他站了一会儿，没看见人出来，就走了。

晚上回家，他把这事告诉了晏城。

晏城正在磨斧头，磨刀石霍霍响，一声接一声，在寂静的夜里显得格外清晰。煤油灯的光照在他脸上，把他的侧脸照得轮廓分明。他的眼睛盯着斧刃，一眨不眨，像是在和斧头说话。听完林芝的话，他手上的动作没停。

“他来干什么？”

“不知道。”林芝说，“没看见人。”

晏城沉默了一会儿。

“可能是冲咱们来的。”他说，“也可能是别的。”

林芝点点头。但心里总是不安。那种不安像一只无形的手，攥着他的心脏，让他喘不过气来。

第二天，他特意又路过公社大院。吉普车还在。院子里还是没人。

第三天，第四天，车一直停在那儿。

第五天，车不见了。

林芝松了口气。走了就好。

但晏城不这么想。

“他还会来。”他说，眼睛看着窗外。窗外是黑沉沉的夜，月亮被云遮住了，什么也看不见。“他在等什么。”

等什么？林芝不知道。

五月下旬，地里的庄稼长起来了。

玉米半人高，绿油油的，风吹过，哗啦啦响，像一片绿色的海。高粱也抽穗了，红彤彤的一片，远远看去，像火烧云落在了地里。社员们开始锄草、间苗、施肥，又是一番忙碌。地头地尾，到处是弯着腰干活的人影。

木工组的活赶得紧，林芝去地里干活的时间少了。老支书陈卫国知道木工组接了县里的活，特批他可以少去地里，多顾着仓库。

“县里的活要紧。”他说，抽着旱烟，烟雾在昏暗的办公室里缭绕，“干好了，公社脸上有光。以后县里再有活，还能想着咱们。”

林芝谢过他，继续埋头干活。

这天傍晚，收工的时候，王凤娟来找他。

她站在仓库门口，冲他招手。夕阳的余晖照在她身上，把她那件洗得发白的蓝布褂子染成了金红色。她的表情很严肃，眼睛里带着担忧。

林芝放下手里的刨子，走过去。

“小林，”她把他拉到一边，压低声音，“有件事，婶子得告诉你。”

她四下看看，确认没人，才继续说下去。

“这几天，”王凤娟说，“有人在打听你们。”

林芝心里一紧。

“打听什么？”

“打听晏城的事。”王凤娟说，“问他家以前的事，问他爹怎么死的，问他娘生前说过什么。还问……问你。”

林芝手心出汗了。

“问我什么？”

“问你从哪儿来的，问你平时跟谁来往，问你有没有什么特别的地方。”王凤娟说，“问得可细了。还问你会不会什么奇怪的本事，有没有拿出过什么稀罕东西。”

林芝心跳加速。

“谁在打听？”

“不认识。”王凤娟摇头，“两个人，男的，三四十岁，说是县里来的。在供销社门口转悠，见人就问。还给烟抽，有人就说了。”

“长什么样？”

“一个高一个矮。”王凤娟描述着，“高的那个瘦，长脸，眼睛小；矮的那个壮，方脸，眉毛浓。都穿着中山装，一看就不是本地人。”

林芝谢过她，匆匆往家走。

晏城还没回来。他推开门，屋里一切如常。他仔细检查了一遍——门闩好好的，窗户纸没有破洞，炕上的被褥叠得整整齐齐。他打开柜子，里面的东西一样没少。他又趴到地上，看了看床底下，那个空铁盒还在，位置没变。

什么都没动过。

但林芝知道，有人来过。

那种被窥视的感觉，又回来了。像一根刺，扎在后背上，拔不出来。

晚上，晏城回来，林芝把这事说了。

晏城听完，沉默了很久。他坐在炕沿边，手里还握着那把斧头，眼睛盯着地面。煤油灯的光照在他脸上，照出他紧绷的下颌线。

“他们开始查了。”他说。

“查什么？”

“查我爹的事。”晏城说，“查咱们手里有什么。”

林芝心里一阵发寒。

“那我们怎么办？”

晏城站起来，走到窗边，看着外面。月光从窗户照进来，洒在他身上，把他的影子拉得老长。他站在那里，一动不动，像一棵树。

“等着。”他说，“看他们想干什么。”

那一夜，晏城又守夜了。

林芝躺在他旁边，睡不着。

他想起周永年的话，想起李树生的证词，想起那枚子弹。那些人，不会善罢甘休。

他翻了个身，面朝晏城的方向。月光从窗户透进来，朦朦胧胧的，能看见晏城的轮廓。他坐在炕沿边，握着斧头，一动不动，像一尊雕塑。

“晏城哥。”林芝轻声喊。