游书朗不笑了。他看着他。

两个人对视着，中间隔着一道。阳光从窗帘缝隙里照进来，落在两人之间的被子上，把那条缝照成了一条金色的河。

樊霄凑过来，在他嘴唇上亲了一下。很轻，像羽毛落在水面上。

嘴唇贴着嘴唇，停留了两秒，然后离开。然后樊霄低头，在他的下巴上亲了一下。然后鼻尖。然后眉心。然后额头。

每一个吻都很轻，像在确认什么——确认他在，确认他不是梦，确认他不会突然消失。

游书朗闭着眼睛，睫毛在颤。

他的手指在被子里攥着被角，攥得指节发白。不是紧张，是在忍。忍什么？忍笑，忍心软，忍那个快要从胸口溢出来的、说不清名字的东西。

那东西像水，像光，像清晨的风，看不见摸不着，但能感觉到。它在他的血管里流动，在他的骨头里生长，在他的心脏里跳动。

但他什么都没做，就躺在这里，闭着眼睛，睫毛颤着，被角攥着，嘴唇上还留着那个吻的温度。

樊霄抬起头，看着他。

“早安，游书朗。”

游书朗睁开眼睛。他们的距离太近了，近到能看见彼此眼睛里映出的自己——他在他的眼睛里，他在他的眼睛里，像两面镜子对着照，无限延伸，没有尽头。

“早。”游书朗说。

两个人又躺了很久。不是不想起来，是不想起来。

外面的世界有太多事要做——研究院有实验等着他，公司有会等着他，手机里有一堆消息等着回复。

但现在，此刻，在这个被阳光照亮的房间里，什么都不想做。只想躺着，挨着一个人，浪费时间。

时间不就是用来浪费的吗？浪费在值得的人身上，就不算浪费。

游书朗的手从被子下面伸出来，搭在樊霄的手腕上。手指松松地圈着，没有用力，像一只懒洋洋的猫伸出爪子搭在主人手上。

樊霄没动。他看着那只手。

手指修长，骨节分明，指甲剪得整整齐齐。手背上有一小块淡青色的血管，在薄薄的皮肤下面若隐若现。

游书朗的手比他小一圈，但比例很好，指节修长，指甲盖的形状很好看。

这只手昨天在实验室里握着移液器，在食堂里端着餐盘，在客厅里铺床单。每一件事都做得很认真。现在这只手搭在他的手腕上，松松的，轻轻的。

樊霄翻了个手，手心朝上。游书朗的手指滑进他的掌心里。他握住。

“书朗。”

“嗯。”

“今天不出门了。”

“不出门吃什么？”

“我做。”

“你做什么？”

“你想吃什么我就做什么。”

游书朗想了想。“葱油拌面。”

“好。”

“再加个荷包蛋。”

“好。”

“糖心的。”

“好。”

游书朗的嘴角终于翘了起来，这次没有藏。那弧度很大，大到眼睛都弯了，像一个倒挂的月亮。

阳光照在他脸上，把他的笑容照得很亮。樊霄看着那个笑容，想把它存起来。存在心里最深的那个抽屉里，锁起来，不让任何人偷走。以后心情不好的时候拿出来看看，大概比什么药都管用。

又过了不知道多久，游书朗终于坐了起来。

头发乱得不像话，睡衣皱巴巴的，领口歪到了一边，露出一截锁骨。

他揉了揉眼睛，打了个哈欠，然后坐在床边，看着窗外发呆。

阳光照在他身上，把他的轮廓镀上了一层金色的边。他的睫毛在阳光下是透明的，鼻梁很高，嘴唇有点干——昨晚没睡好。

樊霄也坐了起来，靠在他旁边，肩膀挨着肩膀。两个人的影子投在地板上，交叠在一起，像一个整体，不分彼此。

他站起来，走进卫生间。

水龙头的声音响起来，哗哗的，像一首简单的歌。

樊霄坐在床边，听着那个声音，嘴角一直翘着。

他想起昨晚躺在客房的时候，整个家安静得像一座空房子。

现在这座房子有声音了——水龙头的声音，牙刷杯碰撞的声音，拖鞋踩在地板上的声音，游书朗在卫生间里哼歌的声音——很小声，听不清旋律，但他觉得那首歌很好听。

不是什么特别的歌，是游书朗在高兴的时候才会哼的。

没有歌词，没有固定的调子，随心所欲，想到哪哼到哪。有时候重复一段，有时候突然跳到另一段，有时候哼着哼着就停了，大概是在刷牙，不方便。

樊霄站起来，走到卫生间门口，靠在门框上。看着游书朗刷牙。满嘴泡沫，牙刷在嘴里来回刷着，脸上没什么表情。但眼睛是弯的。弯的不多，但弯了。

“看什么？”游书朗含着牙刷，含糊不清地说了一句。