他们坐下来，开始吃饭。

没有人说话。只有筷子碰到碗壁的叮当声，只有粥从喉咙滑下去的咕嘟声，只有窗外的鸟叫声和楼下的菜市场声。那些声音填满了餐桌周围的空气，比任何对话都更具体、更真实、更温暖。

火儿吃完最后一口粥，放下勺子，抬起头。

“主人，白九。”

“嗯。”

“嗯。”

“魔尊来的时候，我们会 fight。”

“嗯。”

“我们会赢。”

“嗯。”

“我们还会坐在这里，吃粥，吃蛋，吃葱花。”

沈渡看着火儿那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“会。”

“你保证？”

沈渡伸出手，把手放在火儿的头顶上。火儿的头发是热的，被粥的热气熏热了，蓬松的，柔软的，像一小片被风吹动的、不会熄灭的、火。

“保证。”

火儿看着沈渡那双血红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他笑了。不是那种很轻很轻的、若有若无的笑，不是那种咧到耳朵根的大笑，是一种很安静的、很深的、像是在说“我相信你”的笑。请稍候

第50章 暴风

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那片黑色的潮水没有退。它停在了东方天际线的边缘，像一头蹲伏着的、不会离开的、不会睡着的、永远睁着眼睛的巨兽。白天的时候它看不见，阳光把它遮住了，但火儿知道它在那里。他能感觉到——那种从东边吹来的风里带着一股陌生的、腥甜的、像血又像铁的味道。那不是人间的风，是魔界的灵力在空气中扩散时留下的痕迹，像一头巨兽走过之后留下的脚印，深深地刻在泥土里，刻在空气中，刻在每一个活物的感知里。

火儿站在阳台上，翅膀收在身后，双手撑着栏杆，看着东方。太阳已经从东边升到了头顶，阳光白晃晃的，刺得他眼睛发疼。他没有移开目光，一直盯着那片被阳光照得发白的天际线。那片黑色的潮水看不见了，但他知道它在那里。在阳光的背后，在云层的后面，在目力无法企及但灵识能清晰感知到的远方，它在蹲着，等着，不会走。

沈渡走到阳台上，站在他旁边，也看着东方。他的红色衣袍在风中轻轻晃动着，头发没有扎，散落在肩后和胸前。他的眼睛不是红色的了，是黑色的——那种在阳光下会变成深棕色、但在阴影里会变回纯黑的、不会反光的、黑。

“火儿。”

“嗯。”

“你站了多久了？”

火儿没有回答。他不知道自己站了多久。从日出站到太阳升到头顶，从太阳升到头顶站到影子从长变短又从短变长。时间在他脚下流逝着，像楼下那条不知名的河，水流走了就不会再回来。

“火儿。”沈渡又叫了一声。

火儿转过头，看着沈渡。阳光落在沈渡的脸上，把他苍白的皮肤照成了淡金色，把他黑色的眼睛照成了淡金色。他的眼睛下面有很深的黑眼圈，和火儿的一样，和陆九渊的一样。三个人已经连续几夜没有睡好了。不是不想睡，是睡不着。一闭眼就能看到那片黑色的潮水，一闭眼就能感觉到魔界的灵力在黑暗中涌动，像一条不会发出声音的、但会缠住你的脚踝、把你拖进水底的、蛇。

“主人。”

“嗯。”

“魔尊什么时候来？”

沈渡看着东方那片被阳光照得发白的天际线。

“快了。”

“快了是多久？”

沈渡看着火儿那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“三天。最多五天。”

火儿的手在栏杆上慢慢攥紧了。指甲嵌进铁锈里，发出细微的、尖锐的声响。

“三天。五天。然后呢？”

沈渡看着火儿那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“然后我们开打。”

“ 打完完之后呢？”

沈渡看着火儿那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“然后我们回家。”

火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有问“如果我们回不来呢”，没有问“如果我们死了呢”，没有问“如果家被毁了呢”。他只是把目光从沈渡身上移开，重新落在东方那片被阳光照得发白的天际线上。

“主人。”

“嗯。”

“家不会毁的。”

沈渡看着火儿的侧脸。阳光落在他脸上，把他红色的头发照成了金色，把他红色的眼睛照成了金色，把他嘴角那道很轻很轻的弧度照成了金色。

“你保证？”

火儿没有回答。他从口袋里掏出那片银白色的鳞片——沈渡的母亲留给他的那片。鳞片在他手心里发着光，银白色的，很弱，但在正午的阳光下依然清晰可见。它像一颗被从天上摘下来的、不会坠落的、星星。火儿把鳞片举到眼前，看着它，看了很久。