光标停在那行字后面，一闪一闪的。

任亦谨看着那一闪一闪的光标，指腹在键盘上轻轻蹭了一下。

他这四年在金融公司写过的报告加起来几百万字，没有一篇的标题让他打下去的时候手不抖的。

这一篇，他的手稳得像石头。

但他心里那条蛇，正在慢慢地、慢慢地缠紧他的心脏。鳞片刮过血管壁的时候，那种细密的疼痛让他有一种诡异的满足感——他在疼，但终于不用藏了。

窗外有鸽子扑棱棱飞过去。远处艺术区的厂房在日光下安静地蛰伏着，像一头装睡的野兽。

任亦谨看着三楼左数第三扇窗。

窗帘纹丝不动。

但他想象杜宇郴站在窗帘后面的样子——可能赤着脚，可能穿着那件白衬衫，可能右手腕上那道勒痕还没消，可能在盯着窗外某个不知道的方向发呆。

他在想什么呢。

他在想"谁在看我"吗。

任亦谨轻轻笑了一下。这个笑只有他自己看见，嘴角勾起来的弧度像是刀刃回鞘之前最后一道反光。

"我在看你。"

他对着那扇窗无声地说。

"你感觉到了吗。"

"我在你眼皮底下藏了十年。你从来没发现。"

"现在我要走到你面前去了。"

他移开目光，重新看向屏幕上那个光标。第一段话他开始敲：

"杜宇郴被警方带走的那天晚上，岭北下了入秋以来最大的一场雨。但他在被推上警车的那个瞬间，抬头看了一眼天。"

"他没在看雨。"

"他在看三楼那扇没关的窗。"

"那扇窗后面站着一个人，从雨开始下就站在那里，一直没动。"

"那个人不是他的同伙，不是他的救兵。"

"那个人叫朴文硕。"

"他的导师。"

"而杜宇郴脸上那个被所有媒体解读为'从容'的表情，如果还有人记得十年前他在高中毕业典礼上笑过的样子——你就会发现。"

"一模一样。"

任亦谨的手指顿住了。

他盯着屏幕上的那几段话，脑子里那个被他关了十年的声音终于从某个角落钻了出来——很小，很涩，像是用指甲刮玻璃发出来的那种动静。

那声音说："你在救他，还是把他往更深的坑里推？"

任亦谨把那个声音摁下去了。

他继续敲字。手指飞快的，像是要把这四年攒下来的每一个字都在这一个下午倒出去。

"朴文硕和他的关联公司在这四年里从杜宇郴的作品中获取的收益，保守估计超过三千万。这些钱没有一分转入过杜宇郴的个人账户。那幅被损毁的《春祭》——"

他敲到这里停了一下。然后他删了"那幅被损毁的《春祭》"，改成：

"那幅被杜宇郴'损毁'的《春祭》——"

他把"损毁"两个字加了引号。

然后他的手机震了一下。

他低头看。一个陌生号码，没有备注。但那串数字他记得，十年前他就记得。那是杜宇郴高中时候用的手机号，他背过，后来以为作废了，但还是背下来了。

十年了。那串数字一直躺在他通讯录的某个角落，从来没拨出去过。

现在那个号码发来了一条短信。

只有一个字：

"谁。"

任亦谨看着这个字，看了很久。久到屏幕暗了又亮，亮了又暗。然后他笑出声来。那个笑声很轻，办公室里没人听见。

他打字回复。

"明天下午三点，你画室楼下见。"

他等了三秒，对面没回。他又补了一句：

"你猜是谁。"

然后把手机翻过去扣在桌面上，继续敲他的稿子。

手指稳得像没有心跳。

但他知道——明天下午三点。

神坛的门，他要亲手敲开。

第4章

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任亦谨入职星辰传媒的第一天，岭北下了雨。

雨不大，细得像筛子漏下来的银丝，把整座城市笼在一层灰蒙蒙的水雾里。他穿过文创楼前那条窄巷的时候，雨滴顺着屋檐的瓦缝往下淌，在青砖地面上砸出一排细细的凹痕。他没有撑伞，黑色外套的肩头很快洇出一片深色。

他走进办公室的时候，里面的人已经到齐了。

社会新闻部一共八个人，加上主编陈姐九个。任亦谨推门进来的时候，原本嗡嗡的低语声短促地断了一下，然后重新续上——但能感觉到那些目光粘在他后背上，带着黏腻的好奇。

"来了？"陈姐从办公室门口探出半个身子，手里还端着杯冒着热气的豆浆，"桌上有你的工牌和门禁卡，技术组那个小张帮你把设备领了，放你桌上了。"

"谢谢陈姐。"

"别谢，"陈姐咬了一口包子，含含糊糊地补了一句，"出了稿子再说谢。"