陆知源站在廊下，没有进来看。他不需要进来看，因为他知道那幅作品是什么样子的。

在那十天里，林青叶每一天都会把进度拿给他看，问他哪里不对、哪里可以更好。他看着她从第一针到最后一针，看着她把一块空白的绢面一点一点地变成一个完整的世界。他见过很多好绣品，见过宫廷里最好的绣娘们呕心沥血的作品，但他没见过一个十一岁的孩子，在十天之内，靠一双手、一颗心，绣出这样的东西。

他转身走回了自己的房间，把门关上，在黑暗中坐了很久。

他没有开灯，也没有点蜡烛。

他不想让别人看到他的表情。

但是，他的眼眶是湿的。

林怀远将绣品装裱好，摆放在店里最醒目的位置。

这天，锦云绣庄又来了一个人。

那人六十来岁，身材清瘦，一身石青色道袍，脚踩一双黑布靴，手持一根竹杖，看起来像个普通的老书生。但他走进锦云绣庄的时候，林怀远的眼皮跳了一下——不是因为害怕，是因为那个人的气质不对。普通的老书生不会有那样的眼神——清亮、犀利、像是在审视什么，又像是在判断什么。

林怀远也是见过了各色各样的人。

那是一种见过世面的人才会有的眼神。

林怀远迎上去，客气地招呼：“老先生，想看点什么？”

那人没有回答，目光在铺子里扫了一圈，最后落在挂在墙上的那幅《姑苏繁华图》上。他走过去，站在画前看了很久。

是那种翻来覆去、审视每一个细节的“看”。

他先退了两步看全貌，又凑近了看细节，看了正面，又看反面——是的，他把展架翻过来看了反面。林怀远在旁边看着，心里有些紧张，但没出声。

过了好一会儿，那人直起身，转过头看着林怀远。

“老板，这幅，谁绣的？”

林怀远犹豫了一瞬：“小女。绣着玩的。”

那人没有再问，继续看。这一次他看的时间更长，长到林怀远都开始怀疑他是不是睡着了。但他没有睡着，他在数——数人物。一个、两个、三个……他数得很慢，每数一个就停下来想一想，像在确认什么。

数完之后，他又看了一遍建筑，看了一遍船只，看了一遍招牌，看了一遍光影。每一个细节都不放过。

然后他笑了。

那笑容不大，只是嘴角微微弯了一下，但整张脸都因为这个笑而变得柔和起来，像是一幅严谨的山水画忽然多了一笔随性的云烟。

“林掌柜，”他说，“老夫姓沈，沈见秋。以前在翰林院待过几年，现在老了，回老家养老来了。”

林怀远手里的算盘差点没拿稳。沈见秋。翰林院。这个名字他不是没听过——锦溪镇出去的唯一一个翰林学士，告老还乡的事镇上早就传遍了，但他万万没想到，这位沈学士会走进他家的绣庄。

“沈……沈大人。”林怀远赶紧拱手。

“什么大人不大人的，退了就是百姓。”沈见秋摆了摆手，又回头看了一眼那幅《姑苏繁华图》。“这幅，你开个价。”

林怀远张了张嘴，脑子里飞快地转着。这幅作品的成本——丝线、绢面、工时——加起来不到十两银子。但如果按市价来卖，这样一幅作品，少说也值三四十两。但他还没开口，沈砚秋已经伸出两根手指。

“二百两。”

林怀远以为自己听错了：“多少？”

“二百两。”沈见秋的语气平静得像在说今天天气不错，“老夫买了。”

林怀远愣住了。二百两，够锦云绣庄半年的收入。他转头看了看林青叶，林青叶站在绣架后面，嘴巴微张，眼睛瞪得溜圆，显然也被这个数字吓到了。

“沈大人，”林怀远艰难地开口，“这……这太多了。这幅作品不值这个价。”

沈见秋看了他一眼，目光里有一种“你太小看自己了”的神色。

“林掌柜，”他说，“你知不知道你这幅作品，好在哪里？”

林怀远摇了摇头。他知道好，但他说不出好在哪里。

沈见秋转过身，重新面对那幅绣品。他的声音不高，但每个字都清清楚楚，像是在给一个学生讲课，又像是在对自己说。

“市面上常见的绣品，分两种。一种重‘工’，一种重‘艺’。重‘工’的，针法精湛，工整细致，挑不出毛病，但也挑不出惊喜。重‘艺’的，有想法，有灵气，但往往在基本功上有所欠缺。”

他指了指《姑苏繁华图》。

“你这幅，两者兼备。基本功扎实——你看这片瓦，每一片都排列整齐，针距均匀，没有一处松懈。想法也新奇——你看这条河，用七种蓝色层层递退，过渡自然得像真水。更难得的是，它有‘情’。这条街上的人，不是摆设，他们有各自的事情、各自的姿态。那个挑担子的小贩，他的担子为什么是歪的？因为他刚拐了个弯。那个看花的小姑娘，她的头为什么是偏的？因为她旁边有人在喊她。这些细节，不是技法能做到的，是要用心去体会、用情去表达的。”