林芝躺在炕上，睡不着。

他侧过头，看着晏城。晏城也躺着，睁着眼，看着天花板。月光照在他脸上，让那张冷硬的脸显得柔和了许多。

“晏城哥，”他轻声说，“你说，这件事，什么时候才能结束？”

晏城沉默了一会儿。

“快了。”他说。

林芝不知道他说的“快了”是什么意思。但他信他。

窗外，夜风吹过。

远处，有狗叫了一声，又安静了。

十月的最后几天，松岭落了第一场霜，草叶边缘微微泛白。

早上推开门，院子里白茫茫一片。柴垛上、鸡笼上、水缸上，都蒙了一层薄薄的霜，亮晶晶的，像撒了一层细盐。踩上去，脚下咯吱咯吱响，留下一串清晰的脚印。呼出的气变成白雾，在眼前飘散，很快就消失在清冷的空气里。

林芝站在门口，看着这满院的霜，心里莫名地有些发紧。秋天快过完了，冬天就要来了。去年这个时候，他刚穿越过来不久，还在为怎么活下去发愁。现在，他已经有了家，有了晏城，有了晏阳，有了李树生，有了王凤娟这些乡亲。可心里的石头，不但没放下，反而更重了。

那个姓秦的，到底是谁？他在哪儿？他还会做什么？

这些问题，像这满院的霜，无处不在，冰凉刺骨。

晏城从屋里出来，看见林芝站在那儿发呆，走过去，站在他旁边。

“想什么呢？”

林芝回过神。

“没什么。”他说，“天冷了。”

晏城点点头。

“今年冬天会比去年冷。”他说，“得多备点柴。”

林芝看看院子里那堆得整整齐齐的柴火，已经够烧一冬的了。但晏城还在砍，每天进山，一捆一捆地往回背。他什么都不说，但林芝知道，他在用干活压心里的东西。

那天下午，公社里来了一个人。

林芝正在木工组干活，听见外面有人喊：“林知青，有人找！”他放下刨子，走出去。

来人四十来岁，瘦削，脸上带着疲惫。穿着一件半旧的蓝布褂子，肩上背着个包袱，走路的时候有点跛，像是腿受过伤。他的脸被风吹得粗糙，颧骨突出，眼睛深陷，一看就是吃了不少苦。但那双眼睛很亮，像是有火在烧。

林芝愣了一下。这个人，他从来没见过。

“你是林芝？”那人问。声音沙哑，带着外地口音。

“是我。您是……”

那人没回答，只是上下打量着他。那目光很复杂，像在辨认什么，又像在确认什么。

“晏城在哪儿？”他问。

林芝心里一紧。

“您找他什么事？”

那人忽然笑了。那笑容很疲惫，但很暖，眼角的皱纹都舒展开了。

“我姓周。”他说，“周永年。”

林芝愣住了。

周永年。那个一直在暗中帮他们的人，那个送证据、送消息、一次次提醒他们小心的人。他听说过这个名字无数次，但从没见过本人。原来他就是周永年，那个晏大川的战友，那个这些年一直在查真相的人。

“周……周叔？”他有些不敢相信。

周永年点点头。

“带我去找晏城。”他说。

林芝带着他往家走。路上，周永年走得很慢，那条跛腿让他每一步都很吃力。但他不让人扶，就那么一步一步地走，咬着牙，额头上渗出细密的汗珠。

“您的腿怎么了？”林芝问。

“老伤了。”周永年说，“躲人的时候摔的。从山上滚下来，摔断过，没接好。没事，死不了。”

林芝心里一酸。这些年，周永年为了查真相，吃了多少苦，遭了多少罪，只有他自己知道。

“您一直在哪儿躲着？”林芝问。

“山里。”周永年说，“换了好几个地方。他们一直在找我，不能在一个地方待太久。”

“他们”是谁，林芝没问。他知道是谁。

到家的时候，晏城正在院子里劈柴。斧头抡起来，落下，木头应声裂开。一下一下，很有节奏。他光着膀子，后背全是汗，在午后的阳光里泛着光。

看见林芝带着一个陌生人回来，他停下斧头。

周永年站在院门口，看着晏城。

晏城也看着他。

两人对视了很久。午后的阳光照在他们身上，把他们的影子拉得老长。

“你是晏城。”周永年说。不是问，是陈述。

晏城点点头。

“我姓周。”周永年说，“周永年。你爹的战友。”

晏城的身体僵了一下。他手里的斧头慢慢放下，靠在柴垛上。

周永年走近几步，站在他面前。他比晏城矮半个头，但站得很直，背挺得直直的，像一棵树。

“你长得像你爹。”他说，“眉眼像。鼻子也像。”