太阳越升越高，晒得人犯困。林芝眯着眼看远处，是一片连绵的山，山上长满了树，绿油油的，像铺了一层厚厚的毯子。山下是一条河，河水在阳光下泛着光，弯弯曲曲地流向远方。河边有几个人影，大概是早起打鱼的。

“还有多远？”林芝问。

“二百多里。”晏城说，“得走三四天。”

林芝点点头。二百多里，在这个年代，全靠两条腿。他低头看看自己的脚，鞋已经湿透了，脚趾头磨得生疼，像是被什么东西咬了一口又一口。但他没吭声。他看了看晏城的脚，晏城的鞋也湿了，但他脸上什么表情都没有。

歇了半个时辰，两人继续赶路。

路越来越难走。出了公社的地界，就是连绵的山路。上坡下坡，弯弯绕绕，有时要穿过密林，有时要趟过小溪。密林里黑漆漆的，只有几缕阳光从树叶缝隙里漏下来，照在地上，斑斑点点。地上铺着厚厚的落叶，踩上去软绵绵的，但也很滑。林芝好几次差点滑倒，晏城就伸手扶他一把。

小溪的水不深，刚没过脚踝，但冰凉刺骨。蹚过去的时候，林芝忍不住打了个寒噤。晏城走在他前面，蹚过去之后，就站在对岸等他，伸手把他拉上去。

林芝从来没走过这么远的路，腿像灌了铅，每走一步都费劲。大腿内侧磨破了，火辣辣地疼。肩膀被背包带子勒出两道深印子，一碰就疼。但他咬着牙，一声不吭地跟着晏城。

晏城走一阵，就回头看他一眼。见他跟得上，就继续走。见他落后了，就放慢脚步等一等。有时候什么话都不说，只是站在路边，等他走近了，再一起走。

傍晚，两人在一个小村子里歇脚。

村子不大，二三十户人家，都是土坯房，稀稀拉拉地散在山坡上。炊烟从几户人家的烟囱里升起来，飘散在暮色里。狗看见生人，汪汪叫着，但没人出来。

晏城找了个老乡家，借宿一晚。老乡是个六十多岁的老汉，瘦瘦的，满脸褶子，皮肤被太阳晒成古铜色，但很热情。他穿着一件补丁摞补丁的褂子，腰里系着根草绳。

“住吧住吧，没啥好招待的，将就一晚。”他把两人领进屋里，指着炕，“就睡这儿，暖和。炕刚烧过，还热乎着。”

林芝累坏了，倒在炕上就不想动。炕确实热乎，一股暖意从后背传上来，舒服得他差点呻吟出来。晏城从背包里掏出几块干粮，分给老汉。老汉推辞了几句，收了，拿去灶房热了热，又端来一碗咸菜。

“自家腌的，”他说，“尝尝。没啥好东西，将就吃。”

吃完饭，天已经黑透了。老汉在灶房里烧火，火光照得屋里暖烘烘的。林芝靠在墙上，眯着眼，听老汉和晏城说话。灶膛里的柴火噼啪响，火星子溅出来，又熄灭了。

“打哪儿来？”老汉问。

“松岭。”晏城说。

“松岭？”老汉愣了一下，抬起头看着他，“那可是远路。去辽宁？”

“嗯。”

老汉点点头，没再问。他抽着旱烟，烟雾在火光里缭绕，一股呛人的烟草味弥漫开来。过了好一会儿，他才开口。

“那边不太平。”他说，声音压低了，“前阵子，有人来查过。”

林芝心里一紧。他睁开眼，看着老汉。

“什么人？”

“不知道。”老汉说，“穿中山装的，说是县里来的。问有没有生人经过，问有没有人打听什么。在村里转悠了两天，挨家挨户问。”

晏城沉默了一会儿。

“您怎么说的？”

“我说没有。”老汉说，吐出一口烟，“咱乡下人，不管闲事。问啥都说不知道。”

晏城点点头。

老汉又抽了几口烟，忽然说：“你们，是躲人的吧？”

晏城没说话。

老汉摆摆手。

“不问，不问。”他说，“出门在外，都不容易。好好歇着，明天还要赶路。”

那一夜，林芝没睡踏实。他躺在炕上，听着老汉的鼾声，听着窗外的风声，心里总是不安。炕很热，但他觉得冷，从心里往外冷。他翻了个身，面朝晏城的方向。月光从窗户透进来，朦朦胧胧的，能看见晏城的轮廓。他侧躺着，背对着林芝，一动不动。

林芝看了一会儿，闭上眼睛。

不知过了多久，他睡着了。

第二天一早，两人继续赶路。

走了两天，翻过两座山，蹚过三条河。林芝的脚磨出了水泡，水泡破了，露出红红的嫩肉，疼得钻心。每走一步都像踩在刀尖上。但他咬着牙，一声不吭。晏城看见了，什么也没说，只是走得更慢了。有时候还故意停下来，说“歇会儿”，让他多歇一会儿。