，额头是热的。天花板上的裂缝照旧在那里——从灯座延伸到墙角，中间有一个最粗的位置，然后分成两条岔纹。白炽灯照旧在嗡嗡响。冰柜压缩机照旧在嗡鸣。一切都没变，除了抽屉里少了几颗薄荷糖。他忽然想起刚才梦里那双眼睛——深褐色的，微微往上挑，在淤青之间亮得惊人。睫毛很长，垂下去的时候在眼底投一小片颤动的阴影。他第一次给别人处理伤口的时候注意到这个细节：碘伏棉签在伤口边缘擦过去的时候，那个人的睫毛会轻轻颤一下，但眼睛不躲。疼的时候不躲，是已经习惯了疼。然后他记住了——记住了一个人的睫毛是什么样子。他不知道自己为什么要记住这个，就像他不知道自己为什么要换更亮的灯管，为什么要在九月就提前煮关东煮，为什么要在没看清刻痕全貌之前就知道那行被血遮住的字代表着什么。他只是做了。没想为什么，也不需要想。有些事不需要想。只需要做，然后记住。

窗外的灯箱亮着。新换的LED白光穿过窗帘的缝隙，在收银台上投下一小条窄窄的光带。光带正好落在抽屉的边缘，把抽屉的金属拉手照得微微反光。后街的路灯也亮着，一排橙黄色的光斑在夜色中蜿蜒往前。再过几个小时天就亮了。天亮之后他要去仓库打包——今天约了供应商谈新渠道的价格，物流平台的合同条款还有几处需要修改。但今晚还剩几个小时。他把被子往上拉了拉，侧身躺着，面对着抽屉的方向。抽屉关着，但他知道那枚纪念章在里面。铜面上的人形剪影在黑暗里泛着幽幽的光。那个人今晚吃了泡面，喝了矿泉水，绕过了门口那个坑。今晚不算太坏。

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