“如果换作你，你会选择知道真相吗？”

游书朗想了想：“会。”

“为什么？”

“因为假的再好也是假的。”他说，“我不想在一个被设计好的世界里活着。”

樊霄沉默了一会儿。

“我也是。”他说。

电影放到楚门驾船在风暴中挣扎的那段，游书朗的手不自觉地攥紧了。不是紧张，是那种共情的反应——一个人在对抗整个世界，对抗一个设计了三十年的大局，只是为了找到出口。

楚门的船撞破布景墙的时候，游书朗松了一口气。他靠在沙发上，看着楚门走出门，鞠躬，说那句经典台词。

“以防万一再也见不到你——早安，午安，晚安。”

然后电影结束了。

游书朗拿起遥控器关掉影碟机，把碟片收好放回书房。回来的时候，樊霄还在沙发上坐着，看着黑掉的屏幕。

“想什么呢？”游书朗坐下来。

“在想楚门走出去之后。”樊霄说，“外面的世界也是真的。有风雨，有欺骗，有不知道明天会发生什么的恐惧。但他还是走出去了。”

“因为他受够了假的。”

“嗯。”樊霄转过头看他，“我以前也觉得外面的世界是假的。所有人都在演戏，所有的笑容背后都有目的，所有的善意都是筹码。所以我也不出去。”

“那你现在呢？”

“现在不一样了。”樊霄说，“现在有一个真的。”

游书朗看着他，没说话。

窗外的阳光已经变了方向，从正午的直射变成了下午的斜照，金色的光线从窗帘缝隙里挤进来，在地板上画出一道一道的光斑。客厅里很安静，只有空调的嗡嗡声和两个人交叠的呼吸。

“饿不饿？”游书朗问。

“还好。”

“我饿了。”游书朗站起来，“中午吃什么？”

“我给你做。”

“做什么？”

“红烧肉。昨天答应你的。”

“那我去煮饭。”

两人走进厨房，各忙各的。游书朗淘米煮饭，樊霄从冰箱里拿出五花肉，切成方块。肉是昨天买的，肥瘦相间，切成块之后摆在盘子里，像一块一块的琥珀。

“你什么时候学会做红烧肉的？”游书朗靠在灶台边上，看着他。

“之前有个朋友是上海人，教过我。”

“朋友？”

“嗯。诗力华介绍的，一个厨师。那时候我吃不惯泰国菜，太酸太辣了，就自己学着做中餐。”

“那你做得怎么样？”

“你自己看。”樊霄把肉下锅，煸炒到表面金黄，然后加糖炒糖色。动作很熟练，糖色的颜色也刚好——红亮亮的，不深不浅。

游书朗看着他把肉盛出来，重新起锅，放姜片、八角、桂皮，炒香，再把肉倒回去，加料酒、生抽、老抽，加水没过肉，盖上锅盖小火慢炖。

“看着还行。”游书朗评价。

“只是还行？”

“等吃到了再评价。”

樊霄笑了一下，洗了手，靠在灶台另一边。两人面对面站着，中间隔了一个灶台的距离。

“游书朗。”樊霄叫他。

“嗯。”

“你以前周末都干什么？”

“睡觉。看电影。有时候出去走走。”

“一个人？”

“有时诗一个人。”

“不觉得无聊？”

“习惯了。”游书朗说，“一个人有一个人的好处。没人打扰，想干什么干什么。”

“那现在呢？两个人觉得烦吗？”

游书朗想了想。今天早上被煎饼的香味吵醒，中午有人一起做饭，看电影的时候有人靠着，说话的时候有人回应。不烦。一点都不烦。但他不会说出来的。

“还行。”他说。

“还行就是不烦。”

“你少解读我的‘还行’。”

“那你告诉我，‘还行’到底是什么意思？”

游书朗看着他，沉默了两秒。

“‘还行’的意思是——不烦。”他说。

樊霄的眼睛弯起来。不是那种大笑的弯，是那种偷偷高兴的、嘴角微微上扬的弯。

“那我当你喜欢了。”他说。

“随便你。”

肉炖了四十分钟，收汁的时候满厨房都是香味。游书朗揭开锅盖看了一眼——肉已经炖得软烂了，酱汁浓稠红亮，裹在每一块肉上面，像一层釉。

“可以出锅了。”他说。

樊霄把肉盛出来，撒了一点葱花。游书朗把饭端上桌，两人面对面坐着。

游书朗夹了一块肉放进嘴里。肥而不腻，瘦而不柴，甜咸适中，入口即化。比他想象的好吃，比他自己做的也不差。

“怎么样？”樊霄看着他，筷子悬在半空。

“不错。”游书朗说，“比我做的好吃。”