然后孟雨棠闭上了眼睛。

不是躲。不是拒绝。不是害怕。

就是那么平静地、坦然地、甚至带着一丝认命般的无所谓——闭上了眼睛。

像是在说：你想做什么都行。

沈墨的所有动作在这一瞬间僵住了。

他看着孟雨棠闭上的眼睛，看着那双睫毛又密又长地覆在下眼睑上，看着壁灯的光在他的眼睑上投出两片扇形的阴影。

怒火在这一瞬间烧到了顶点——他气孟雨棠，气他把自己当成一个可以用“床伴”打发的人，气他面对自己的吻时摆出这种无所谓的态度。

他到底是不是真的愿意接受，还是只是出于那句“我可以做你床伴”？

他在孟雨棠这里永远得不到一个确切的答案。

更气的是他自己。

气自己这么不可救药，对方已经说了“你有病吧”，已经把“你是我弟弟”这种话砸在他脸上，已经摆明了不在乎，他还是想吻他。

气自己明明知道孟雨棠闭眼是因为懒得反抗而不是因为心动，他还是舍不得。

他的手指从孟雨棠后脑的发丝间抽出来，攥成拳，猛砸向墙壁。

闷响在走廊里炸开，石灰墙面被砸出了一片蛛网般的细裂纹。

手指关节处的皮肤破了，血从指缝间渗出来，沾在白色的墙面上，触目惊心。

壁灯的光晃了一下，照在他脸上——那张脸上不再有装出来的可怜委屈，也不再有心机盘算的从容笃定，只有不加掩饰的痛苦、嫉妒、暴躁和狼狈。

“你赢了。”

他说。声音很低，很低，像是从牙缝里挤出来的最后一点气，带着认输的疲惫和不甘的嘶哑。

然后他收回砸在墙上的手，没有管指背上还在渗血的伤口，转身推开自己的房门，走了进去。

门在身后关上。

咔哒一声，落了锁。

走廊里只剩下孟雨棠一个人。

他还保持着刚才靠在墙上的姿势，背贴着冰凉的墙壁，头微微仰着。

壁灯的暖光落在他脸上，他的表情没有波澜，既不慌乱也不得意，就是平静，一种不太对劲的平静。

他抬起手，慢慢按在锁骨下方睡袍交叠的位置。

心脏在那里跳，跳得比平时快，快到他不太想承认。

他又把手放下来，低头看了一眼地上。

一小点暗红色的血迹——从沈墨手指上滴下来的，落在深色的木地板上，像一粒不小心洒落的朱砂。

赢了。

他脑子里重复了一遍沈墨最后说的那两个字。

对，这一局确实是他赢了——沈墨所有的试探、逼迫、冲动，全都被他用一巴掌加一句冷话挡了回去，甚至连最后那个吻都没落下来，是沈墨自己砸了墙，自己退了场，自己认了输。

可为什么他一点都不高兴？

孟雨棠站直身体，走到自己房间门口，手搭在门把上，停了一下。

他偏过头，看了一眼走廊另一头沈墨紧闭的房门。

门缝底下透出一线光，光里没有人影晃动，也没有脚步声，安静得像座坟。

他收回目光，推门进了自己的房间。

门关上之后，他靠在门板上，闭着眼睛，长长地吐出一口气。

脑子里反复回放着刚才沈墨在最后一刻停下来的画面——沈墨的睫毛在很近距离的时候微微颤抖，那双眼睛里翻涌着的东西，愤怒、酸涩、渴望、不舍，全都搅在一起，最后变成了一种他从来没在任何人眼里见过的东西。

他见过别人看他的眼神。

陈良看他，是欣赏和喜欢，带着教养良好的克制和尊重。

孟家长辈看他，是看一件精美的作品。

外面那些Alpha看他，是看一个漂亮、高贵、值得争取的Omega。

从来没有一个人，用沈墨那样的眼神看他——好像他是世界上唯一值得拼命的东西，好像得不到他比死了还难受，好像就算他把刀捅进这个人胸口，这个人也会攥着刀刃问他手疼不疼。

那种眼神太烫了。

烫得他不敢睁眼。

所以他闭眼。不是因为无所谓——是因为不敢看。

孟雨棠睁开眼，把手举起来，看着自己的右手心。

就是这只手，刚才扇了沈墨一巴掌。

掌心还在微微发麻，触感还残留在皮肤上——沈墨脸颊的温热和下颌骨的硬度，还有他皮肤底下细微的、因为情绪激动而带起的战栗。

他把手翻过来，看着自己的手背。干干净净的，没有血。

但他忽然想起来，沈墨手背上那些伤——被玫瑰刺扎的，被自己掐开的，又在墙上砸出来的——从花园到走廊，一整个白天加一个晚上，那些伤一层叠一层，全是为了他。

孟雨棠把手放下来，面无表情地走到床边，掀开被子把自己塞了进去。