列车穿过一个隧道。

黑暗突然吞没了一切。

车厢里的灯还没亮，只有几处应急指示灯发出幽绿的微光。夏弦坐在黑暗里，能听见周围乘客压低声音的交谈，有缅语，有傣语，还有带着浓重口音的中文。

空气闷热潮湿，混杂着汗味、食物味和劣质香烟的味道。

他闭上眼睛，深深吸了一口气。

然后，从贴身口袋里摸出一样东西。

不是手机——手机已经留在严寒声那里了，开着定位，像一只沉默的眼睛，记录着他的轨迹，也指引着可能的追兵。

他摸出来的，是那个香囊。

母亲夏棠留下的，苏州刺绣，浅青色的缎面上绣着几枝淡雅的桂花。

布料已经旧了，边缘起了毛，颜色也褪得厉害，但上面的绣工依然精致，一针一线，都是江南女子细腻的心思。

夏弦把香囊放在掌心，看了很久。

然后，他小心地解开系口的红绳。

里面有两样东西。

一样是之前交给严寒声的微型芯片——那是备份，他自己也留了一份。另一样……

是一张书签。

纸质已经泛黄发脆，边缘卷曲，上面印着一幅水墨画——小桥流水，白墙黛瓦，一树桂花开得正盛。画旁有两行小字，是母亲娟秀的笔迹：

“桂花香里说丰年，听取蛙声一片。”

那是辛弃疾的词。

母亲教过他。

她说，苏州的秋天，满城都是桂花香。走在巷子里，不用看，光闻着味道，就知道谁家院里种了桂树。风一吹，金色的花瓣像雨一样落下来，落在青石板路上，落在行人肩头，香得能醉人。

她说，等我们回去了，妈妈带你去拙政园看桂花，去虎丘听钟声，去平江路吃一碗桂花糖粥。

她说，宪宪，你一定要记得回家的路。

夏弦的手指轻轻拂过书签上那行小字。

纸张脆弱得仿佛一碰就会碎，但他摸得很小心，像在触碰一个易碎的梦。

然后，他把书签翻过来。

背面还有一行字，墨迹更淡，几乎要看不清了：

“给小弦。妈妈爱你。”

写这句话的时候，母亲已经病得很重了。

她躺在楚家庄园那个永远晒不到太阳的房间里，握着他的手，气若游丝地说：“宪宪……如果妈妈等不到那天……你就带着这个，自己回去……”

她没说完。

但夏弦知道她要说什么。

带着这个，自己回去。

回苏州。

回有桂花香的地方。

夏弦的喉咙哽了一下。

他把书签小心地放回香囊里，重新系好红绳，然后紧紧攥在手心。

香囊很小，被他整个握在掌中，布料柔软，带着母亲残留的一丝极淡的、几乎已经闻不到的香气。

像一道微弱的、却从未熄灭的光。

列车驶出了隧道。

刺眼的光重新涌进车厢。

夏弦眯了眯眼，适应了一下光线，然后转过头，看向窗外。

雨林渐渐稀疏，取而代之的是起伏的山地和零散的村落。房屋多是竹木结构，简陋，但错落有致。偶尔能看见田间劳作的人，穿着鲜艳的筒裙，戴着斗笠，在烈日下弯着腰。

已经进入缅北地界了。

空气里的味道也变了——少了雨林的湿闷，多了山地特有的干燥和尘土气。风从车窗灌进来，带着一股陌生的、粗粝的气息。

夏弦抬起手，在蒙着黄渍的车窗玻璃上，呵了一口气。

白雾在玻璃上晕开一小片。

他用指尖，在那片白雾上，轻轻地，画了一个五角星。

很小，很简单，但五个角画得很工整。

就像小时候母亲教他画的那样。

就像严寒声给他的红绳上坠着的那样。

就像……他记忆里，无数次在梦里看见的，飘扬在蓝天下的那样。

白雾很快散去。

五角星的轮廓变得模糊，最后只剩下几道浅浅的水痕。

夏弦盯着那几道水痕，看了很久。

然后，他收回手，重新靠回座椅上。

车厢里开始嘈杂起来。

有推着小车卖零食和饮料的乘务员，有用缅语大声交谈的旅客，有孩子哭闹的声音，还有不知道从哪里传来的、音质粗糙的缅语歌曲。

一切都真实而嘈杂。

提醒着他，他已经离开了熟悉的地方，正在朝着未知的、危险的前方驶去。

夏弦闭上眼睛。

他想休息一会儿。

但睡不着。

脑子里全是画面——姐姐被绑在手术台上的样子，心率监测仪上疯狂跳动的数字，卢卡斯温和却冰冷的声音，还有严寒声最后看他的那个眼神。

他知道前面有什么在等他。

陷阱，圈套，死亡。

但他没有退路。