雨还在下，比刚才小了些，从哗啦啦变成淅沥沥，雨丝细斜，被风吹着往窗里飘。

他想起那天晚上在屋顶上，他骂那只猫，骂它主人。他想起那只猫背后展开的三条金色尾巴虚影，想起那股蛮荒的气息，想起那双眼睛里的冷光。

他说，你这样不讲道理的，你主人肯定也是这样。

懊悔像潮水一样涌上来，把他整个人淹没了。人家养了只猫，猫跟他吵了几句嘴，他骂人家主人。

现在他要去求人家办事，代笔写信，完成遗愿。

这还怎么开口？他当时怎么就管不住那张嘴？

他低着头，盯着碗里凉透的粥，恨不得把舌头拔出来。

一只手搭在他手背上。

他抬眸。古修远坐在对面，看着他，什么都没说。但那双眼睛说了。

说了什么他说不清楚，但就是觉得什么都说了。

那些懊悔，那些烦躁，那些乱七八糟的情绪，都被那双眼睛接住了，轻轻放在一个安稳的地方。

那股莫名的安心又冒了出来。不是第一次了。上次在屋顶上，上上次在马车里，再上上次在那个陌生的山顶上。

每次他慌的时候，乱的时候，不知所措的时候，这个人都在。

不说话，不解释，不劝慰，就那么看着他，像一棵树，风来了不晃，雨来了不躲，就那么站在那里，等着他靠过去。

月临川的手指动了动，没有抽开。

窗外的雨声停了。

云层裂开一道缝，阳光从缝隙里挤出来，落在湿漉漉的街道上，落在一片一片的水洼里，反射出细碎的金光。

被雨声盖过的喧哗又响起来，小贩的叫卖声，行人的脚步声，小孩的嬉闹声，从四面八方涌过来，把雨后的宁静填得满当。

古修远站起来，背起包袱，走到月临川面前，蹲下身。

月临川趴上去。

两人出了早餐店，沿着湿漉漉的街道往前走。

古修远问了几次路，拐了几条巷子，穿过一片矮房子，最后停在一处巷子口。

巷子很深，两边是高墙，墙上爬满了青苔，墙头长着几丛野草，被雨水洗得油亮。地面是碎石子铺的，踩上去沙沙作响。

最里面那扇木门，颜色发灰，铜环生了绿锈，上面挂着一把锈迹斑斑的旧锁。

门槛下面的缝隙里长出一丛嫩绿的青草，顶着几颗水珠。

门楣上没有匾，但有一处挂匾的痕迹，应该是旧主作生意的地方，从外面看，这房子已经很久没人来过了。

古修远把月临川放下来，掏出钥匙，插进锁孔，拧了两下，锁开了。

第37章 石一娘娘

锁开了。

古修远推开门，门轴发出一声沉闷的呻吟，像被吵醒的老人翻了个身。

院子不大，三间房子围着一个拱门，标准的南宋小院格局。

青砖铺地，砖缝里长着细草，被雨水泡得发亮。

正对面那间是堂屋，门关着，窗纸破了好几处。左边那间大概也是卧房，门半掩，能看见里面一张桌子的轮廓。

右边那间矮一些，应该是厨房，烟囱伸出来，顶端缺了一角。

院中央种着一棵树，不大，刚冒出屋檐一截，叶子稀少，叫不出名字。

树干只有小孩胳膊粗细，被雨水打湿后泛着黑褐色。

树底下是一口水井，石头做的井沿上，长满了绿色青苔，井口盖着一块木板，木板也湿了，颜色发黑。

旁边摆着一张石桌，两张石椅，桌面上落满了枯叶，黄的褐的，层层叠叠，被雨水泡烂了边角，糊成一团。

石椅上也堆着落叶，其中一张椅子的落叶堆得格外厚，像一个小小的坟包。

月临川走近那张石椅，伸手拨开表面的落叶。

落叶底下有东西在动。

他手一缩，退后两步。

那东西动了动，从落叶堆里探出一个脑袋。

灰黑色的毛，湿漉漉的贴在头皮上，两只尖尖的耳朵，竖起来，抖了抖上面的水珠。

然后是一双琥珀色的眼睛，很淡，像被水洗过，眼皮耷拉着，一副没睡醒的样子。

是那只猫。

是当时临安城外，官道旁边，蹲在石头上看着他的那只猫。

那猫的轮廓，和庙里那尊石像的外形一模一样。

它就趴在石椅上，身子蜷成一团，前爪揣在胸口，尾巴绕到前面盖住脚面。

身上的毛被雨水打湿，一绺叠着一绺，显出一道一道的纹路，瘦得能看见脊背上的骨头。

它抬起头，看着他，眼神还是那样，没什么表情，像在看一块石头，又像在看一棵树。

月临川蹲下来，和它平视。他伸出手，食指轻轻戳了戳它的脊背。

毛很湿，底下的骨头硌手，猫没动，只是转过头，看了他一眼。